06 The Passing Spring
24 апреля 2025 г., 22:01
Весна, 2045 год.
До Нового года оставалось всего два дня.
Ксавьер пришёл на окраину Линкона — к старому кладбищу.
Удивительно, как это место пережило катастрофу одиннадцатилетней давности. Но и время делает своё дело: камень выцвел на солнце, сглажен ветрами, надписи почти исчезли — кое-где полностью скрыты под мхом, опавшими листьями и дикими цветами. По внутреннему уставу спецподразделения здесь не должно быть фотографий, полных имён — только годы жизни и код. Всё остальное — вычищается. Буквально.
Когда-то здесь значился только один код — его собственный: ST-1101.
А потом… появились те, кто пришёл следом.
Кто-то, кого он знал лично. Кто-то — лишь мелькал мимо в коридоре, на задании, в рапортах.
Были имена, что ещё всплывали в памяти. И лица, которые уже невозможно вспомнить.
Он приходил сюда редко. Но каждый раз, когда возвращался — возле его «могилы» кто-то уже оставлял свежие цветы.
Сегодня он снова вспомнил день своей «смерти».
На похоронах было немного людей. Но все… плакали.
Мити смущённо вытирал глаза, забыв про очки.
Гон всхлипывал громко, уткнувшись в плечо Джо.
Сам Джо, суровый и всегда сдержанный, стоял спиной к остальным — молча вытирал уголки глаз.
Хотя под надгробием не было ни тела, ни праха, Ксавьер чувствовал: что-то из него самого действительно осталось здесь. Не физически — скорее, как кусок прошлого, от которого не отмыться.
И дело было не в самой нелепой идее — инсценировать смерть. А в том, что кто-то… запомнил. Его, кого вроде бы никто не должен был помнить.
Это было похоже на возвращение на старую станцию, где ты давно стал призраком, а кто-то всё ещё ждёт. Неизменно смотрит в ту сторону, где ты исчез.
— С наступающим, — пробормотал продавец, передавая букет.
Ксавьер машинально кивнул, взял цветы.
— И вас — с наступающим.
Он прошёл мимо крошечных камней, по привычке слегка кивнул каждому «соседу», оставляя по цветку. И тут за спиной раздались голоса.
Молодая женщина везла инвалидное кресло. В нём — сухонький старик с дрожащими руками и всё ещё ясным взглядом.
— Дедушка Джо, ну опять ты за своё! Да-да, Мити — вот здесь, Гон — вон там… А ещё Ксавьер, он…
Он вздрогнул, услышав своё имя. Прозвучало так просто, будто он и не исчезал никогда.
Обернулся.
Старик, глядя прямо на него, протянул вперёд руку:
— Ксавьер… Он ведь стоит вот здесь…
Женщина поспешно заговорила, смутившись:
— Простите. У дедушки бывают такие моменты… иногда он путает людей…
Ксавьер едва заметно качнул головой.
— Всё в порядке.
Они больше не говорили, но когда она наклонилась к старику, прошептала:
— Знаешь… по-моему, он такой же, как мы.
— Простите… — окликнула она уже на прощание. — Вы… тоже родственник кого-то из подразделения?
Он остановился, не сразу ответил.
— Если вы не против… можно сфотографировать вас с дедушкой? Он всегда так тепло о вас вспоминает…
Ксавьер встретился с Джо взглядом и едва заметно кивнул.
Они подошли к углу кладбища, к старой сосне. Солнце садилось, вытягивая тени по выцветшей стене.
— Уже не мальчик, — хрипло сказал Джо, поворачивая голову. — Но пока разум ясен — и память держится.
Он усмехнулся:
— Хотя, подожди ещё пару лет… забуду тебя начисто, увидишь.
Издали женщина подняла руку, готовясь к снимку.
— Так… снимаю! Три, два, один…
Щелчок.
И в этот момент Ксавьер, пусть всего на секунду, стал частью чьей-то истории. Не как призрак — как отпечаток.
— Хотите, пришлю фото? — спросила она.
Он отрицательно покачал головой. Она поняла без слов, просто улыбнулась и повезла кресло прочь.
— Тогда… с наступающим.
— И вас, — ответил Ксавьер. И впервые за долгое время — по-настоящему, искренне улыбнулся.
— С наступающим.
