Капли на ткани

      Ветер невидимой птицей резвился в волосах юноши, которые ровно пополам поделили между собой два цвета: белый справа и нежный сиренево-фиолетовый слева. Потоки воздуха играли прядями двухъярусной причёски, отбрасывая их за спину, то закручивая в двуцветную спираль, то расправляя полотном. Ветер проникал под молочно-белый плащ, скрепленый на груди круглой брошью с аметистом, под которым прятались крылья цвета снега. Воздух раздвигал перья, проникал в зазоры между ними, приятно поглаживал. Будто прохладными руками, ветер в очередном порыве обнял юношу за плечи, погладил по шее и словно шепнул на ухо: "Кто ты? Кажется, я видел кого-то похожего здесь две с половиной тысячи лет назад. Ты не он?".       Конечно нет. Тот, кого знал ветер, тоже был крылатым. Но он был совершенно другим. Он был героем - легендой, который стал богом. Он был хорошим другом и верным товарищем. У него была семья. И он, вроде как, разобрался, кто он такой.       В отличии от героя легенд, нынешний обладатель крыльев не мог понять себя и свою суть. Крылья непонятной тяжестью оттягивали плечи. Прятать их под плащем было сложно, да и не очень полезно - косых и неприязненных взглядов все равно не избежать. Так люди хотя бы не сразу понимали, что за изъян спрятан под тканью и можно было с ними хоть немного поговорить, сгорая под жалостью, которая светилась в глазах собеседников.       Одно из белоснежных крыльев раскрылось, молочная ткань плаща соскользнула вправо по спине. Ветер тут же прикоснулся к перьям, заставляя их трепетать. Дунув со спины и перекинув часть прядей двуцветных волос вперёд, горный воздух вновь шепнул: "Красивое. Расправь второе! Никто не увидит, поверь! Дай поиграть в белоснежных перьях!".       Нет. Второе крыло юноша не расправит. Даже здесь, в горной долине, усыпанной остатками былой каменной роскоши города, где расправлял крылья легендарный герой, он не откроет свое второе, оставит под плащем. Ему сейчас не хотелось летать, а желание подняться в воздух возникало довольно редко и обязательно в тех местах, где никто не увидит. Пусть ветер зовёт сладким голосом трав, второе крыло останется сокрытым от взоров развалин и горных просторов. Зачем открывать оба, если не собираешься взлетать? Верно, незачем.       Для чего ему вообще дали эти крылья? Какая часть мира решила так подшутить над ним? И почему из дара небес крылья превратились в проклятие и повод для неприязни? Ответов не было, сколько бы он их не искал. Горы бумаг и книг, сотни трудов умных и не очень людей, исследования своего собственного тела - все это не вело ни к чему, спотыкаясь о древность, к которой пока что нельзя было нормально прикоснуться. Даже здесь, среди развалин, не были ничего, что могло бы помочь. Ни одного письменного источника, ни намёка хоть на что-то, только обломки каменного города: стены, ступени и колонны, на одной из которых и сидел юноша, поджав под себя правую ногу. От легендарного героя здесь не осталось ничего. Да и он сам не оставил после себя многого: пару книг с предсказаниями, легенду и воспоминания у других людей, не все из которых были записаны.       Новый порыв воздуха заставил юношу закрыть лицо крылом. Ветер прошептал голосом пролетевших мимо птиц: "Полетели! Почему ты не летаешь? Не умеешь?". Умеет. И даже любит. Только почти нет мест, где бы можно было свободно и легко летать: всюду люди, которые сделают всё, чтобы не видеть противную им картину. От величия крылатых людей, что было в легендах, не осталось и следа. После одного исторического события вся информация о них была утеряна и забыта всеми. Люди заново объясняли для себя крлытое явление, опираясь на негативный опыт недавнего прошлого, ненависть и боязнь непонятного. Так крылья стали проклятием, изъяном и уродством. Самих обладателей крыльев гнали отовсюду, не давая им хоть какой-то возможности на нормальную жизнь. Их считали проклятыми недолюдьми, если вообще считали за людей.       Без крыльев - человек, а с крыльями кто? Юноша не знал кто он, не мог этого понять сколько не пытался. Он подтянул к груди вторую ногу, положил голову на колени, обняв их руками. Накрывшись левым крылом, он расправил второе на радость ветру и также накрылся им. Хотелось закрыться от всего мира, спрятаться и переждать бурю, которая трепала его самого и его душу каждый день. Может тогда бы он разобрался в себе.       "Кто я?" - тихо шепчут губы в колени. "Астра" - шелестом перьев отвечает ветер. Красивое название, что звучит из глубины времен, а что толку? Все давным-давно забыли его. Никто не испытает трепета, произнося это красивое древнее слово. Даже сами крылатые его не знают. Вся былая гордость этого названия потерялась в пучине времен, унесенная куда-то исчезнувшим крылатым богом.       Много раз в голову приходила идея избавиться от крыльев, ведь тогда он станет как все - нормальным. Но сколько бы раз не заносилось острое лезвие над перьями, сколько бы раз топор не рубил крыло, всё было тщетно. После боли до потери сознания, моря крови и слез на месте едва затянувшейся раны вновь начинало расти крыло. И снова лились слезы, на этот раз из-за понимания, что совершенные действия бесполезны, что он навсегда останется таким, и ему никогда вновь не стать обычным человеком.       После того, как в шестнадцать лет спину разрезали крылья, он не знал покоя. Гонимый всеми, юноша отчаянно боролся за себя и свои желания. Каждый день он неустанно стучал в двери, говорил с людьми, которые обжигали его неприязнью, изучал крупицы бесполезного, еле добытого материала, искал себя в этом бушующем мировом море, хватаясь за каждую призрачную возможность узнать больше. Но невозможно бесконечно сражаться, рано или поздно потребуется отдых.       Ему нужен был отдых. Час или два тишины. Когда рядом не будет никого, когда не надо будет никуда бежать и что-то искать, когда можно дать волю эмоциям, когда буря мыслей стихнет и просто будет лить тихим дождём, по капле собирая мысли в озерце. Здесь, в древнем городе на склонах Ирамийского хребта, он нашёл этот час покоя. На обломке колонны среди развалин он свернулся, уткнувшись носом в колени, закрылся ненавистными, но любимыми крыльями от всего мира, позволил себе заплакать от бессилия.       "Куда ты пойдёшь дальше?" - шелестит снаружи белоснежного кокона ветер. Куда-нибудь да пойдёт. Эти остатки города - не единственное место, где могла быть хоть какая-то информация. Совсем недавно исследовательские экспедиции нашли легендарную воронку - спуск к центру мира, в Сад Матери. Может там будут ответы. Также нашли следы, ведущие к "столице" древнего мира - городу Дельфы, где века назад собирались все расы, где нашли друг друга двенадцать легендарных героев, среди которых был и тот самый крылатый. И, наверное, совсем скоро найдется что-то ещё, связанное с астрами.       Крылья с шелестом открылись, разворачиваясь назад. Ветер снял с щёк солёные слезы, подхватил двуцветные пряди и откинул их за спину. Юноша отпустил колени, разогнул их, выпрямился, опираясь руками сзади в край каменной колонны. Вдох наполнил лёгкие ароматом трав и свежести. Ветер играл с волосами, а крылья ловили его потоки, пятки отбивали по камню ритм какой-то песни, что возникла в голове. Губы наконец тронула лёгкая улыбка. Может он и не нашёл что-то полезное в этом городе, зато смог выпутаться из сети собственных эмоций и переживаний - их унёс с собой ветер. Спустя две с половиной тысячи лет здесь, в Ирамканде, вновь побывал крылатый человек, историк и исследователь эпохи двенадцати - Сигма.