We never started

      Камиль собирается на работу, неспешно завязывая ленты цветастой блузы. Мысли её заполнены отрывками воспоминаний, что так старательно пытается забыть.       Камиль выходит замуж. В свои двадцать семь лет она наконец-то выходит замуж. На дворе 1955 год, лето во Франции выдалось жаркое, потное. Однако нет ничего, что могло бы помешать её планам.       Камиль выходит замуж и теперь ей придётся покинуть родительский дом, в котором после смерти родителей, она жила с тётей, даже во время оккупации, когда квартировали немца. Впереди её ждёт новая работа, новые друзья, новые события. Новая жизнь.       Недавно она получила письмо от лучшей подруги, после окончания войны она не смогла больше оставаться во Руане, не после всего пережитого, и уехала в Париж, где ей предложили работу в женской школе. Хотелось бы сказать, что общение продолжается, как и было обещано при прощании. Но нет. У каждого жизнь идёт своим чередом.       Своим чередом.       Избранник Камиль — обычный парень из сопротивления, Камиль познакомилась с ним через пару лет после окончания войны. Его семья простые французы, с обычным достатком. Мужчина всего на пару лет старше неё, у него добрые глаза и очаровательные ямочки на щеках, когда он улыбается.       Камиль любит его. Простой любовью женщины к мужчине.       Любовь.       Камиль испытывала её несколько раз. Встречалась с новыми людьми, расставалась. Круговорот жизни. Ей хотелось плакать, когда её бросали, ей было жаль, когда бросала она. Однако сейчас, оглядываясь назад, она понимает, что особо не помнит горьких слёз в тех расставаниях. Как будто все эти чувства были где-то глубоко внутри и попадали в неё сквозь толщу воды, едва ли касаясь сердца. Все чувства были притупленными. Временем.       Временем ли?       Она не может отрицать, что все те чувства были, она не врала, когда говорила, что любит. Просто сейчас она понимает, что когда-то её эмоции были гораздо сильнее.       Она хочет любить своего мужа так, будто никогда не любила. Подарить ему всю любовь, на которую способно её сердце, но не может. Всё протекает замедленно, гораздо спокойнее.       Тогда, в тех расставаниях, ей полагалось плакать навзрыд, но не получалось. Она скупо роняла две солёные дорожки по щекам и утирала их носовым платком. Но нет, это не потому что она не любила.       Те чувства и эмоции ничего не значат для неё? Почему же? Значат.       Вот только… все слёзы она уже истратила до этого.       Ей хотелось бы кричать о своей любви, но все чувства она истратила до встречи с мужем и прошлыми молодыми людьми.       Её сердце уже учащало свой ритм до этого. Камиль уже прятала взгляд в неловкости, алея щеками. Все переживания и бессонные ночи она истратила задолго до первого расставания.       Она уже спела все грустные песни, посвятив их совсем другой любви.       Любви, которой не было.       Любви, от которой она получила лишь намёк в том самом смущённом взгляде, на мгновение, когда они встретились глазами в последний раз.       Как же так, что те отношения, которые даже не случились, заставили пережить её все самые яркие эмоции, даже затмив все последующие?       Лишь присев на краешек кровати, она позволяет себе немного приоткрыть завесу воспоминаний, перед глазами снова появляется тот самый момент, серый китель с вышивкой орла на груди, адъютант у машины прямо перед её домом, благодарность за предоставление жилья и полный невысказанных слов взгляд. Последний, это было прощание.       Едва осязаемое доверие; мягкость его голоса и действий по отношению к Камиль… она потратила так много времени, воображая, желая, мечтая о чём-то, чего так и не произошло. Чего не могло произойти.       В мыслях вспышкой пронеслись строчки письма, пришедшего через несколько лет после отбытия их квартирующегося немца:       «Здравствуйте, мадемаузель Буше.       Пишет адъютант Герман Вольф. Хочу сообщить вам о гибели оберфюрера Бруно фон Редера. В его вещах нашли только стопку неотправленных конвертов на ваш адрес и имя. Решили, что вам стоит знать.       Примите мои соболезнования, мадемаузель.»       Она проводит дни и ночи с мужем, невольно провожая взглядом его ямочки, когда он уходит.       Её чувства настоящие. Её любовь к мужу — настоящая.       Но вот только…       В том смущённом последнем взгляде было так много чувств, что кажется, она все их истратила.       Тогда.       На другую любовь.