Беглец

Тук-тук, тук-тук, тук-тук… Сердце быстро колотится. Человек оседает на землю, и ему нет дела до грязной одежды. Он поджимает ноги, хрипло дышит, не смеет поднять глаза и осмотреться. Тело болит, движения дёрганые, но он пытается прийти в себя. Это всего лишь сон. Верно? Да? Он только спит, скоро проснётся, и эта обочина с разбитым мотоциклом будет лишь воображением его больного сознания. Надо только подождать, вот только… Вот только почему всё не под пеленой, он может думать, он чувствует боль в боку и в руках, и всё слишком ярко, всё похоже на реальность? Артём глотает слёзы, он ничего не понимает, но не осмеливается оглянуться. Ему с лихвой пока что хватило того, что находится рядом с дорогой — а засыпал в своей постели, что рядом искорёженный мотоцикл — хотя не любил этот транспорт и прав никаких нет, что одежда совершенно другая, дорожная — а засыпал в своей цветастой пижаме… Сглотнув, он поднимает взгляд. Медленно, не веря, оглядывается. Мимо него проехала машина, обдув ветерком. Вот только далеко не современная. Артём хрипло выдыхает. Приближает ладонь к своему лицу. Кожа местами истёсана, на ней грязь и кровь — как будто от падения. Но он не падал. Не был на мотоцикле. Он просто заснул. Но не здесь. Человек дрожит, движения неуверенные, дёрганые. Приподнимается, шатается, слёзы не может сдержать. Резко оглядывается и надеется, что это чей-то обман и по-прежнему снится. Трогает кожу на лице и чувствует это. Щипок. И это чувствует. И ветер, который развевает длинные, фиолетовые… волосы? Чувствует, как солнце опаляет поднятое к небу лицо. И слышит всё. Делает первый неуверенный шаг. Второй. Конечности еле подчиняются мысленным приказам, но с каждым шагом идти становится всё легче и легче. Артём вытирает слёзы, оглядывается в очередной раз, и ему придётся поверить, что всё реально. Он, наверное, умер. Умер, да? А ничего и не сделал толком. И получается, что всё потерял. Родителей. Надоедливую сестру. Свои неудачные стихи, мысли, записанные на бумаге. Артём ещё надеется на лучшее, но отчего-то уверен, что больше ни с кем не встретится. От этих мыслей становилось только страшнее. Ему только четырнадцать лет. Даже пятнадцати нет. Не умеет общаться. Одинок. Просто плыл по течению, захлёбывался в книгах, а теперь… это. Артём не хочет этого. Он любил попаданцев — а как иначе? — но никогда не оказывался на их месте. Он был уверен, что просто растеряется и сразу погибнет. Может, у него амнезия и он остался у себя? Подросток наивно хочет в это поверить, но что-то внутри него шептало, что это далеко не так. Он не знает, что делать. Делает шаги, наворачивает круги, дрожит, и не понимает ничего. Паренёк накручивает на палец прядь фиолетовых волос, хмыкает, думает, что прошлый обладатель тела явно был безбашенным и ничего не боялся, раз осмелился на это… "прошлый обладатель тела" — испуганно повторилось в мыслях. Что с ним произошло? Он не чувствует никого "внутри" себя, просто пустота. Артём один. Один, непонятно где, без средств передвижения — мотоцикл сломан, да и в принципе не умеет водить. Просто стоит на месте, не осмеливаясь ничего делать. Ему просто страшно. А что, если он вообще в другой стране? Артём знает только английский, да и то хуже уровня восьмого класса в школьной программе. Осталось подытожить одно: он вляпался. (Артём ещё не знал, что бывает ещё хуже). Парень снова обращает взгляд на мотоцикл. Он припоминает, что память может возвращаться, если трогать знакомые или родные вещи. Был ли мотоцикл подобной вещью? Наверное, да, чем нет. Подходит. Трогает железки. Чувствует только холод. Ясно, что Артёму и в этом не повезло. "Что теперь делать?" — мысли вяло текут, и, присев на корточки, паренёк подпёр щёку ладонью. Он уже успокоился, паники особо и не было, но страх остался. Боль отошла на задний план — не почувствуешь, если не обратишь внимание. Он посидел так ещё немного, но когда стало совсем уже невмоготу, опять встал, сделал пару шагов, мазнул взглядом по груде железа, и пошёл вдоль дороги. Выбора особо и не было. Как ни было страшно, как ни паниковал, но было ясно одно: Артём не вернётся. И стоило всё-таки выяснить, где он вообще находится, какой сейчас год и… найти жильё. С последним были самые большие трудности, да и в целом подросток боялся общаться с людьми. И не имел понятия, как вообще можно найти квартиру или комнату. Да и телефона своего и чужого нигде не нашёл. Ну, что есть, то есть. Помирать Артём пока что не планировал. Прихрамывая — хотя боли в ногах не чувствовал, лишь дискомфорт, особенно в левой — паренёк вертел головой, стремясь всё запомнить. Паника пока что отступила, страх сковал сердце, но иного выбора пока что не видел. Временами приходится переступать через себя, верно? Вот и пришлось Артёму сжать зубы, держаться на ногах и идти непонятно куда. Но кожанка ему понравилась. Никогда не носил, и было непривычно вначале. Да и сам он теперь выглядел как смелый подросток, который не боится шепотков. Но почему подросток очнулся здесь, на обочине, а не… в здешнем доме? Может, поругался и сбежал? Или бежал от чего-то? Артём ещё не задумывался, что ему стоило бежать от всего, наплевав на свои страхи.