Неидеальный план

Лукас ненавидит его. Да. Ненавидит его. И вместе с тем бесконечно скучает. И сожалеет. Да. Наверняка это грызущее изнутри чувство можно назвать сожалением. Впрочем, Лукас не уверен. В Кроссроуде негде разгуляться. Маленький потрепанный войной город только начал приходить в себя от всех ужасов, впереди еще долгая дорога. Помниться, он говорил, что хочет вернуть этому городу улыбку… Хотя бы слабую. Лукас очень пытается это сделать, но все летит в тартарары. Все валится из рук. Завтра они пойдут в данж. Он и еще несколько героев, готовых умереть ради идеи. Лукас не помнит их имена. Все кажется бесполезным. Все кажется бессмысленным. Он откладывает на кровать начищенный до блеска меч. Когда-то точно такой же ему подарил он. Ребенок, чья мать покончила с собой, и чью жизнь сам Лукас собирался оборвать ради сделки. Он был ему другом. Господином. Братом. Кем-то больше, чем простое наименование. У него не осталось даже могилы. Лукас не нашел тела. Говорили, это была жуткая смерть. Бессмысленная и кровавая. Такая же бесполезная, как это проклятое сражение, длящееся вечность. Адский фронт стоит. Кроссроуд стоит. А Лукас держит его на своих плечах. Они знали, что будет вторжение. Знали, что волна монстров сотрет передовую базу с лица земли. А потом доберется до Кроссроуда, помчится дальше, если ее не остановить. Они долго разрабатывали план. Тщательно и детально. Они готовились. И показавшаяся всем ошибка командира стала идеальным воплощением плана. Его идеальным финалом. Все прошло как по нотам. Почти. Кроссроуд стоит. Передовую базу постепенно чинят. Только тысячи мертвецов навсегда заперты в ее стенах. Лукас видел их силуэты однажды, пытался найти знакомый и не увидел, как бы не всматривался во мрак. Видимо груз проклятий утащил его на самое дно ада. Он его не заслужил. Он пошёл на оправданную, но кровавую жертву. Взял на себя это бремя. Если бы Лукас знал, как попасть в ад, отправился бы в него не задумываясь. Но он не знал. И никто не мог указать туда дороги. Кроссроуд стоит. План удался. Жизнь налаживается, словно ведомая чьей-то рукой. Быть может его рукой. Лукас хотел бы в это верить. Только Эш всегда шутил, что рая ему не светит. Дошутился. Лукас ненавидит его. Ненавидит, потому что поклялся защищать от всего и не защитил. Потому что это его должны были разорвать десятки паучьих лап и зубов, и не он должен сидеть в Кроссроуде, выстраивая шаткую оборону человечества и занимаясь торговлей. Они поменялись ролями. И этого в плане не было. Лукас не знает, что дальше. просто чистит меч, готовый шагнуть в омут с головой. Завтра будет очередная битва. Завтра он снова столкнется со смертью лицом к лицу. Завтра он спустится туда, где по мнению человечества находится ад. Только вот знакомой тени и там не увидит. Если бы кто-то сказал Лукасу, что можно все изменить, он бы сделал это не задумываясь. Потому что пошли в бездну все сложные планы. Пошла в бездну империя, почти толкнувшая его на предательство. Пошел в бездну он сам. И Лукас пойдет. Завтра. И кто знает, может родная тень наконец-то мелькнет среди вечного мрака.