Пандемониум

Доброе утро вновь. Данте проснулся в кровати, в очередной раз, не помня себя. Снова кошмары..на этот раз во сне он кажется был в каком то доме, а что дальше было не помнит. Единственное что он запомнил достаточно хорошо — это голос. — Утречка, мать твою. Перед ним стояла Триш, во всей своей красе. Мягкие блестящие блондинистые волосы, стекающие кристальной рекой по плечам. Сами плечи красивой формы, ухоженный вид, приятный лик. Что то мягкое и невесомое, к чему Данте явно не проявлял интерес. — Триш! Привет а..что ты тут? В глазах читался явный вопрос, за то на губах была улыбка. Улыбка хоть и натянутая, но никто никогда об этом не узнает. Никто никогда не узнает его и его мысли, пусть он и знал что окружающие догадываются что что то не так, но он банально не верил в фактор того что может быть кому то нужен. Это казалось какой то невозможной вещью, чем то из разряда фантастики в его глазах. Да, они могли переодически проявлять заботу, помощь, но он никогда не видел что бы они делали это искренне а не из приличия. —Мне снова позвонили с бара, повезло что я была рядом. Ты напился и отрубился нахуй на барной стойке, тебя мало того что не могли разбудить, поднять такую тушу тоже мало кто сможет. Она тяжело вздохнула, видя затуманенный взгляд перед собой. —Данте, я не всегда буду в зоне досягаемости. Не приноси людям проблемы. То ли с жалостью то ли с отвращением взглянув на друга, она заправила прядь волос за ухо, развернулась и направилась к двери. Данте опять глатал осколки, но он уже привык к этому. Да и понимал что она права. Не стоит приносить другим людям проблемы. Он молчал что бы не приносить никому проблемы. Молчал? Чёрта с два! Этот парень только кричал. Из зеркала смотрел с широкой улыбкой парень лет 19-ти, взгляд уверенный, полный надежды. Когда он стал другим? Когда всё пошло под откос? Когда этот парнишка стал комком вопиющего пьяного отчаяния? Данте стоит в ванной с бутылкой виски, и смотрит в зеркало. Где он...он видел там кого угодно, только не себя. Где ты? Где я? Где мы? Где мы потеряли друг друга, и сами себя, брат? Я не знаю, Данте. Сзади стоял Вергилий. Но это не мог быть он, Нело Анджелло был убит, Данте сам его убил, своими руками. Он больше не прийдёт. Это галлюцинации. — Вердж, уходи. Чего же ты снова пришол по мою душу, несчастный призрак прошлого... Это был не тот Вергилий которого Данте знал. Данте было 34, а этому Вергилию...все 44. Он подошёл ближе, с интересом рассматривая брата, буд то впервые видит его. — Так вот каков ты был когда я стал Нело Анджелло. Я ровно наоборот являюсь антонимом того что ты назвал призраком прошлого. Данте не понимал. Странная галлюцинация, обычно брат просто начинал винить его во всех бедах мира. Он обернулся на того. Довольно реально для галлюцинации, возможно ему стоит перестать пить. — Ты не Вердж... Тихо сказал тот. — Считай как хочешь, Данте. Но я прошу тебя только мне поверить. Ты не убил меня, я ещё вернусь, вернусь и принесу тебе множество проблем, но всё будет хорошо. Чем более ты закапываешь себя в чувстве вины, тем более близка твоя смерть.