Отпуск

      Шум моря выдернул меня из дремоты…       Я резко вскочила, оглядываясь по сторонам.       Это сон, да. Это точно сон…       Потому что последний раз, когда я видела свой родной город, он был разрушен практически весь, стерт в порошок, сожжен до самого ядра планеты, или еще чего похуже.       В общем, ушел вслед за Англией.       И все же… Шум моря, поскрипывание Набережной, совсем новенькие скамейки, буровая установка в заливе, закат…       Если бы еще здесь были люди, то на секунду, даже на малую долю секунды, я смогла бы поверить, что последние годы моей жизни были просто кошмаром усталой пятнадцатилетней девочки, решившей отдохнуть после длительной пробежки и не рассчитавшей уровень своей усталости…       А так… ставлю четверку за старания. Даже запах… или небольшой ветерок… все так сильно напоминает о доме…       Доме, стертом с лица Земли, о том доме, где практически жаждут содрать с меня кожу, переломать все кости, подвергнуть самым жестоким пыткам, которые может представить себе человек.       Ладно, не в первый раз я просыпаюсь в незнакомой обстановке. Боюсь, правда, что и не последний, но это так, мелочь.       Я начала свой небольшой поход в сторону своего дома. Моя память меня подводила только в самые тяжелые времена, те времена, когда мне пришлось слиться разумом с сотнями, а может даже тысячами людей различных национальностей, возрастов и пола, так что дорога до того места, где я когда-то жила, не заняла много времени.       Выцвевшая краска, скрипучие ступеньки, одна из которых может рухнуть под своим собственным весом…       И открытая дверь.       Эх, я то уже думала лезть в нычку за ключом…       Вход же в дом выбил из меня дух. Действительно, все как тогда. Запах, небольшой скрип, небольшой сквозняк, планировка дома…       Не решаясь пока зайти на кухню, откуда отчетливо доносился звон кружек и запах травяного чая, я пошла наверх.       Коридор, двери, и одна из них…       Ведет в мою комнату. Причем, удивительно чистую комнату. Пыли, соринок, разбросанных по всем местам деталей от моего арт-проекта, тетрадок и ручек нет, но вот…       Отогнув одну из деревяшек пола, я достала свой дневник. Прошерстившись по своей памяти, одновременно читая свой дневник, я поняла, что эта книжка как раз окончилась записью в тот самый день.       День, когда я устала от ужасов мирной жизни, поэтому со всей дури прыгнула в ужасы супергеройской… хотя в моем случае, суперзлодейской карьеры.       Правда, от этого дневника не воняло соком, пятен и слипшихся страниц тоже нет, да и в целом книжка выглядела так, словно я только что купила ее у доброй бабушки за бесценок на рынке.       Да, кто бы это не был, он хорош в своей работе. На всякий случай можно похвалить даже нескольких человек, потому что мало кто из знакомых мне паралюдей может в одиночку создать или ввести в настолько достоверную симуляцию или транс, при этом не затуманивая разум.       И один из их представителей сейчас сидит на кухне «моего дома» и попивает чаек, явно ожидая моего прихода.       Интересно, что он, ну или она, скажет мне? Что я монстр во плоти, поработивший тысячи людей и пожертвовавший их жизнями, даже после найденного способа победить Бога? Или поблагодарит за то, что я сделала то, что было нужно в то время, когда все начали пользоваться хаосом и уничтожать и так малые шансы на выживание человечества? Какую сторону моих споров с собой этот человек выберет?       Честно, но после этой странной недели, мне ужасно хочется уже поставить жирную точку в моих похождениях в качестве Спасителя Миров. Перестать себя мучать и оправдывать.       И принять уже приговор, вынесенный мне со стороны, потому что любой приговор, от самого яростного ненавистника моих деяний до верных друзей, много раз вставаших на мою сторону…       Любые их мысли будут куда более структурированы, обоснованы и… более честными, чем мои попытки осознать, что же я натворила.       «Неправильные вещи, сделанные во славу правильных мотивов», ха?       Посмотрим, что об этом думает мой гость…

***

      Он выглядел максимально непритязательно. Каштановые волосы, карие глаза, скрытые челкой, небольшая улыбка, отражающаяся на поверхности его чая, да и мужская пионерская, хотя к своему возрасту он уже должен был быть в комсомоле, форма.       — Итак, и что я должна была выяснить за эту неделю, что ты и Юля держали меня в этом пионерлагере? — с типичным для себя нажимом спросила я, наблюдая, как он заваривает вторую чашку чая.       — Полагаю, ты должна была найти способ простить себя и признать свои ошибки, но мы всегда можем потратить на это чуть больше времени, — ответил он, передавая мне кружку с чаем.       Мой любимый чай, причем…       — Я так полагаю, что Пионеры все еще находятся в стадии поиска? — с усмешкой произнесла я, наблюдая за его реакцией.       Он выглядел воистину разочарованным.       — Да, и это печалит меня больше всего, — сказал он, — Пока остальные Семены, даже не вспоминая прошлых циклов, достаточно быстро находили способ исправить свое ментальное здоровье, именно… Пионерам, — он выделил это слово, — было так важно разобраться в своем положении и, скажем так, вынести вперед ногами все волшебство этого места.       — И все же я здесь, а они там, — ответила я, в душе не зная, кто такие Семены, но заранее приравняв их к Пионерам и мне.       — Ну, потому что ваши случаи слишком различны, — произнес он, — Ты, в конце концов, одна из редких представителей других людей, попавших сюда.       — И Пионеры — одни из них?       — Именно. Хотя давным давно они, как и я, отзывались на одно имя. Семен Персунов, кстати, — усмехнувшись, представился он.       — Тейлор Эберт, приятно познакомиться. Ну, приятно до тех пор, пока ты не достаешь ствол и направляешь его в мою голову, не кидаешься с ножом, кидаешь в меня огонь… Да, до тех пор, пока ты не угрожаешь моей жизни, мы вполне можем договориться.       Мы ненадолго замолчали, наслаждаясь вкусом чая. Атмосфера, конечно, была невероятно странной, словно я вернулась в тот день, когда только прибыла в лагерь. Источник всех загадок, что преследовали меня на протяжении этой недели, прямо перед моими глазами. А я не то чтобы боюсь его спросить… я просто уже не знаю, что именно мне нужно узнать.       — Как мне простить себя? — наконец выдала я, после минутного затишья.       Он лишь улыбнулся.       — Тогда я предполагаю, что тебе нужно вспомнить все. В конце концов, весь город в твоем распоряжении. И как только ты закончишь, мы можем поболтать о результатах прошедшей недели.       — Сойдет. Сколько у меня времени?       — Все время в этом мире, — загадочно ответил он, — А я пока… хм, а я пока посмотрю, что же ты там наворотила в Совенке, что он прислал тебя прямиком ко мне.       — Тогда… до встречи? — спросила я.       — Отдыхай, — сказал он, исчезнув во вспышке света.       Я бы явно заметила, если бы Пионеры передвигались вот так. Не молния, не потемнение в глазах, а именно вспышка, мягкая и приятная для глаз, но короткая…       Вспомнить все, ха?       Но если уж события в Броктон-Бей отпечатались в моем разуме клеймом в виде двух пуль, выпущенных в мою голову, то вот прошлая неделя… она была похожа на сновидение, вечно бегущее от своего собственного создателя и затухающее в недрах разума.       Незаметно для себя дойдя до штаба Неформалов, в котором я нашла себе верных друзей среди суперзлодеев, я потихоньку начала прогонять в голове предыдущие дни, и все, что произошло в них.       А все началось с одного сна…       Глупого сна, донимавшего меня неделями…