Мимолетно, но атмосферно

конец октября, был пасмурный день, но вечер сегодня приятный. лишь ветер незримый овеял листву, отправляя её в мрак необъятный. и два жилых дома стоят в той тиши: в одном скромный писатель. он пишет стихи, в них не чает души, он вдохновения вечный искатель. напротив него стоит второй дом: приземистый, милый, уютный. французский художник живёт в дгоме том, он юный, маститый и чуткий. уже много лет знакомы друг с другом верный писатель и чуткий художник. и чувство великой любви их связало, любви беспредельной и прочной. однако ни тот, ни другой позволить себе о взаимности думать не мог. молчать предпочли, закрыть всё внутри, размышляя как мир сей жесток. и в этот безоблачный вечер стихи сочиняет юный поэт. сидит на балконе с видом на дом любимого им человека и пишет о нём, о первой любви, о том, что любить его будет всегда, любить до скончания века. выходит художник в ухоженный сад, в руках он держит мольберт, два холста, акрил и пять, может, восемь кистей. сел так, чтобы виден был алый закат и лицо, что прекрасней луны, что буквально напротив, но так далеко, желание его - запечатлеть все эти черты. завидев его, поэт оживился, левой рукой он слегка помахал. ответ получил и чуть-чуть улыбнулся, еще пару строк в свой блокнот записал. художник мольберт и холсты подготовил, первый взмах кистью - малиновый цвет. умелые руки создали шедевр, там алый закат, две берёзы и дом, и лицо с глазами, что ярче комет. закончив работу, они ушли в дом с тяжелым грузом на сердце. писатель решил, что время пришло, пора в своих чувствах признаться. держать всё в себе - это так тяжело, молчать и глупым мечтам отдаваться. на утро он вышел с подарком в руках: книга в потёртой обложке. в содержание её входили стихи, что верный писатель 2 года писал, что были весьма неплохи и кричали о том, как любовь его сердце сжигает и рвёт на кровавые, цвета граната, куски. на улице сыро, роса на траве и солнце взошло лишь немного. глаза к небу поднял: бледно-жёлтый рассвет. писателя ждёт неплохая погода. он к окну подошёл и увидел за ним художника с кистью за ухом. он всегда ходит с ней, а на левой щеке след от краски вишнёвой, но взор прикован к глазам отражающим мир, безмятежным, что были чернее углей. неловкий стук в дверь, а после ответ: дверь открылась, художник пред ним. и улыбка его в тот же миг ослепила, ярче солнца и звёзд, сей момент для поэта был таким дорогим... мимолетные фразы, несколько слов и книга в нужных руках. приглашение на чай он не принял, сбежал, пока сердце билось в слезах. неизвестность пугала, страх душу сковал и паника разум затмила. что если любовь, о которой писатель и утром, и в ночь без конца размышлял не взаимна? фальшива? безумия полна? но думать об этом поэт не желал. сегодняшний день на сон был похож, он закончился очень уж быстро. и вот снова вечер, всё тот же закат, ветерок развевал упавшие листья. свой дом не покинул скромный писатель, одиноко в окно пустым взглядом смотрел. художника не было видно, но всё же он вышел и юный поэт в тот же миг побледнел. в руках у него объёмная книга в потёртой обложке с закладкой в конце. а так же еще что-то в форме квадрата: у художника был восторг на лице. он шёл в направлении дома поэта: уверенный шаг и уверенный взгляд. писатель был скован, одно беспокойство и сотни, нет, тысяча мыслей подряд. но вот спустя миг звонкий стук раздаётся, то в дверь постучали: известно уж кто. в волнении писатель прошёл к нужной цели и всё остальное превратилось в ничто. он думал о том, кто стоит за той дверью, о том, что и как у них будет теперь. коснувшись замка, а после и ручки открылась со скрипом дубовая дверь. было сложно поверить, что там никого, лишь квадратный предмет оставлен у входа. он был небольшим и завёрнут в бумагу окрашенную в цвет небосвода. забрав эту вещь, поэт удалился, пришёл на балкон, там находку достал, на стол положил, убрал всю бумагу и через минуту пейзаж созерцал. в упаковке картина - чудеснейший стиль, этот стиль он узнает всегда. на картине закат, две берёзы и дом... и лицо, что писатель узнал без труда. а взгляд опустив, он заметил деталь в правом нижнем углу. лишь несколько слов: "ты освещаешь мой мир. я тебя больше жизни люблю".