Беглец

Как же Артём чувствует себя идиотом. Идиотом, который не в силах ничего сделать. Он идёт вдоль дороги, понимает, чувствует, как всё глупо, и надеется, что наткнётся на здания. И наткнулся, но далеко не сразу, спустя где-то час-два непрерывной ходьбы. Подросток молчит, он засунул ладони в карманы штанов и дрожит. Не только от холода, но и от надвигающейся паники. Ноги гудят, человек устал, он бы упал, но держится на одном лишь упрямстве. Артём видит мусор, грязь, неухоженность, замечает редкие старинные автомобили и, сглатывая, идёт по улице. Он без понятия, что делать. Ему становится всё страшнее, когда видит таблички и надписи на английском. Паренёк видит людей, замечает их одежду, слышит редкие разговоры на английском. И хоть сейчас ему повезло — всё понимает. Наверное, от… от прошлой личности в этом теле осталась такая крупица. А так Артёму становилось всё хуже и хуже. Ему было страшно, паника заглатывала его с головой, подросток видел окружающую местность и не мог верить. Просто не мог. Человек всматривался во всё, и ничего не напоминало о его годах. Всё напоминало на прошлый век, и далеко не самый конец. Но как такое возможно?! Хотя… с учётом попадания в чужое тело было возможно всё. Хотелось просто тупо заплакать от всего этого. Убежать. Спрятаться. Но что-то опять внутри Артёма подсказывало, что это не выход. У подростка нет ничего: ни денег, ни документов, ни связей, ни понимания того, где он примерно находится. Англоязычных стран много, да и историю, особенно двадцатого века — банально не дошли, он, можно сказать, и не знал. Только редкие даты войн и… всё. И Вторую Мировую знает, ведь немало о ней рассказывали в школе. Артём где-то садится, вытягивает ноги, пытается не обращать внимания на людей, на окружение, и задумывается. Попал и… что? Что ему делать? Почему он здесь, почему он не мог просто проснуться, пойти учиться, общаться, играть в игры, писать? Почему не мог продолжать жить у себя? Да и Грузовик-кун на него не наезжал, его не убивали, не сбрасывали с энного этажа вещь на его голову… Подросток закрывает ладонями лицо. Он в растерянности. И сидит, не осмеливаясь у кого-то спросить, какая сейчас дата, но для Артёма это кажется важным, поэтому ещё немного посидев, открывает лицо и окликает с дрожью в голосе какую-то женщину: — Здравствуйте! Не подскажете, пожалуйста, какой сегодня день? Я в датах что-то запутался. — и смущённо опускает взгляд на тротуар. Английский с лёгкостью выскальзывает из его рта, будто был родным, хотя это далеко не так. Сердце быстро бьётся, человек напряжён. — Семнадцатое сентября. — с лёгким недоумением отвечает женщина, и паренёк подпирает щеку ладонью. Он в очередной раз сдерживался, чтобы ничего не натворить. Год спрашивать было слишком странно, но и этого хватило, ведь у Артёма был конец весны. — Спасибо. — благодарит и закрывает глаза. Благо, эта женщина спрашивать ничего не стала, а то ответить было нечего. Артёму всегда мешало то, что он был честен, не врал и быстро паниковал. Хорошо хоть, что и отходил быстро. И что ему всё-таки делать? Куда обращаться? В благотворительную организацию, если она существует? А куда идти? А существует ли? А может пойти в полицию? Как раз с родителями так может встретиться… если найдут. Но как Артёма теперь зовут? Не Артём Годлецов же, в англоязычной стране… Гарри Уильямс. Подросток вздрогнул. Это имя внезапно появилось в голове, и не было чего-то сомнений, что это теперь его имя. Гарри Поттер, блин, только Уильямс. Имя то ли из США, то ли из Великобритании. Хм… а флаги есть? Что-то на это внимания не обращал, и только сейчас на ум пришло. Подросток огляделся внимательнее, прищурился, оглядел вывески и ему повезло. Но повезло ли? Флаг Великобритании был ему знаком, как и месторасположение этой страны. Подросток уронил голову. Осталось только год узнать, но здесь не было ни телефонов — во всяком случае люди в них не пялились, да и одежда намекала на не очень современную дату. Хм, а может мысли подскажут, какой сейчас год, как с именем подсказали?.. 1972 год. Это… это был конец. Полный и бесповоротный. Артём или Гарри шумно втянул носом воздух, медленно выдохнул. Вздохнул, выдохнул. Он почувствовал быстрое биение сердца — тук-тук, тук-тук, тук-тук… — и чувствовал холод. За время своего нахождения здесь нехило так замёрз, однако особо не обратил внимания на это. Зато теперь обратил, вздрогнул, захлопнул… кожанку? Проморгался, скривился, попытался в очередной раз успокоить себя. Попал и попал, чё бубнить-то?.. — Эй ты! — подросток не сразу слышит шаги рядом с собой, тяжёлую руку на плече, ему неприятно от касания, и он смотрит на лицо взрослого мужчины. — Чего сидишь тут? Некуда идти? Подросток медленно кивнул и нахмурился. — Могу в одно тёплое место отвести. Вижу, что в беду попал. Денег не надо, просто согреешься, а дальше будь, что будет. — сразу предложил человек, но на языке вертелось пренебрежительное "старик". Теперь вот Наруто вспомнился. Артём хмурится. Ну не может так везти! Не верит. Хотя попаданцам везёт, верно же?… — У меня и документов нет. — хрипло говорит паренёк. — Я уезжал и где-то их выронил. — и последнее, возможно, и было правдой. — Хм. Уезжал? — Да, на мотоцикле. Неудачно свернул, потерял сознание, и чего-то позабыл последние часы. — возможно, и это было правдой, во всяком случае Артём чувствовал, что не врёт, и это его успокоило. — Ясно… так что, пойдёшь? Можешь звать меня просто Алекс. — протягивает руку мужчина. Артём вздыхает, но не чувствует враждебности, хватается за протянутую ладонь и встаёт. Будь, что будет, да?..