Silent Sanctuary (Безмолвное святилище)

Незнакомец

Это случилось глубокой ночью. За окнами свирепствовал ливень, тяжёлые капли с грохотом обрушивались на землю, будто выбивая такт мрачной симфонии. Сквозь густой туман, словно ползущий призрак, едва проступали очертания старенькой, почти забытой церквушки. В этом холодном и непроглядном мраке, среди бессчётных могильных камней, дрожал одинокий огонёк — крошечный, словно светлячок, затерянный в бескрайней темноте. Он осторожно пробирался вперёд, к главным дверям, откуда исходил тусклый свет. Гроза зарычала, разорвав небо оглушительными раскатами. Вспышка молнии на миг разогнала вязкую тьму. Со скрипом, словно жалобным вздохом, распахнулись двери церкви, и в помещение торопливо вбежала молодая монашка. Её глаза — редкого, завораживающего оттенка синевы — отливали серебром, словно отражая свет луны, и в темноте казались почти неземными, светящимися. Маленькое, бледное лицо, вздёрнутый носик и большие, будто ангельские, глаза отражали саму невинность. Она быстро погасила керосиновую лампу и начала закрывать двери, но не успела — краем глаза уловила расплывчатый силуэт. Сначала он стоял за оградой, вдали. Но миг спустя, как в дурном сне, оказался уже внутри кладбища, прямо у одной из могил. Дождь на минуту приглушился. Всё будто застыло. Сердце сжалось, дыхание замедлилось, страх сковал тело и замедлил время. Девушка внутренне собралась и, отгоняя панику, потянулась закрыть двери. Но чья-то рука остановила её. Новая вспышка молнии на миг осветила лицо незнакомца. Молодой мужчина с волосами цвета воронова крыла, с бледной, почти мёртвой кожей и пустыми, серыми глазами, от которых веяло холодом и смертью. Он казался ни живым и ни мёртвым. Ходячий мертвец в человеческом обличье. Кто это? — тревожно мелькнуло в голове. — П-прошу прощения… Мы сегодня больше никого не принимаем, — пробормотала она — … Мужчина молчал. Его взгляд не менялся, ни один мускул не дрогнул. Он просто вошёл внутрь без разрешения. Девушка едва успела отойти в сторону. Она внимательно всмотрелась — и её сердце застучало сильнее. Чёрная военная форма. Промокшая насквозь рубашка под кителем, галстук, расстёгнутое кожаное пальто. На фуражке — эмблема, от которой стыла кровь. Нашивки. Отличительные знаки. Он был не простым солдатом. Он — офицер. И не из тех, кого можно спутать с обычным. Его шаги были как удары по нервам. Аура смерти и холода окутывала его с головы до ног. Я слышала о таких. Жестокие, беспощадные… Его лицо… Этот взгляд… Пахнет кровью. Только у них есть такое очертание. Их называют Карателями, — сердце монашки оборвалось в ужасе от осознания, кто перед ней стоит. — Простите… Священник сейчас занят… Но Вы можете подождать в гостевой комнате, — с трудом выговорила она, стараясь скрыть дрожь в голосе. Офицер не ответил. Он смотрел сквозь неё, словно её не существовало. И всё же он заговорил — холодно и резко: — У меня нет времени ждать. Я ищу кое-кого…