161.
21 ноября 2025 г., 06:51
/Сердце рвётся к тебе
Сквозь ветра и метель.
Всё равно ему, ночь на дворе или день,
Сколько лет прошло, месяцев или недель.
Сердце рвётся к тебе, я не знаю, что де…
Что же делать? Хоть кто-нибудь, дайте ответ! /
Люди спят, но просыпается где-то поэт.
Он строчит о любви, о безнадёжности чувств.
Он пишет о звёздах и как найти к свету путь.
Его ничто здесь не ранит, — кроме собственных снов.
Они вызывают меланхолию, торг.
Он не смирился, не принял, не готов дальше жить.
Перед взором застыли опять миражи.
И он сбегает в себя, в свой мир раненых слов,
Перемотав всё в начало, словно он — колесо.
В груди тысячи лезвий, пронзившие плоть.
Ему не сможет никто на планете помочь,
Лишь он сам выбирает, как ему дальше жить:
Сталь в броню переплавить или в ножи.
Сердце рвётся наружу, но ты не слушай его.
Всё пройдёт, это лишь очередной эпизод.
