Любовь на стриме

Я не собирался проворачивать ни одну из мутных схем Эри. Она влетела в мою комнату, выкрав у заведующей ключ, стянула с меня одеяло и облила холодной водой, вынудив подскочить и разразиться нецензурной бранью на весь блок с утра пораньше. И сейчас я стою. Смотрю на ее хитрое выражение лица. На темные волосы, кудрями спускающиеся до поясницы. На гребаные кошачьи уши на голове. И едва не рычу от злости. — Ты идешь в душ, — командует Эри. — Собираешься. И мы едем на этот турнир. Перекупила сегодня два билета. Закатываю глаза, падаю на мокрую подушку. И укутываюсь в одеяло с головой, выдрав из рук девушки. — Ден, давай! — наваливается на меня сверху Эри. — Там будет твоя любимая команда! И твой любимый Маршал! — Никакой он не мой, — бурчу в подушку я. — Между вами искорки-искорки! — не унимается она. — И ты ведь всегда хотел посмотреть на киберспортсменов вживую. Такая удача: турнир в нашем городе. И ты позволишь своей меланхолии пресечь такой шанс? Вздыхаю. Эри, как и всегда, безусловно права. И насчет меланхолии, и Маршала, и любимой команды, и турнира в целом. Выглядываю из-под одеяла и ловлю счастливую улыбку подруги. — Черт с тобой. Девушка задорно смеется, а я таки выползаю из кровати и направляюсь в душ. После надеваю черные джинсы, футболку Левайс. Затягиваю ремень и обуваю белые кеды. Мокрые светлые волосы небрежно растираю полотенцем и так оставляю: жара на улице. Оборачиваюсь в сторону комнаты. Из-за распахнутых в мое отсутствие штор падают яркие солнечные лучи, бликующие на спинке массивного игрового стула и на глянцевом покрытии ноутбука, облепленного подругой уймой наклеек, начиная от «Brazzers», заканчивая персонажами из ее ненаглядной игры в жанре визуальной новеллы. Полосы света превращают графитовый гобелен в блекло-серый. На нем изображена всякая бесовщина, и его мне подарила Эри, чтобы мог стримить не на фоне облезлых общажных обоев. Да, приятно познакомиться. Стример. Так себе студент третьего курса информационных систем и технологий. И неудавшийся киберспортсмен.

~

Присвистываю от масштабов, оглядываясь по сторонам, пока Эри, обхватывая меня под руку, что-то неустанно щебечет под боком. Огромная сцена с игровыми местами и экранами за ними, просторный зал с массой стульев, большая часть из которых уже занята. Помещение залито неоновым голубым светом, кругом сбиваются в кучки фанаты с плакатами и светящимися палочками. Пестрят названия команд. Шум охватывает с головой. Сердце замирает, когда смотрю на сцену. Когда представляю себя на ней. Настолько тону в мыслях, что приводит меня в себя Эри, с силой тянущая в сторону. Поддаюсь напору неуемной девушки, втягивающей в толпу незнакомых ребят, бурно обсуждающих команды. — Премиумам надо было Соло брать, — говорит какой-то парень. — Соло дно, — с неприятным выражением лица отвечает второй. — Соло лучший лесник! — вклинивается Эри. У меня почти кружится голова. — Лучший лесник в рейтинге и лучший на про-сцене — разные вещи. — А вы и не видели его на про-сцене, — замечает девушка. — Может, он бы себя проявил, — и скашивает на меня хитрый взгляд. Закатываю глаза. — А тебя, кстати, как зовут? Выглядишь знакомо. Стримерша? — Эри, — протягивает руку девушка в знак приветствия. — Да, стримлю, но по другой игре. Ее ушки забавно болтаются при быстрых движениях. Чтобы понять, почему именно она защищает некого «Solo», стоит уточнить, что Соло — это я. Точнее, мой никнейм. Являюсь одним из наиболее популярных стримеров нашего региона по игре, ради которой мы все здесь и собрались. Всего в ней три линии: золота, на которой фармит стрелок, мида, на котором елозится маг, и экспы, на которой развлекается боец. Но игроков пять: еще есть лесник, слоняющийся по лесу и ганкающий союзников, и роумер, который, в принципе, занимается тем же, но только лес не трогает, средоточась не на фарме, а на помощи тиммейтам. Также на каждой из линий есть вышки, которые наносят урон вражеским героям. Только уничтожив вышки противника, можно дойти до главного строения — трона. Побеждает та команда, которая сносит трон соперника. Начинал я с самых низов, но, случайно вышло, меня расфорсил один именитый блогер. Видео с моими высказываниями стали вирусными, распространились по всему интернету — и на мой канал набежала уйма подписчиков. Одним утром проснулся популярным. И популярность начала набирать обороты. Сам не понял, как это произошло, но не жалуюсь — донаты капают исправно. Но, как выглядит Соло, знает только Эри. Мы познакомились на ее стриме. Оказалось, что живем в одном общежитии — воля высших сил, не иначе. Я ей тогда признался, что тоже хочу попробовать. И Эри, будучи девушкой решительной, заверила, что лучше попробовать и сожалеть, что не получилось, чем не попробовать и не знать. А оно получилось. С тех пор стримлю в маске, закрывающей половину лица, темных линзах, скрывающих светлые глаза, и всегда с аккуратно зачесанными назад волосами, в отличие от небрежно взлохмаченных сейчас. Эри говорит, что мне не идет быть прилизанным, но так волосы в глаза не лезут. А подписчицам, вроде, нравится. И волосы, и я сам. Ноют только, что лицо увидеть хотели бы. И бицуху — бицуху, кстати, иногда показываю, вынуждая чат заполниться сердечками. Занимаюсь спортом, потому порадовать фанаток есть чем. — Автограф-сессия началась! С Премиумами! — тянет меня за собой подруга, теряя интерес к новым знакомым так же быстро, как и приобрела. Спустя несколько торопливых шагов замираю, неотрывно глядя на команду своей мечты. Сердце, чтоб его, оглушительно стучать начинает, когда на миг встречаюсь взглядом с Маршалом. Высокий, красивый как сам черт. Эри протискивается мимо очереди и впихивает Маршалу плакат с их фирменным знаком — парой скрещенных треугольников, поверх которых располагается короткая надпись «PC». От волнения обнимаю Эри за плечи, наблюдая, как Маршал склоняется, размашисто выводит черным маркером роспись. Столбенею на месте, лицезря темные волосы, густые ресницы, четкую линию челюсти. Взгляд опускается ниже — на острую ключицу, выглядывающую в вырезе черно-белой футболки клуба. Перекатывающиеся мышцы рук, жилистые предплечья. Пальцы — красивые такие, длинные. А когда поднимаю взгляд, вижу, что Маршал смотрит на меня в ответ. Сглатываю. Он мог узнать меня? Бред. Подобное невозможно. Оборачиваюсь на Эри и благодарю высшие силы, что девушка уже забрала плакат. Потому сам тяну ее от греха подальше. — Ты что? — шипит мне на ухо Эри. — Даже не скажешь ему ничего? А что я могу ему сказать? Отрицательно мотаю головой и получаю тычок под ребра. — Дурак, — злится девушка. Да, дурак. Совершенно точно и полностью. Я и так успел наговорить Маршалу всякого. Щеки теплом обдает, когда вспоминаю. Мы располагаемся на удобных, мягких стульях. Разум без боя униматься не планирует: прокручивает беспорядочные обрывки воспоминаний и вариации упущенных идей того, что я мог бы вбросить Маршалу в лицо с ухмылкой на своем. Ведущий тем временем разогревает сцену, на него и отвлекаюсь. На шумиху вокруг. На заряженную перед матчами обстановку. И на счастливую Эри, как будто она что-то понимает в данной дисциплине. Что-то, кроме того что я лесник и «самый лучший лесник». Турнир проходит по привычной схеме. Групповая стадия была недолгой — всего неделю, и за эту неделю отсеялись все команды, кроме четырех. Я смотрел матчи мимолетно: главный конкурент Премиумов, Лисы, решили не принимать участие. На сцене выступают два дня: вчера был первый, после которого осталось три команды, сегодня — заключительный, на котором будет выявлен победитель. Премиумы, как всегда, идут по верхней сетке. Будут сражаться за первое место. А пока смотрим матчи двух других команд, одна из которых попадет к ним. Захватывает до дрожи в коленках. Хоть матчи быстрые и результат фактически предрешен — все равно интересно. Между играми ведущие проводят множество конкурсов, развлекая публику. Эри умудряется поучаствовать почти во всех и даже выиграть небольшие призы. А перед финалом устраивают масштабный интерактив: приглашают на сцену нескольких киберспортсменов и высматривают ребят из зала, которые сойдутся вместе с про-игроками друг против друга. В каждой команде по два киберспортсмена и по три случайных игрока из зрителей. Я знаю имена их всех. И из каких они команд. Но глубоко удивляюсь, когда на сцену вызывают Маршала. У него ведь матч сразу после конкурса. Маршал и Рио, роумер проигравшей команды, оказываются на красной стороне «ринга». На синей — двое игроков из команды, которая вылетела вчера. — Кто же окажется тем любимцем фортуны, что сможет сыграть с лучшими из лучших? — разогревает толпу ведущий. — Итак первый — в команду синих — счастливчик под номером одиннадцать! Ведущий называет цифру за цифрой, а у меня кислород забивается в легких, сгущается там и не находит выхода. Эри обхватывает мою ладонь. Нет, не бывает таких совпадений. Чтобы я и Маршал оказались в одной команде? Не было такого и не будет. Никогда. И все равно не могу успокоиться. — Номер сорок девять! — оглашает последнего в списке мужчина в костюме. Откидываюсь на спинку, с шумом выдыхая. Просто посмотрю дружеский шоу-матч, такого вида развлечения всегда забавными выходят. В конце концов, не пристало уповать на волю фортуны — она дама непостоянная и проказливая, однако не обделенная кокетством. — Номер сорок девять? — переспрашивает ведущий, внимательно осматривая зал. И меня вдруг Эри с силой пихает под ребра. — Это твой! Девушка подскакивает на ноги, указывая всему залу на меня. — Это его! А я едва воздухом не давлюсь, неверяще глядя на освещенное неоном пространство — далекое и близкое одновременно, мозговой диссонанс. Мне выйти? Туда? Прям на сцену? К киберспортсменам? Глубоко вдыхаю и встаю, сопровождаемый легким толчком в плечи от подруги. Оборачиваюсь на нее, цыкаю. Привожу дыхание в порядок. Перед невысокой лестницей таки замираю на долю секунды и уверенно поднимаюсь под громкие возгласы ведущего. — Вот туда, — направляет он, указывая на красную команду. Свободное место остается только одно. Ладно. Хорошо. Оборачиваюсь к залу, приветственно машу руками, пока дохожу до массивного кресла — пустующего и предназначенного на недолгий промежуток времени мне. Маршал выглядит расслабленным, настраивает систему в телефоне. Сильнейший стрелок СНГ. Если брать мировой рейтинг, то в топе три держит уверенную позицию уже много лет. Дыхание перехватывает, когда смотрю на него. Глаза темно-карие. Невыносимо завораживающие. Вблизи еще красивее, чем на стримах. Сажусь рядом с ним, глядя в телефон. У меня есть два варианта: ввести свой основной аккаунт и сделать публичный каминг-аут, к чему я никоим образом не готов, либо ввести свой твинк с сомнительного качества достижениями, но с винрейтом, близким к сотне процентов. По такому аккаунту сразу очевидно, что ненастоящий. Но спалить имя? Я так долго скрывал это. И теперь. Теперь такой шанс. Это будет эпично, красиво. Куда более увлекательно, чем я сделал бы просто на стриме. Публика взбеснуется. Наверняка тут много людей, которые хоть раз смотрели мои гайды либо отыгровку в лесу. Какие минусы? Родители. Я обещал им не играть, а заняться учебой. Они мои увлечения не поддерживают. Стоит ли говорить, что я обманул их? Но проблема родителей не ключевая. Я уже на сцене — никуда не денешься, если им кто-нибудь покажет трансляцию. Куда больше дела непосредственно в Маршале. Он же — стрелок и капитан команды PC — Premium Club. Премиум — сильнейший киберспортивный коллектив нашего региона, который из года в год выходит представлять его на международной арене. Однако на мировом уровне занимали максимум третье место. Не скажу, что мало или плохо — показатель хороший и, главное, стабильный; из раза в раз обходят множество профессиональных команд со всех уголков земного шара. Но мне хотелось бы хоть раз увидеть их на первом. Я немного отвлекся. Итак, Маршал, один из лучших игроков на про-сцене и, скажу прямо, самый красивый парень из всех, кого я видел. И если возвращаться к проблемам, то он частенько появляется на моих стримах в качестве зрителя. Как и я на его. Мы открыто на глазах у фанатов флиртовали на протяжении полугода. Никогда не списывались лично и вместе не играли. Но один раз я попался против него в рейтинге. Он с позором развалил меня тогда, однако у меня есть оправдание: он играл со своими киберкотлетами, а я — с бомжами из рандомного подбора. У меня не было шансов. Я делал все, что мог: пушил лайны и пересмайтил все объекты. Но моей команде криволапок это чудесным образом ровные руки не пришило. После игры я сразу же свернул приложение и два дня не заходил в онлайн. Это было моим личным поражением против того, с кем я мечтал сыграть вместе. И моей мечте каким-то чудом удосужилось исполниться. И вот я сижу, сжимаю в руках телефон и не знаю, что делать. Маршал скашивает на меня недовольный взгляд. Еще бы, тяну время. Его, кстати, зовут Марк. Даже имя красивое. Пропал я. Пропал. Всецело и бесповоротно. — Что-то не так? Чем-нибудь помочь? — суетится милая девушка-менеджер. Поднимаю взгляд, высматривая в зале Эри. Она сжимает руки в кулаки и с призывом поднимает вверх. Дергает кошачьими ушами. «Вперед!» — читаю по ее ярким губам. Глубоко вдыхаю. И ввожу «Solo».

~

В первый раз это произошло полгода назад. Я отыграл катку, покачивался на стуле и болтал с ребятами из чата, когда мне сказали, что Маршал обсуждает меня на стриме. Посыпалось множество просьб зайти и посмотреть. И я, как уважительно относящийся к желаниям аудитории стример, поддался на провокацию. Маршал тогда как раз провалил чемпионат. Премиумы еле-еле вышли из групповой стадии и почти сразу отлетели. И вот он располагается такой красивый в небольшом окошке внизу, а на весь экран расползается изображение его перемещений по карте, и увлеченно болтает с фанатами. — Я не спорю, — говорит Маршал, не отрывая взгляда от телефона. — Соло сильный игрок. У него хорошие сборки, понимание игры, микро и макро. Но он не способен играть в команде. Мне хочется нахмуриться, но чудом удерживаю в голове тот факт, что нахожусь на стриме и подписчики легко увидят реакцию. Но челюсти сжимаю крепко, а маска легко скрывает это действие. «Он тебя оскорбил!!!» «Нет, сам посредственность и смеет так говорить!» «Маршал вообще руина!» «Слил чемпионат» Комментарии сыпятся одним неразборчивым потоком. — Они слили не из-за Маршала, — размеренно говорю я. «Ты счет его видел? 1 килл и 1 ассист — никакущий результат для стрелка!» «На второй катке вообще тупо кормил врагов» «Фидер!» «Пора Маршалу на пенсию!» С киберспортивной аудиторией сложно. Стоит раз ошибиться — с говном смешают. Только Маршал не ошибался. Отыграл на максимум в тех условиях, которые ему предоставили. — У них лесник всю карту фармил, не помогал. Роумер бойца облизывал. Маршал отыграл на все сто в ситуации, когда враги ганкали втроем-вчетвером, а тиммейты не приходили. По этому чемпионату вообще не к Маршалу вопросы, а к дискоммуникации в команде. Все не в тайминги, лесник не может объект засмайтить, когда вражеский лес мертв. И даже так обыграли несколько команд. «Соло прав» «Максимально токсичное комьюнити — только бы засрать кого» Льются сообщения о чужих матерях и клоунские смайлики. — Будьте добрее, — вытягиваю большие пальцы вперед я. Мгновение обмысливаю и придумываю, чем занять аудиторию. — Сейчас наведем суеты, — потираю ладошки друг о друга. Чат вмиг начинает бесноваться. «Что? Что? Что? Что?» «Соло, что ты задумал???» «Будешь писать Маршалу?» — Какие догадливые, — щурюсь я, клацая мышкой. В ответ летят огонечки и сердечки. — Но писать нет смысла — не увидит. Кину донат. «Ооооо!!!» «Соло донатит Маршалу! Этот день войдет в историю!» «Вы тоже это слышали или у меня галлюны?» «Мой шип — канон!!!» Отправляю не минимальную сумму — немного больше. Смотрю, как Маршалу приходит уведомление о донате. «Увидел! Увидел!» «Сейчас будет!» Чат забивается все сильнее. Уйма смайликов мелькает перед глазами. — Донат от… Соло? — зачитывает Маршал. — Возьмите Соло в PC. Он хороший. Чат взрывается смехом. «АПХАХАХА» «Соло, ну ты даешь!!!» «У Соло планы Наполеоновские» Смеюсь вместе с чатом. — Соло в Премиум? — вздергивает бровь Маршал. И беззаботный порыв гаснет. Оборачиваюсь к экрану, глядя на Маршала и чувствуя, как напряжение спутывает внутренности. — Такого никогда не будет. «Индюк напыщенный!» «Кем он себя возомнил?» «Шуток не понимает!» «Гнать надо этого шута из PC» У меня на миг зрение туманится. Я же просто пошутил. Я не говорил всерьез, а Маршал отреагировал так, словно я на коленях его битый месяц слезно умолял. И оттого в груди вспыхивает злость. Однако лицо сохраняю непроницаемым — это уже привычка. — Воу, полегче, — с легкой усмешкой поднимает руки вверх Маршал. — Я говорил, Соло сильный игрок. Сильнее любого из вас и, возможно, сильнее всех вместе взятых. Но он не командный игрок, а на турнире это роляет даже больше умения идеально жать кнопки. Обращаю взор на чат и придвигаюсь ближе к камере. — Ну что вы такие вредные? — тяну настолько сладко, насколько могу. — Я же еще не закончил. «Чтооо? Что-то будет еще?» «Давай, Соло, утри ему нос!» Хотелось бы. Закидываю новый донат и с легким прищуром смотрю в камеру, сцепляя пальцы в замок. — Соло, ты решил мне всю свою стипендию закинуть? — смеется Маршал. — Смотри аккуратнее, денег на соски не останется. Закатываю глаза. Да, я иногда парю на стримах, чуть смещая маску и тягая мятные одноразки. Стипендии у меня, кстати, нет. — Дуэль один на один? — ехидно улыбается Маршал. — Милый, я не думаю, что ты готов брать настолько глубоко. Щеки жаром вспыхивают. «Аххпхахпх» «Да это Маршал заглатывать будет!» «У Соло рот разработан, проверял лично!» «Они точно мутят!» — Как неуважительно к оппоненту, — театрально вздыхаю я. «А Маршал никого ни во что не ставит!» Возникает желание снова закатить глаза. Фанатам только дай повод — живо загрызут. Я же отправляю новый донат. — Не боюсь ли я, что заглатывать придется мне? — приподнимает вверх бровь Маршал. Смотрит в камеру своими невероятными глазами, и мне дышать становится тяжело. Сердце сбивается с ритма, ощутимо ускоряется и путает мне все карты. — Я на про-сцене не первый год. И не было еще тех, кто смог бы мне напихать один на один, — самодовольно ухмыляется он. «Да ему все подряд пихают!» «Позорище СНГ» — Значит, я буду первым, — зачитываю свой последний донат. И, не дожидаясь реакции Маршала, сворачиваю трансляцию. — Побесновались — и хватит, — говорю, пихая одноразку под маску. Дым вытекает клубами со всех сторон. «О, сосалку сразу запихнул, тренируется» Усмехаюсь, вновь обращая внимание на чат. «Соло, ты на донаты вообще отвечать собираешься???» — Все, все, — смеюсь я. — Теперь я полностью ваш. Итак, Ариночка, спасибо за два с половиной доллара. Думаю ли я перейти на другую роль? Нет, мне нравится играть в лесу. Оверлорд, ого! Спасибо за десятку! Подсказать сборку на?.. Зачитываю донат за донатом и мысленно ругаю себя за то, что не могу отвечать достаточно эмоционально. Голова забита гребаными красивыми глазами Маршала. Темными, бликующими и взирающими в камеру так, словно нет ни пары мониторов, ни расстояния — есть только мы, располагающиеся друг напротив друга и отсыпающие язвительные комментарии. Удивительным образом мне это нравится больше, чем следовало бы. Титаническими усилиями вынуждаю себя сфокусироваться на собственной аудитории, а не вернуться на трансляцию Маршала и узнать, что он ответил на мое последнее заявление. Вы ведь знаете, что крутые парни не оборачиваются на взрывы? Вот и я надеваю воображаемые солнцезащитные очки и пафосно удаляюсь под крутой саунд.

~

Чего я точно не жду на очередном стриме, так это того, что Маршал задонатит мне крупную денежную сумму и закажет героя. Причем, заказ героя у меня стоит в два раза дешевле. Глупо моргаю, глядя в монитор на увесистую цифру перед глазами. — Отыграть на поддержке в лесу, серьезно? Я же не на лоу-ранге, тут такая херня не прокатит. Ненавижу хилящих саппортов. Ладно, неправда. Я люблю, когда они есть у меня в тиме, хорошо отыгрывают и сейвят. Но не переношу за них играть. — Да ты, никак, извращенец, — вскидываю брови я. — Маршал, чего еще мы о тебе не знаем? Может, ты любишь аниме-девочек? «Каких девочек? Он же киберспортсмен!» «Да, да, все они любят только большие, черные…» Смеюсь, мимолетно читая чат. — Ладно, моя ошибка, — поднимаю руки в сдающемся жесте. — Очевидно, Маршал любит резиновые дилдо. Мигом приходит новый донат. И у меня глаза на лоб ползут. — Не люблю, но могу для тебя им стать, — зачитываю чуть севшим голосом. Прокашливаюсь. Отчего-то явно представляю, как Маршал блаженно откидывается на спинку кресла, наблюдает за моей реакцией и ухмыляется. «Они уже даже не шифруются!» «Так Маршал сверху? Я так и думала» «Сношайтесь, дети мои! Благословляю!» Следом приходит еще один донат от Маршала. — Так что, слабо? Тебя называют лучшим лесником, а ты не можешь выкатить мурчалку в лес? — фыркаю, закатываю глаза. — Окей, Маршал, смотри, как я разнесу всех на этой херне, и восхищайся моими быстрыми пальцами. «Думаю, Маршал знает все о пальцах Соло!» «Любимки» «Фу, что за дичь происходит в чате?» «У детишек закончились уроки…» Запускаю режим подбора и пикаю лес. Благо, выбираю последним, так что могу спокойно взять саппорта и смайт. Тиммейты в тот же миг выливают на меня ушат говна. Чат ржет. Но лучше пусть ржут, чем пишут свои непотребства о том, как мы с Маршалом хорошо подходим друг другу. От них мне становится неловко и очень жарко, невзирая на приоткрытую форточку и прохладные порывы ветра, гуляющие по помещению. Катку я, кстати, сливаю. Отправляю парочку ласковых Маршалу за его тупые идеи и журю чат за то, что они слишком сильно радуются моим проигрышам.

~

Можете не сомневаться, оставлять Маршала безнаказанным за его выкрутасы я не собираюсь. Через несколько дней он стримит, и я в ответ закидываю донат с заказом героя. Расслабленно распластовываюсь в игровом кресле и тягаю сок из трубочки, закинув ноги на стол. С предвкушением смотрю в лукавые глаза Маршала. — Соло, и ты еще меня называл извращенцем? Танка в АДК, серьезно? Смеюсь, подтягиваю телефон и закидываю новый донат. — Я же лучший стрелок СНГ? Слабо ли мне? Малыш, ты меня недооцениваешь. Я очень способный. Но идеи у тебя говно. Еще и подмигивает, черт эдакий. Сердце в горле застревает, трепещет и мешает связно структурировать мыслительный поток. Справляется он, очевидно, намного лучше меня, пикая танка на линию золота и собирая его в урон. Но все равно сливает. — Что ж, Соло, выходит, один-один, — непринужденно, фактически по-приятельски, говорит Маршал. — Придумай в следующий раз что-нибудь поинтереснее. Ага, да. Сворачиваю трансляцию. Не будет никакого следующего раза. Маршал выставил меня дурачком, хотя не то чтобы это имело значение: обычно на стримах я выставляю себя дурачком куда сильнее. Народ требует хлеба и зрелищ. Не любит тишину и духоту. Потому развлекаю, насколько могу извернуться. Тем не менее Маршала дурачком я выставляю в ответ. Мне больше нет надобности открывать его стримы. Однако, едва свернув трансляцию, не удерживаюсь и открываю снова. Может, что-нибудь полезное узнаю. Ага, например, как красиво Маршал улыбается. И как привлекательно дергается у него кадык, когда пьет чай.

~

Ничего на этом, конечно, не заканчивается. Напротив, только набирает обороты. — Маршал, ты меня на свидание еще не звал, чтобы я отвечал тебе на такие откровенные вопросы, — в камеру подмигиваю я на очередном стриме. Вопрос был: «С кем из стримеров ты бы замутил дуо?» Чат беснуется. А у меня в горле пересыхает. — Соло у нас невинная принцесска, — на своем стриме спустя несколько дней отбивает Маршал. — Ему сначала надо вызвать такси, потом в ресторан отвести, заказать некалорийный салатик и провести до подъезда. Еще сводить на кофе в парк и только тогда, при выключенном свете, он, так и быть, согласится на совместный стрим. Не знаю, что сильнее: злюсь на него, либо сгораю от стыда. — Маршал постеснялся сказать прямо, что хочет сыграть со мной в одной катке, — елейно тяну на новой трансляции. — Не думал, что грозный АДК такой безобидный котеночек. «Требуем совместный стрим Маршала и Соло!» Фанаты запускают целую акцию в честь своих идей, забивая чат не только мой и Маршала, но и вообще всех стримеров, до каких только могут добраться. В первое время это вызывает улыбку: настолько массово и масштабно все выглядит. Интернет беснуется. А после сердце пронзается неприятной иглой. Откидываю телефон в сторону и зарываюсь лицом в подушку. Потому что все это несерьезно. Маршал просто шутит. И я просто шучу. Но разница в том, что я хочу, чтобы это было большим, чем нелепые шутки. А Маршал — нет. Для него я лишь очередная посредственность. Да, я хорошо жму кнопки и знаю тайминги, но этого недостаточно, когда не можешь работать в команде. Маршал не ошибся ни в одном своем высказывании на мой счет. В начале пути я горел свершениями, горел про-сценой. Меня тогда никто не знал, и я был подписан «Infernal». С ребятами из интернета создали команду, участвовали в местных соревнованиях. Но я накосячил, ошибся, переоценил свои способности — и мы проиграли. Все безоговорочно обвинили меня. Команда объективно плохо отыграла, не хватило слаженности и опыта, но крайнего нашли. На меня тогда вылилось слишком много хейта. И обиднее всего было то, что я проникся этими людьми. Доверял им. Вкладывался больше всех. Сутками мониторил стримеров, разборы игр, изучал сборки и мету. Оценивал противников, находил нужные баны. Продумывал тактики и стратегии. А меня вышвырнули за борт и ни на секунду не задумались. Обычное дело, да? Но почему-то на мне это сказалось слишком сильно. И я переподписался как «Solo» и с тех пор играл исключительно в одиночку. Принцип, зародившийся под влиянием импульса, незаметно перерос в привычку. Я поднял свой скилл. Стал настолько лучше, что мог бы заткнуть любого. Мне сыпались предложения со всех команд. И я всем отказал. Единственная команда, в которой я хотел бы оказаться, это Premium Club. Они всегда вызывали у меня восхищение. Много раз представлял, как стою с ними в одном ряду. В их фирменной черно-белой футболке с геометрическими фигурами. В бомбере с разноцветными нашивками. И всякий раз мой силуэт неумолимо размывался на их фоне. Даже в мечты просачивалась колкая мысль: «Мне хватит сил?» Я никогда не отвечал на этот вопрос. Но мне и не предлагали. PC — команда не моего уровня. Там нет места для подобных сомнений. В тот день я впервые за долгие месяцы не зашел на стрим Маршала. Временами так бывает. Когда всего на плечи падает слишком много и становится тяжело. В такие моменты обычно страдаю вечерок, а после возвращаюсь к привычному ритму жизни. Хожу на пары, смеюсь с одногруппниками и пью пиво у девчонок. С одной из них долго и развязно целуюсь, но у меня на нее не встает. И потому сливаюсь, придумывая наитупейшую отмазку. В комнате падаю на кровать и закрываю лицо предплечьем. На сей раз моя эмоциональная яма длится в разы дольше положенного. Дело в том, что у меня стоит. На хриплый голос Маршала стоит. На жаркие сны с ним стоит. Стоит даже, когда просто смотрю, как он пьет воду. А вот на девчонку, рот которой вылизываю, не стоит. Можно закапывать, короче. Это, походу, не лечится. Так и провожу полторы недели, слоняясь на пары и периодически играя с твинка. Основной аккаунт даже открывать не хочется. Иногда смотрю стримы Маршала. Он играет в обычном темпе, но говорит мало и по делу. Меня не упоминает. В какой-то момент устаю от безделья и безденежья. Смиряюсь — ну или делаю вид, что смиряюсь — с мыслью, что для Маршала я случайный человек из просторов интернета, с помощью которого можно хорошо увеличить охваты. И решаю, что это все же взаимовыгодная сделка. Настраиваю аппаратуру, надеваю маску и запускаю стрим. — Всем пламенный привет, — говорю, маша в камеру. — Родные, я заболел и не мог стримить, но сейчас я в норме. «Наконец-то!» «Не пропадай так больше!» «Чем ты там заболел? Запоем?» «Мы с Маршалом очень по тебе скучали!» «Рил, так скучно без тебя!» Первый донат приходит еще до того, как запускаю катку. — Неизвестный, большое спасибо за десять долларов, — улыбаюсь я. — Мне очень приятно. Когда я сниму маску? Задумываюсь, прищуривая один глаз. — Когда будет какой-нибудь суперкрутой случай и никто не будет этого ожидать! «О нееет, мы умрем в неведении!» «Соло, ты же такой красавчик, дай хоть раз полюбоваться!» «Тебя скорее в PC возьмут, чем ты маску снимешь…» — О! — театрально восклицаю, взмахивая руками. — Увидите меня без маски, когда я стану участником Премиума! Чат взрывается массой грустных смайликов. «Значит, никогда….» «Неттттт» «Соло, это слишком жестоко!» И я заливисто смеюсь, разок прокручиваясь на стуле.

~

За моей спиной загорается огромный баннер с одной-единственной надписью «Solo». Сердце останавливается. А потом начинает стучать. Быстро, громко, как будто вот-вот выпрыгнет из груди и унесется куда подальше, позабыв о прощальных словах. Мгновенная тишина полосует по ушам. Смотрю на людей, тыкающих в экран пальцами. Переглядывающихся, глубоко ошарашенных. — Соло? — слышу фоном громкий голос ведущего. — Тот самый Соло?! На Маршала не бросаю даже короткого взгляда. Я же все-таки стример. Актеришка погорелого театра. Держать лицо — почти моя работа. И, пусть в маске это делать намного легче, я могу справляться и без нее. Театрально подхватываюсь со стула, сворачиваю к ведущему, по пути вытягивая из заднего кармана телефон. Игра открыта — я лишь снимаю блокировку. И, закидывая руку на плечи мужчины в костюме, вытягиваю светящийся гаджет вперед. — Тот самый Соло, дамы и господа! — в микрофон ведущего оглашаю я. — Тот самый Соло! — громче восклицает мужчина. На его лице такая улыбка и восхищение, что мне впору растеряться. Но не теряюсь. Ведущий перехватывает мой телефон, смотрит профиль поближе. Примечаю взглядом счастливую Эри, прыгающую на месте, шлю ей воздушный поцелуй. И она пропадает в толпе. В взбесновавшейся толпе, вскакивающей со своих мест и сбивающейся у сцены. Они кричат, вскидывают руки в приветственных жестах. Кто-то даже успевает написать мой никнейм на плакате. — Это что-то невероятное! — провозглашает ведущий. — Кто-нибудь мог себе такое представить? Соло, стример, которого мы все так мечтали увидеть, сейчас стоит здесь, на этой сцене! Вместе с нами! Я! Я в шоке! Как такое возможно? — мужчина смеется, машет телефоном. — Соло, подожди! — склоняется ко мне, обхватывая за плечо. — Так ты, выходит, в Премиуме, раз мы впервые видим тебя без маски? Я смеюсь. — Всей душой, — в микрофон отвечаю я. Толпа отвечает пронзительным гулом. Улюлюкает. — Нет, ну вы видели? — заигрывает с аудиторией ведущий. — Какой он красавчик, да? Эри скачет выше всех, размахивая футболкой. Прищуриваюсь. Надеюсь, она стянула ее у кого-то другого, а не сняла свою. — Природа постаралась, — улыбаюсь я. Девушки верещат во всю. — Какое свершение! Соло, благодарю за тот фурор, что ты нам организовал, — говорит мужчина, возвращая мне телефон. — Но тем не менее мы должны продолжить. Все же хотят увидеть Соло и Маршала в одной команде? Зал взрывается громким: «Да!» — Я не слышу! И ответ звучит еще громче. Почти оглушает. Отдаю честь двумя пальцами и возвращаюсь к столу. На мгновение замираю, глядя на спину Маршала. И сажусь, скашивая на парня взгляд. Он коротко смотрит на меня, сверху вниз пробегается быстрым взглядом и возвращает взор телефону, с призывом тыкая пальцем на наушники на своей голове. Хмыкаю. Я дурак, если рассчитывал на другую реакцию от него. Незаинтересованно наблюдаю, как под шумок меняют Рио на случайного игрока из зала. Все же меня оценивают достаточно высоко и решают, что три сильных игрока в одной команде — перебор и нечестный расклад. Перед тем как надеваю наушники, слышу восторженный голос менеджера за спиной: — Онлайн возрос в три раза! А после шумиха становится приглушенной, отдаленной. Пусть не исчезает совсем, но звучит фоном. — Все меня слышат? — раздается голос Маршала. Такой приятный, глубокий. Близкий. Едва не вздрагиваю. Участники подтверждают, и Маршал кивает. — Отлично. Давайте разберемся с ними по-быстрому. Начинается стадия банов и пиков. Отдаем сильного стрелка, но забираем метового мага и неплохого бойца. — Соло, отыграешь на Лафе? Хмурюсь. Самый сложный не то что лесник — самый сложный герой в игре в принципе. Его геймплей, урон и кнопки я знаю как свои пять пальцев, но впервые перед публикой на нем играть будет трудновато. Персонаж очень мобильный, но также очень тонкий. За прокаст можно вырезать всех вражеских дэмэдж дилеров, но, если допустить ошибку, сразу отлетишь. Долгое время пробыл непикаемым, потому как разработчики сильно увеличили КД скиллов и занизили урон, но в последнем патче его сочно баффнули. — Отыграю. — Окей, пикай. Драфт заканчивается. Поднимаю взгляд на сливающуюся в неразборчивое полотно абстракциониста публику и спешно тру взмокшие ладони о джинсы. — Не смотри на них. Твоя игра здесь, а не там. Оборачиваюсь на Маршала. Глубоко втягиваю носом воздух, плавно выдыхаю ртом. Киваю. Ничего сложного. Не сложнее, чем на стриме. Поехали. Игра начинается с того, что вражеские танк и лесник пытаются скомуниздить моих лесных крипов. Трачу смайт, едва не отлетаю, но мой саппорт приходит на помощь и я оформляю первый килл. — Хорошо, — слышу голос Маршала. — Надо добить танка, — говорю я. Следую за вражеским героем, оставляя саппорта без эскейпов позади. Перспектива дабл-килла и раннего перефарма выглядит весьма привлекательно и крайне полезно. Это хороший старт, чтобы затащить игру. — Соло, отступи. Тебя закроют. Запоздало обращаю внимание на отсутствие видимых оппонентов на карте и ловлю стан из куста. Меня в действительности закрывают и делают килл. — Черт, — ругаюсь сквозь зубы я. Маршал сжимает челюсти и никак не комментирует. — Они идут ко мне, роум, помоги. Выхожу из таверны и отправляюсь наверстывать упущенные лавела. Под шумок ворую парочку крипов из вражеского леса. С их лесником мы находимся на одинаковом уровне. Пересмайчиваю объект. — Втроем у меня, — говорит экспер. — Не успею к тебе, — отвечаю я. — Отлично, давайте задушим голд. Пока боец самоотверженно стоит против троих, перекрываем стрелка и сносим вышку. Экспер выживает каким-то чудом. — Свап, — командует Маршал. Меняется с экспером местами. Зачищаю лес и выхожу на ганки. Пока Маршал руководит процессом, все происходит легко и быстро. Сносим башню за башней, оформляем киллы, наращиваем преимущество. Но при заходе допускаем ошибку и остаемся с Маршалом вдвоем. Продамаживаю вражеского стрелка, и, черт бы побрал, не хватает тычки, чтобы отправить его в таверну. Я могу проскочить и сделать килл. В размен, скорее всего, на себя, но без АДК им будет сложнее пушить вышки. — Соло, отступи, — слышу голос Маршала. — Я могу добить. И все же цыкаю, разворачиваюсь и скрываюсь под вышкой. — Ты бы не добил. У танка ульт уже откатился — тебя бы закрыли. Знаю, что откатился. Но я мог успеть. Своего рода лотерея. Ставка на реакцию. Вдвоем дефаем крипов, не позволяя снести слишком много сооружений. Завязывается файт за файтом. Смайчу объект, ухожу целым. Во второй раз мы заходим намного лучше. Убиваем всех, кроме бойца, но одному герою нечего противопоставить почти полному составу: вражеский трон падает. На эмоциях подскакиваю на ноги, громко провозглашая о нашей победе. Конечно, напишут, что нечестно: у нас в тиме был Маршал. Но радуюсь, невзирая ни на что. Так увлекся процессом, что полностью погрузился в игру, не обращая внимания ни на зал, ни на крики, ни на обстановку. — Какой матч! — восклицает на фоне ведущий. — Какие эмоции! Давайте же поздравим наших победителей! Выстраиваемся в одну шеренгу, и нам вешают импровизированные сахарные медальки. Смеюсь, скашивая на команду взгляд. И спускаюсь со сцены, приподнимая приз вверх. Меня сразу же облепляют со всех сторон. И пощупать пытаются, и фоток запилить, и вопросы задают. Сюда же вклинивается и Эри, обнимающая меня за шею. Легко подхватываю девушку на руки, отпускаю. Оборачиваюсь на Маршала, стоящего на сцене и хмуро оглядывающего зал. Такой мрачный, что возникает желание передернуть плечами, дабы скинуть давящее напряжение. Отворачиваюсь, старательно игнорируя неожиданно вспыхнувшую резь в груди. Это первый и последний раз, когда мы были вдвоем на одной сцене. Им нужен лесник, я знаю это. Но Премиумы, скорее, выберут криворукого новичка, чем дадут шанс мне. Маршал даже не смотрел на меня. Отдавал приказы и злился, когда я его не слушал — все на этом. — Пойдем попарим, — хватаю Эри за руку и тяну за собой. К моему сожалению, на улице куда жарче, чем в помещении с кондиционерами. Тягаю мятную одноразку, прячась от солнца и поклонников за стеной. — Ну что? Что? — щебечет под боком подруга. — Налюбовался на своего ненаглядного? Устало улыбаюсь. — А вот он на тебя налюбовался, — ехидничает Эри. — Постоянно поглядывал. Пар в горле застревает. Откашливаюсь, широко распахивая глаза. — Маршал? — Он-он! Кто же еще? Сглатываю, делаю еще одну тяжку. Мне казалось, что он вообще на меня внимания не обращал. Вспоминаю его короткие, незаинтересованные взгляды. Точно, Эри меня подбодрить пытается. Незачем. Последние матчи проходят еще быстрее первых. Премиумы разносят оппонента едва ли не за десять минут, пикая стартовых героев. Слежу за безошибочной, идеальной игрой на карте. Всех, кроме лесника, который единственное, что делает полезное, это не умирает. Маршал оформляет савагу и сносит трон. Редко встретишь от него столь агрессивную, рисковую игру. Он наглеет до безбожного — и его за это даже не наказывают. Зал кричит. Я же изредка оставляю автографы и улыбаюсь подходящим ко мне ребятам. Однако ведущий, провозгласив победителей и вызвав на сцену спонсоров для вручения победителям кубка, все равно каким-то мистическим образом умудряется пробраться ко мне. И вот меня снова облепляют. Толпа, камеры, мужчина в костюме, тыкающий в лицо микрофоном. — Как тебе мероприятие? Но ответить ничего не успеваю. На мое плечо опускается крепкая рука. Сердце замирает, когда периферийным зрением вижу Маршала, склоняющегося ко мне. — Приношу извинения, но все вопросы потом, — бархатисто произносит он. — Мне надо кое-что обсудить с участником моей команды. Зал взрывается таким гулом, что у меня закладывает уши. А Маршал уже тянет меня за собой. Странное дело, мне казалось, что он выше меня совсем немножко. Что несильно шире в плечах. А сейчас чувствую себя маленьким в его сильных руках. Спотыкаюсь, но ловко выравниваю положение. Шумно сглатываю. Передо мной открывается дверь в одну из комнат. Длинный стол, хаотично расставленные стулья, доска со схемой передвижений по карте. Опущенные до подоконника ролл-шторы, сквозь редкие прорези которых пробиваются солнечные лучи. Свет здесь приглушенный, теплый. Я бы сказал, что обстановка уютная, но густая атмосфера не располагает к подобного рода заявлениям. Маршал захлопывает дверь. Непринужденно опускается на край стола, слегка расставляет ноги, закидывает расслабленные ладони на бедра. Чуть склоняет голову вбок. И неотрывно смотрит на меня, застопорившегося возле входа. — Как это понимать? — произношу со всей серьезностью, вздергивая подбородок. Сжимаю от волнения челюсти. — Так и понимать, — легко жмет плечами Маршал. — Соло… Денис, — словно исправляется он. — Я предлагаю тебе вступить в Премиум в роли лесника. Сходу не нахожу слов, удивленно взирая на Маршала и ощущая, как тщательно скрываемые эмоции прорываются наружу. Являют себя чужому взору, вверяя его владельцу еще больше уверенности. Маршал выглядит спокойным, раскованным. Сверкает красивыми глазами. А у меня вдруг зарождается раздражение в груди. Это шутка? Прикол такой? Скрещиваю руки на грудной клетке, возвращая себе утраченный в моменте контроль над мимикой. Конечно, Маршал успел заметить мое изумление, легкую растерянность и проскочивший отсвет восторга — на иное рассчитывать было бы глупо и легкомысленно. Но это не значит, что я и дальше собираюсь подстегивать его самонадеянность. Выдох сопровождается короткой усмешкой. — Ты же говорил, что я не командный игрок. — А еще говорил, что ты сильный игрок. — А еще, что ноги моей в Премиуме не будет. Маршал вздергивает бровь и ухмыляется уголком губ. — Тебе обязательно так ломаться? — тягуче произносит он. С вызовом, с присущей ему дерзостью и очевидной провокацией. И, окей, это работает. Раздраженно шагаю вперед. Собираюсь ткнуть ему ладонью в грудь и предъявить пару ласковых за подобные высказывания. Но не предъявляю. Даже солидный запас нецензурного лексикона по-предательски вылетает из головы. Потому что, едва между нами не остается разделяющего расстояния, колено Маршала проскальзывает между моих бедер. Вклинивается, близко прижимается, обжигает кожу сквозь пару слоев плотных джинсов. Его рука опускается на мою талию. Через футболку пронзает от того, насколько она горячая, широкая, захватывающая пространство и мысли. Маршал плавно смещает ее на спину, давит на поясницу, вынуждая приблизиться сильнее. И я опускаю ладони на плечи парня, смотрящего на меня снизу вверх. С каким-то очарованием. Мягкой нежностью. Кадык дергается. — Ты ведь знаешь, что произошло на прошлом чемпионате, — размеренно говорит он, и от хриплого голоса по моей спине бегут мурашки. — Мы остались без роумера и лесника. Роумера нашли, сыгрались. С лесником проблемы. До нового чемпионата рукой подать. Ты нам нужен. На формулировки Маршал не скупится. Я им нужен. Не «кто-то, кто заполнит пустующую нишу», и не «спонтанный вариант в экстренных условиях». А лично я. Они могли не тянуть с выбором так долго. Без особых трудностей переманили бы кого-нибудь из игроков запаса других команд. Боже, чего мелочиться, увели бы даже из основного состава. На крайний случай из фрилансеров — киберспортсменов, на время или постоянку покинувших большую сцену и чаще всего подавшихся в комментирование и стримерскую деятельность. Но ничего из вышеперечисленного делать не стали, кроме одного — предложения мне. Глубже вдыхаю, невольно облизывая пересохшие губы. Сминаю гладкую футболку Маршала, ощущая под пальцами его твердые плечи. Напряженные, вдруг замечаю я. Ему важен мой ответ, как бы безмятежно и ничем не обремененно он ни выглядел. Мы оба на незримой грани, которую чуть-чуть переступили, но еще недостаточно, недостоверно. С сохраняющейся возможностью вильнуть назад. — Я играл с тобой на стримах, — продолжает Маршал. Плавно опускает взгляд на мои губы. Возвращает глазам. И вновь опускает. — Ты не играл со мной, — слегка рассеянно возражаю я. — С левого аккаунта. Подснайпил пару раз. Я ошибся, когда сказал, что такого не будет. Ты хорошо понимаешь позиции, легко подстраиваешься. Частенько пытаешься выиграть в одиночку, но оно и понятно в соло рейтинге. Мы это пофиксим. Завороженно опускаю взгляд на губы Маршала. — Тебе ведь столько команд предлагали к ним вступить. Ты мог оказаться в любой. Показать, чего стоишь. Набить себе цену. Почему всем отказал? На миг закрываю глаза. А спустя секунду смотрю на парня, ощущая, как воображаемая грань остается за спиной. — Есть только одна команда, в которой я хотел бы играть. На что Маршал улыбается, плавно смещаясь ближе. — Тогда играй, — легко произносит он. — У меня есть еще один козырь в рукаве. — Какой же? Ладонь Маршала опускается на мой затылок, надавливает, тянет вниз. И мои губы встречаются с его. Так мягко. Так чувственно. Мычу и бессильно приникаю сильнее, утопая в дурманящем аромате и ярких ощущениях. Выдыхаю в его губы горячий воздух. И обхватываю руками за шею, упираясь коленом в стол между его ног. Маршал прижимает к себе крепче. Переворачивается, ловко меняя положения. И я вдруг оказываюсь на столе, придавленный крепким телом. И меня целуют. Несдержанно, влажно. Язык Маршала проникает в мой рот, сплетается с моим. И все, что я могу, это цепляться за его спину. Выдыхать едва различимые полустоны. И задыхаться в горячих объятиях. Киберспорт, да? Команда моей мечты? — Где надо подписать? — в губы Маршала выдыхаю я, прижимая ладони к его ребрам. Его грудная клетка глубоко вздымается. Он неотрывно смотрит на меня, словно не может насмотреться. — Надеюсь, ты согласился после моего козыря, — хитро улыбается парень. Красиво так. До невозможного. — Скажем так, это внесло свои коррективы. Маршал… Марк смеется. Упирается лбом в мое плечо. — Тогда я рад. Сердце быстро стучит. Чувствую себя на седьмом небе от счастья. И впервые уверенно отвечаю на свой давний вопрос: «Да, мне хватит сил. Еще и останутся на сдачу». В новом сезоне я стою плечом к плечу со своей командой. В черно-белой футболке. И в бомбере с нашивками. — Ти-и-им Премиум Клаб! — восклицает в микрофон ведущий. Арена международная, болельщиков из нашего региона не особо много, но толпа все равно отвечает протяжным гулом, что заставляет все внутри восторженно затрепетать. Свет ярких софитов озаряет новый путь. Каким он будет? Не знаю. Но знаю, что покажу свой лучший результат. А время покажет, чего он стоит.