Зарисовки в словах

Я никогда не любил лекарства. Сиропы, таблетки - все это вызывает отвращение. И в моменты простуды, и в моменты более серьезных болезней. Раньше меня вынуждали их принимать, но теперь все иначе. Сижу один на холодной кухне и прожигаю их взглядом, желая просто испепелить. Ничто не заставит меня их выпить вновь еще хоть раз. Они должны спасать мое тело, в котором держится душа. Но вот ее, кажется, уже не спасти. Тогда зачем нужна оболочка? Беру в руку обезболивающее. Два года оно стоит здесь совсем нетронутое. Но даже в агонии я не посмею его открыть. Ведь это твой последний подарок. Ты нежно касалась ран на моем теле, тем самым исцеляя душу. Лечила словами, улыбками и тем, что просто была рядом. И не важно, что твои руки до этого раздирали мою душу в клочья, оставляла на теле россыпь синяков, рушила весь мир внутри меня. Но ведь ты же потом собирала мои осколки, собирала меня вновь, создавала нового, более хорошего. Да, да, я полюбил всю эту боль. Сходил с ума от нее, но просто ждал. Готов был падать на колени, сгибаться и кричать от боли сколько угодно, лишь бы вновь оказаться в твоих руках. Но тебе надоело все это. Тебе надоел я. И больше нет в моем мире лекарств. Лишь попытки кутаться в свитера, что ты так любила носить, в поисках запаха шоколадного печенья и твоего тепла. Но в ответ только острые уколы день за днем. И это ведь совсем не только про свитера. Ненавистные. Любимые. В таблетках нет души. Как и во мне. Лишь остатки любви к одной единственной и боль. Нескончаемая боль. Которую я больше не попытаюсь излечить. Не смогу.