Любовь на стриме

Нечестно! Клянусь, я напряжен и сосредоточен в этот момент как никогда в жизни. А Марку хоть бы хны. Сидит рядом такой самодовольный, расслабленно тыкает пальцами по экрану. И ничего его не берет. Во-первых, мы впервые стримим вместе. Честно говоря, даже представить страшно, сколько эдитов с сердечками после этого наделают. Во-вторых, публика требует цирка с конями, потому после нескольких каток меняемся ролями и я пикаю стрелка, а Марк — лесника. Но ржут только надо мной. Вообще-то, не так плохо я отыгрываю. Сейвово, даже пару киллов делаю. Но чат извивается как может. И, что злит больше всего, к Марку, который не может выиграть ни один объект, у них вопросов нет. — Потратил рывок и флик, — улыбается Марк, когда меня убивают, — и куда-то лезешь? Ты предмет второй еще не собрал, от тебя импакта ни к столбу ни к перилу. Стой и фарми. Хочется рыкнуть на него. «Соло, хахахахах, небось уже крепкими напитками закинулся на радостях?» «Так вот кто за стрелков в моей тиме обычно играет…» «Здоровья погибшим» — На чьей вы вообще стороне? — журю я чат. «На стороне любви!» «На стороне ровных рук» Закатываю глаза. Вообще, каждый про-игрок должен уметь отыгрывать на любой роли. И я могу. Периодически на стримах пикаю и магов, и бойцов, и роумеров. Всех, кроме стрелков. В большинстве своем у них ни мобильности, ни контроля, ни живучести — зато вносят основной урон. Не идет у меня за них. Еще и Маршал пикнул мне самого неприятного персонажа, дамаг которого прям чувствовать надо, чтобы отыграть на десять из десяти. Однако, опять же, не настолько плохо я играю, как про меня говорят. «Да все нормально, сча выфармится и раздаст» «Раздаст он только свой зад» У Марка тем временем из-под носа крадут лесного крипа, а потом и закрывают. Что вызывает у меня улыбку: ему-то я тоже выбрал пусть не самого сложного, но самого противного в исполнении лесника. — Потратил вторую фазу скилла впустую, — ухмыляюсь я. — И меня еще чему-то учить будешь? «Туда егооо» «Маршал тоже походу клюкнул хахах» Марк ко мне поворачивается. Упирается рукой в спинку стула за моей спиной, склоняется ближе. И я едва не дергаюсь в сторону, сглатываю. Невозмутимо веду воскресшего персонажа под вышку, чтобы дефнуть. И надеюсь, что в кустах не притаились вражеские герои, потому что реакция у меня в этот миг хуже некуда. — Малыш, я на расслабоне играю. Надеюсь, ты затащишь. Щеки теплом обдает. Вот черт ехидный. Чат взрывается бессвязными и неинформативными сообщениями по типу «ААААААА» и сердечками. Я, вообще-то, не собирался стримить с Марком. Ни с кем не собирался. Но сложилось, как сложилось. Если вернуться к самому началу и понять, почему так вышло, то стоит начать с дня, когда я раскрыл свою личность и участвовал в шоу-матче.

~

Мы, вроде, просто разговариваем в небольшом, затемненном кабинете. Обсуждаем турнир и дальнейшие планы. Только каким-то образом слова начинают теряться в касаниях губ. Сначала неторопливых, мягких. А потом всего становится слишком много. Руки Маршала ныряют под мою футболку, настойчиво гладят тело везде, где парень только может дотянуться. Мне жарко, я весь влажный, а горячие ладони лишь повышают градус, и каждая точка, которой касаются, становится подобной оголенному проводу. Обхватываю Маршала ногами за талию и сам проникаю руками под черно-белую футболку парня, скольжу по твердому прессу. Рельефные кубики под моими ладонями напрягаются сильнее. И Маршал шумно выдыхает. Его язык буквально поселяется в моем рту. Чуть шершавый, мокрый. Исследует каждый кусочек полости, из раза в раз сталкивается с моим. Вьется вокруг него, выбивая из горла до стыда пошлые звуки. Маршал плотнее тянет меня на себя одним сильным рывком. И оставляет влажные губы хрипло хватать воздух, а сам приникает к шее. Не протестую: отклоняю голову в сторону, предоставляя максимум места для маневров. Опаляет кожу горячим дыханием и мокро впивается в нее губами. Целует, лижет, посасывает. Кусает. И я прогибаюсь в пояснице, едва сдерживаясь, чтобы не закатить глаза. Совершенно теряюсь в ощущениях. Забываюсь. Отпускаю контроль. Хрипло стону, беззастенчиво трусь пахом о каменный пах Маршала, горячо выцеловывающего мою шею. Мне больно. Внизу тянет. Давит. И я прижимаюсь к парню плотнее. Задыхаюсь. Мне хочется еще. Еще чуть-чуть. Еще немного. Маршал глухо стонет в мою шею, вызывая мурашки по всему телу, когда сильнее упираюсь в его пах. Стянуть штаны и пару раз толкнуться в ладонь Маршала. Это все, о чем я могу думать. Жар застилает до того, что комната плывет перед глазами. Что не остается ни одной адекватной мысли. Ничего, кроме звуков. Искусительных, надрывных. Умоляющих. Запрокидываю голову, тяну Маршала на себя. Волны лихорадочного напряжения спутывают тело. Пожалуйста, Марк! Маршал! Пожалуйста. Я сделаю все, что ты хочешь. Лишь коснись меня. Сам не понимаю. Это все еще сбивчивые мысли? Или уже слова? Но это и не имеет значения. Я готов. Готов умолять. Просить. Предлагать все, что пожелает, взамен. Только бы напряжение нашло свой пик и сбросилось. Только бы перевозбужденное тело получило заветную разрядку. Но в себя меня приводит телефонный звонок. Не сразу — сначала лишь смутно понимаю, что на фоне раздается новый звук. Он раздражает. Мне хочется, чтобы он заткнулся. И чтобы целующие мою шею губы Маршала не останавливались. Однако осознание падает на плечи. Осознание того, что я в совершенном невменозе. Что стону и шепчу одно-единственное имя. Что мне офигеть как больно внизу. Что онемевшие от поцелуев губы саднят. Шея вспыхивает жаром. И я упираюсь руками в крепкую грудную клетку Маршала, отстраняя. Он протестует и не может понять, что происходит. Смотрит на меня туманными глазами. А я понимаю, что от здравомыслия у меня осталось лишь смутное слово в голове. Спешно тру тыльной стороной ладони мокрые губы, растирая влагу. — Телефон, — невнятно болбочу, спрыгивая на пол и сталкиваясь с твердым телом парня, что, по всей видимости, никуда не собирается отходить. — Эри. Мне… мне надо ответить. Ловко юркаю под рукой Маршала и пулей вылетаю из кабинета. Боже. Боже мой. Прячу горячее лицо за ладонями, припуская по пустому коридору. Я же почти рассудка лишился! Вот так! Так! Так легко разложился перед Маршалом на столе. Готов был умолять его. Или я умолял? Черт, черт, черт. Мне срочно нужна ледяная вода. Окунуться в нее с головой. Сию секунду. Сейчас же. Какой же испанский стыд. И как же я ошибался, когда думал, что моя сила воли прочна и нерушима. Не сразу понимаю, что происходит, но все же понимаю. Эри хватает меня за руку в коридоре. Тормозит за несколько порывистых шагов. Смотрю на ее полуразмытое лицо. Мысли, сплетенные в клубки, никоим образом не желают распутываться. Все еще невыносимо жарко. — Чем это вы там с Маршалом занимались? — ошарашенно шепчет Эри. Чем? А чем мы занимались? Я вообще должен ей что-то отвечать? Или это риторический вопрос? Смутно вижу, как глаза Эри широко распахиваются. — Вот черт! — восклицает она. И зачем-то вешается мне на шею, крепко обвивая руками. Давит ладонью на затылок и вынуждает уткнуться в ее плечо. Твою мать. Что за день такой? Я уже ничего не понимаю. — Соло? — слышится вдалеке. — Это же Соло! Хмурюсь. Неприятный холодок пробегается по позвоночнику. — Подними меня, — командует Эри. Я никогда не протестую против подобного тона подруги. Подхватываю ее под колени, с легкостью отрывая от пола. Смотрю на коридор, упираясь носом в плечо девушки. — Прямо и направо, — руководит она. И пока громкие возгласы: «Соло», — не успели приблизиться, быстрым шагом двигаюсь по коридору, в то время как холодные руки Эри остужают мою горящую шею. Эри просит затормозить возле двери, толчком ладони открывает и, спросив о наличии посетителей и не получив ответа, велит зайти внутрь. Мы оказываемся в женском туалете. Эри спрыгивает на пол, поправляет одежду. Я же устало опускаю ладонь на лоб и все еще не могу въехать, что происходит и как оно связано. — О чем ты только думал? — шипит девушка, открывая сумку и копошась в ней. — Тебя в этом здании почти все знают! А если бы кто-нибудь увидел? Ты ушел с Маршалом. А сейчас… в таком виде! Это ж какой скандал. Фыркаю. Ну раскраснелся — и раскраснелся, что тут такого? Вздыхаю, подхожу к умывальникам, да так и застываю, глядя на свое отражение в зеркале. Вся шея в алых пятнах. Губы припухшие. Щеки румяные. Влажные волосы небрежно взъерошены. Я вдруг порывисто отшатываюсь, скрываюсь в кабинке и захлопываю за собой дверь. Прикладываю ладони к щекам. — Ден! — стучит Эри. — Ден, все хорошо, я все закрыла, никто не видел! Я видел. А это уже слишком много! Боже. Опускаюсь на корточки и упираюсь лбом в руки, сложенные на коленях. Как же стыдно перед Маршалом. Вздергиваю голову, хмурюсь. А чего это мне вообще должно быть перед ним стыдно? Да он сам в таком же состоянии был! Ничуть не лучше! Решительно выравниваюсь и распахиваю дверь. — Есть, чем шею спрятать? Эри ухмыляется и протягивает мне бандану. — Скажешь, что больной, хромой, побили — что угодно. Смеюсь со слов подруги, умываюсь ледяной водой и вяжу бандану на шею. Девушка в это время заказывает к запасному выходу такси. — Ты теперь должен мне все-все рассказать! — лукаво тянет она, пока покидаем здание быстрым шагом. — Ух, как интересно-о-о! Закатываю глаза. По правде говоря, отделаться от Эри в разы сложнее, чем от толпы самых преданных фанаток.

~

Сразу три громкие новости валятся на плечи. Первая: «Популярный стример Solo наконец-то раскрыл тайну личности». «Им оказался третьекурсник Денис, будущий инженер-программист…» Вторая: «Новость дня: Marshal публично объявил о вступлении стримера Solo в PC». «Всем известный Marshal, капитан по праву лучшей команды региона Premium Club, на турнире LuxuryEsport сделал неожиданное заявление…» Третья: «Стример Solo и стримерша Ery: отношения или дешевый хайп?» «На грандиозном киберспортивном мероприятии фанаты успели запечатлеть интересный кадр…» И наша с Эри фотка, где девушка крепко обнимает меня за шею. Хмыкаю, швыряю телефон на кровать и следом падаю сам. Интернет беснуется. Я не хочу сказать, что киберспорт непопулярная дисциплина, но обо мне не трещит разве что ленивый. Уйма скандалов, теорий и разоблачений — и все это за жалкие несколько часов. Конечно, я знал, что реакция будет. Но меня форсят ни за что ни про что. Так бурно обсуждать какого-то стримера? Мир сошел с ума. Звонок, который я ожидал с того момента, как вышел на сцену, наконец-то рушит тишину моей комнаты. Поднимаю, и меня сразу же прибивает к матрасу от задушенных всхлипываний мамы. — Денечка, ты же обещал! — самозабвенно рыдает в трубку она. У меня сердце кровью обливается. — Обещал, что учиться будешь, а не в игрушки играть! Денечка, это ведь несерьезно! Ты сейчас все время на гули потратишь, и кем ты станешь? Сажусь, упираясь спиной в холодную стену. Я очень не люблю расстраивать родителей, но рано или поздно это пришлось бы сделать. — Мам, я на играх зарабатываю. — Как на играх? — плач сменяется удивлением. — Ты же курсовые делал! Ну, наплел что-то, когда прижало. Никогда я таким не занимался, сам периодически покупаю, потому как времени свободного в обрез. — По-твоему я на курсачах заработал бы на оплату обучения и жизни? — вздыхаю я. Мама смолкает. Дело в том, что родители выпихнули меня в IT-сферу. Ничего плохого не скажу: сам хотел. Но баллы там заоблачные, даже на платку нелегко пройти. В какой-то момент стало очевидно, что родителям тяжело отдавать немалые суммы за обучение, хотя они, конечно, упорно твердили обратное. Благо, стримерство приносит мне хорошие деньги. Честно говоря, уже давно бросил бы универ, но не могу себе позволить так сильно огорчить маму. Она радуется моей учебе как никто в мире. Потому приходится ходить на пары и сдавать без пересдач, дабы у нее был лишний повод для гордости. Да и большую часть пути уже прошел, так что свою подставку под пиво планирую получить. — А на игрушках своих ты много зарабатываешь? — вклинивается папа. Понятно, на громкой сидят. — Нормально, не жалуюсь. Слышу, как вздыхает мама. — Не могу понять, за что тебе платят. Ты просто играешь, и тебе дают деньги? Закатываю глаза. — В общем и целом, так и есть. Я типа как ведущий в телевизоре, — задумчиво говорю я. — Рассказываю сюжеты и делаю обзоры. — А тебя по телевизору когда-нибудь покажут? — Не знаю, — легко жму плечами. — Все может быть. Да, вот радости маменьке было бы, если б по первому каналу моим лицом посветили. Интернет — это ж фигня. То ли дело телек! Все звезды там. Еще некоторое время разговариваю с родителями. Пытаюсь объяснить им про стримерство и киберспорт, но по их реакциям очевидно, что они ничего не понимают. Однако все равно слушают. Договорив, пару минут кручу телефон в руках и таки открываю соцсеть. Сердце к горлу подскакивает, когда вижу сообщение от Маршала. Открываю. И воодушевление сменяется злостью, колющей пальцы. везде успел? 18:55 И моя фотография вместе с Эри. Думает, что имеет право мне что-то предъявлять?

извини, котенок,

не хотел палить на весь интернет,

что в PC можно попасть только через постель.

21:24

Следом отправляю фотографию своей обсосанной шеи. Фотка, кстати, красивая выходит. Лицо, конечно, подуставшее, но глаза с лукавым блеском. Шея сочно смотрится. Смотрю на нее и вспоминаю, как Маршал выцеловывал. Жарко становится, внизу возникает напряжение. Откидываю телефон в сторону, прикрываю глаза и оттягиваю резинку спортивок. Явственно представляю, как Маршал в кровать вжимает. Нависает. Наяву ощущаю его горячее дыхание. Требовательные губы. И сильнее толкаюсь в руку. Этот парень сводит меня с ума. Принимаю душ и зарываюсь под одеяло. Открываю диалог с Маршалом и раздраженно блокирую экран. Потому что он читает и ничего не отвечает. Ну и пусть ко всем чертям катится тогда. Долго ворочаюсь с бока на бок и не могу уснуть. И злюсь, и расстраиваюсь. По итогу вновь беру в руки телефон и залипаю в видосы. Эдитов, конечно, наделали три миллиона. Самый популярный, как я говорю на стриме, что сниму маску только после того, как стану участником Премиума — под мелодичную музыку; но кадр быстро сменяется на тот, где я уже стою без маски, Маршал закидывает руку на мои плечи и говорит: «Мне надо кое-что обсудить с участником моей команды». Я пересматриваю его раз двадцать. Дыхание перехватывает. Также много нарезок из моих перемещений на сцене под биты. То, как я вскакиваю с места. Как машу руками. Как отдаю честь. Радуюсь тому, что на лице не отображается ни толики волнения, которое душило меня в тот момент. Выгляжу расслабленно, на позитиве. Как будто каждый день по сцене выхаживаю и народ развлекаю. Немало и совместных с Маршалом. Эри все-таки не обманула, когда сказала, что он на меня посматривал иногда. На одном из видео сидим такие оба с лицами серьезными. А потом — бах — пересмайчиваю объект, что-то весело говорю команде. А Маршал смотрит на меня, улыбается. И все в сердечках. Сохраняю себе. Еще долго листаю уйму эдитов. По мне, Маршалу, нам вместе и турниру в целом. В какой-то момент они перестают быть инклюзивными, становятся однообразными и неразличимыми, и я открываю диалог с Эри.

спишь?

02:45

Ответ приходит моментально. нет 02:45

я приду?

02:45

Скидывает мне кивающий смайлик, и я вылезаю из-под одеяла. После турнира мы так и не поговорили. Эри все прекрасно поняла. Что я устал, что мне надо привести мысли в порядок. Но дело близится к рассвету, факты разложены по полочкам и я не прочь все с ней обсудить. Разваливаюсь на ее мягкой кровати, а девушка тем временем колдует над моей шеей. Делает всякие компрессы. Удобно, что она живет одна в комнате. У меня, кстати, тоже соседей нет. — Маршал предложил мне вступить в Премиум, — говорю я. Эри на миг замирает, кивает. — Это я поняла. Что важнее: что ты ему ответил? — Согласился, — выдыхаю я. Эри пищит и пританцовывает. — И мы… целовались, — щеки жаром вспыхивают. — И-и-и? — тянет девушка, сверкая хитрыми глазами. — И все на этом. Эри замирает, упирает руки в бока. Одаряет тяжелым взглядом. — Скажи честно, Маршал импотент? Пару мгновений глупо хлопаю глазами, а после захожусь в приступе смеха. — Нет. — О, черт, — выражение ее лица принимает напускное удивление. — Ты импотент? — Нет. — А что тогда? На тебе места живого нет! И вы просто «целовались»? — Эри высоко поднимает брови и показывает пальцами кавычки. Жму плечами, упираясь взглядом в плакат с 2Д мужиком в черном костюме на стене. — Так вышло. Потом ты позвонила. Девушка кривит курносый нос, откидывает кудри назад и вновь возвращается к моей шее, бережно заменяя компрессы. Что бы я без нее делал? — Еще к тебе приревновал. — Из-за статьи? — невозмутимо говорит Эри. — Я уже пост в телеге выкатила. Завтра еще на стриме скажу. Открываю соцсеть и читаю короткую информацию: «Мы с Соло просто друзья. Я поздравляла его. Не стоит разносить дезинформацию». Репощу себе на канал. Возвращаюсь в комнату уже утром. Телефон пиликает. Забыл что-то у Эри? Так я не брал ничего с собой. Бездумно открываю телегу и становлюсь столбом в центре коридора. прости за это 05:02 За что простить? За шею? Лицо теплом обдает. Подпираю плечом стену и глупо улыбаюсь, глядя в экран. скинь адрес, отправлю тебе мази 05:03 Маршал, такой ты дурак.

~

Контракт с клубом я заключаю в течение нескольких дней. Фанаты Премиума меня проклинают. Пилят тонны разоблачений, какое я ни на что неспособное чсв. Мол, из-за меня коллектив скатится на дно и больше не выиграет ни одного турнира. Не могут смириться с тем, что их любимая команда заключила контракт с каким-то стримером. Грозятся выбрать себе новых фаворитов. Наверное, это должно быть обидно. Но мне, напротив, весело наблюдать за их горящими жопами. Я бы не назвал себя чсв, но отчасти правда в этом есть. В моменты упадка духа я могу наговорить на себя хуже самого яростного хейтера, но во все остальное время я знаю, чего стою. И доказываю это делом, вынуждая большую часть аудитории переобуться в воздухе. Состав Premium Club совсем небольшой: пять основных игроков, два игрока замены, два тренера, один из которых бывший участник основы. Еще пара менеджеров. Как и говорил Маршал, чемпионат на носу. Причем, не небольшой, в котором они победили недавно, а основной, предоставляемый компанией, которая владеет игрой. В прошлые разы призовой фонд за первое место не переваливал за триста тысяч долларов, в этот раз интернет гремит — семьсот. Солидная цифра. Занять первое место в нашем регионе и представлять его на международной арене. Войти в топ. Замахнуться на звание чемпиона. Задача ясна. Клуб подает заявку на участие. И вскоре начинается групповой этап. Самый главный местный противник FF — Fire Foxes. Лисы всегда составляли сильную конкуренцию Премиумам, но в этот раз они выглядят куда более серьезным противником, чем прежде. Хорошо апнули скилл и взяли двух игроков из другого региона. К середине групповой стадии мы заселяемся на буткемп. На него не скупятся: огроменный двухэтажный дом со всеми удобствами. Присвистываю, ближе знакомлюсь с остальными участниками команды. До этого в основном общался с ними через голосовой чат. Принимают меня в большинстве своем радушно. Все, кроме экспера. Он прямо говорит, что следовало переманить лесника Лисов, но особой агрессии и недоброжелательности не проявляет. Тренировки оказываются адом. Это не просто игра. Это жесткая выдрочка каждого действия до того, что «идеально» покажется слишком несущественным словом. Тщательный расчет наносимого урона. Изучение тактик и стратегий. Приходится запоминать много информации, которая раньше была лишь на слуху. Но я неплохо справляюсь. Я мечтал быть в этой команде, потому готов впахивать. Меньше сплю, порой заморачиваюсь слишком сильно. В свободное время расслабляю мозг в зале либо на стримах. Приятное тоже есть: праки с другими командами. Обожаю. Особенно, когда играем против команд из других регионов. — Соло, ты не на киллы играешь, — рычит на меня Маршал. Сжимаю челюсти. Отчасти сложно перестроиться и не торговать лицом. Найти границу между «рискнуть и затащить» и «неоправданно рискнуть». Во многом мне помогает наш роумер. В основном коллит именно он. Где-то проигрываем, за что фанаты клуба яростно хейтят меня, но, в целом, воздвигнутая Премиумами планка остается нерушимой. Что касается Маршала, наши с ним взаимоотношения остаются на мертвой точке. Не считая одного случая, когда я захожу за полночь попить на кухню воды, натыкаюсь на парня, изучающего статистику, и все немного заворачивается. Я вновь оказываюсь на столе, обхватывающим ногами Маршала за талию. Он целует меня, доводит до помутненного состояния, обхватывает руками за задницу и без зазрений совести лапает. Я уж хочу схватить его за руку и утянуть в комнату. Но Маршал, зараза, отстраняется, ссылается на график и без зазрения совести покидает кухню. Я же еще долго привожу дыхание в норму. Ясная мысль озаряет мозг, когда кручусь в кровати. Это он мне так отомстил за прошлый раз, да? Ладно, мой хороший. Посмотрим, как надолго тебя хватит.

~

Суету наводит Хаки — наш мидер. Самый популярный игрок Премиума. Он наполовину казах, на оставшиеся проценты — помесь других народов. В общем, внешностью азиат. Потому имеет очень большую славу и любовь у других регионов. Девчонки так и верещат при виде него. Иногда я смотрю на Хаки и думаю, что обоснованно. Милый, с привлекательными чертами лица. Он стримит у себя в комнате, когда я захожу позвать его на собрание. — Смотрите, кто пришел! — с весельем в голосе говорит парень. — Соло, поздоровайся с фанатами. Подхожу, склоняюсь к камере через его плечо и улыбаюсь, показывая знак мира. Чат взрывается сердечками и требованиями совместного стрима. — Соло, присоединяйся? — зачитываю я. — Когда-нибудь, — заговорщицки тяну. И резвенько сбегаю, дабы не разочаровывать фанатов отказом. Однако Хаки быстро заканчивает трансляцию, нагоняет меня на лестнице, и мы, дурачась, едва вдвоем не шмякаемся на пол под громкий смех. — Вы еще руки себе перед матчем переломайте, — вздергивает брови вверх Маршал. Стоит такой недовольный. Мрачный мрак. Неприступная и невозмутимая готическая крепость графа Дракулы. Глаза закатить хочется. — Это несправедливо! — причитает Хаки, вешающийся мне на шею. — Постримь со мной! Может, они тут все и про-игроки, но онлайн у меня разительно выше. Однако дело не в количестве зрителей, а в том, что я не привык вести трансляции с кем-то. — Я стримлю один, — отмахиваюсь от парня я. Маршал с подозрением прищуривается.

~

Хаки разваливается на моей кровати и несет такой откровенный бред, что у меня щеки жаром вспыхивают. Я впервые узнаю, что значит «шипперить». Нас с Хаки шипперят. Заглядываю в экран его телефона на эдиты под попсу, на которых я склоняюсь к камере из-за спины парня. Перехватываю гаджет, открываю комментарии и читаю о том, как мы идеально друг другу подходим. — А еще о нас с тобой пишут фанфики, — улыбается Хаки. — Хочешь, зачитаю? Соглашаюсь я по собственной глупости. Потому что слышать о том, как я вжимаю Хаки в кресло и целую — выше моих сил. Под смех тиммейта вылетаю из своей же спальни. Они тут все со своими приколами. Однако узнаю интересную информацию: у фанатов самый популярный так называемый «пейринг» — это я с Маршалом.

~

В тот же вечер происходит кое-что еще. Я стою в ванной, чищу зубы, когда в отражении зеркала вижу Маршала, подпирающего плечом дверной косяк. Скрещивает руки на груди и смотрит на меня с легкой улыбкой на губах. — Давай совместный стрим? — говорит он. Ага, разбежался. Скажи это моей неудовлетворенности и нашим непонятным взаимоотношениям, не подходящим ни под одну классификацию. Мы не парочка, и мы не любовники. Мы просто поцеловались пару раз и все оставшееся время делаем вид, что ничего такого и в помине не было. — Отсоси, потом проси, — бездумно бросаю я. Сплевываю пасту, споласкиваю рот. И непроизвольно дергаюсь, когда сильные руки обхватывают меня поперек торса. Замираю, сглатываю. Жаркое дыхание Маршала опаляет ухо. — Ладно, — выдыхает с усмешкой он. Сам не понимаю, как оказываюсь на стиральной машинке. Сижу на ней, упираюсь затылком в ледяную плитку. Мой рот жарко вылизывает горячий язык Маршала. Контраст выбивает воздух из легких и лишает рассудка. С ним так всегда — погружаюсь в омут с головой. Впиваюсь пальцами в футболку парня и ничего не могу с собой поделать. Послать бы его далеко и надолго. А посылать совсем не хочется. Хочется только, чтобы он не останавливался. Чтобы касался. Целовал. Стянул в конце-то концов гребаные спортивки. Маршал не спешит. Скользит языком по моим губам, проталкивает в рот. Сжимает руками талию, тянет на себя, вынуждая сползти ниже. Забирается под футболку, цепляет пальцами резинку спортивок и чуть приспускает, едва различимо касаясь твердого члена. Невольно дергаюсь навстречу и ощущаю, как Маршал улыбается в мои губы. Коротко целует шею и стягивает штаны, оставляя их болтаться на одной ноге. Хочу скинуть, но парень перехватывает мою ногу, сжимает. Не позволяет двинуться. Тянет вниз трусы. И мне хочется зажмуриться. Но не жмурюсь. Наблюдаю полуразмытым взглядом за темной макушкой, склоняющейся к моему паху. До боли впиваюсь пальцами в края стиралки. Маршал не торопится, и мне хочется выдать что-нибудь колкое. Прикусываю кончик языка, сильнее вжимаясь затылком в стену. С шумом выдыхаю, когда мягкие губы касаются головки. Меня передергивает. Черт возьми. Ну точно хочет лишить меня последних крох самообладания. Неторопливо обхватывает, опускается ниже. И я сдавленно стону. Как же хорошо. Боже мой. Еще. Сильнее. Зарываюсь пальцами в мягкие волосы, прикрываю глаза. Во рту у Маршала жарко. Мокро. Невыносимо приятно. Он склоняется до того, что оказываюсь в сжимающемся горле. Кусаю губы. Слишком горячо, слишком возбуждающе. Невыразимо хочется кончить в первые же секунды. Маршал же неторопливо разравнивается, опускается снова. Раз за разом. Доводит меня до лихорадочного напряжения, до сбитого дыхания. До того, что впиваюсь пальцами в его волосы, глубже толкаюсь. И бессвязно что-то бормочу. Боже мой. Маршал. Маршал! Сейчас. Сейчас я! — Не так, — улыбается он. — А? — моргаю я. Вот же гребаная неспособность держать язык за зубами. Опускаю взгляд, взирая на самодовольное лицо парня с членом во рту, упирающимся в мягкую щеку. Сбавляет напор, и мне хочется податься вперед, вжаться сильнее и оказаться в забытьи. Но Маршал удерживает. — Не так, — повторяет он. — По имени. Черт бы тебя побрал! Родители не научили не говорить с набитым ртом? Невыносимо. По имени? Слишком смущающе. Как будто что-то сокровенное. Личное. Конечно, имя это просто имя. Но я не привык к нему обращаться не по никнейму. Уж как-то так сложилось, что Маршал да Маршал. Однако парень больше не двигается. И не позволяет двигаться мне. — Марк, — шепчу я, закрывая лицо ладонью. — Марк, пожалуйста. И Марк берет настолько глубоко, что мир перед глазами трещит по швам. Меня выгибает, я кусаю руку, не позволяя громким звукам сорваться изо рта. Бедра дрожат. Но Марк не отстраняется. По крайней мере, не сразу. Еще некоторое время скользит языком по члену, вызывая дополнительное мучительное удовольствие. Лишь после выравнивается и коротко касается моих губ, упираясь ладонью в стену возле головы. — Так что там насчет стрима? — ехидно улыбается Марк. Но я уже не слушаю. Ныряю руками под его штаны и обхватываю твердый член, выбивая изо рта парня шумные выдохи.

~

Из групповой стадии мы выходим на втором месте. Лисы обходят всего на один балл. Но это не имеет значения, потому как в финале, проходящем на сцене, мы с треском их разваливаем. Я впервые выхожу в форме Премиума. Стою на сцене, едва удерживаясь на ногах от волнения. Но когда сажусь в игровое кресло и надеваю наушники, то с легкостью абстрагируюсь от шумной атмосферы и страхов. Играю. Просто играю — как и обычно. Иногда делаю соло киллы, порой терпеливо дожидаюсь коллов команды. Привыкаю оценивать риски и играть под тиму. Позволяю себе делать красивые мувы, когда уверен, что они сработают и мне хватит скилла и реакции. Победа начинается с тренера: он почти все разы передрафчивает Лисов. А наш роумер отдает такие сочные ультимейты, что, я уверен, скрины моего восторженного выражения лица разберут на мемы. Лисы отжимают у нас две карты. Мы закрываем их со счетом 4:2. И моя команда остается на сцене, получает кубок и путевку на международные. Под гулкий шум толпы и яркие вспышки фотокамер. Эри, как всегда, прыгает выше всех и машет чьими-то вещами. Это шорты? Боже. Смеюсь, качая головой. По логике вещей мы должны самозабвенно распивать алкогольные напитки и веселиться. Но вместо этого я стримлю вместе с Маршалом, пока все остальные члены команды буянят на первом этаже. Мы выпиваем с ребятами несколько стопок под громогласное: «Ура!» И: «За новые победы!» И еще: «За ти-и-м Пре-емиум!» А после сбегаем на второй этаж. Сегодня мой онлайн бьет все рекорды и доходит до каких-то заоблачных отметок. В первые минуты прилетает множество комментариев с поздравлениями и донатов, а также восторженных восклицаний, приуроченных к совместной трансляции. «Наконец-то совместка!» «Премиум красавчики!» «С детства за PC» «Выиграли и стримят вместе — какой прекрасный день» — Всем спасибо за поддержку, — говорю я. А после Марк вкидывает свою офигенно интересную идею со сменой ролей. — Не волнуйся, котенок, — ухмыляюсь. — Я выиграю тебе катку. Марк смеется и выходит ко мне на ганк. — На меньшее я и не рассчитываю. Сносим вражеский трон мы каким-то чудом. И я наконец-то могу выдохнуть с облегчением. «Ооо Соло не заруинил» «Сча вместо Маршала на голде стоять будет» «Ахахахах не надо такого подарка другим командам» «Ну так у них хотя бы шансы против PC появятся» «Лучшие!» Улыбаюсь, отвечаю на донаты. Всем им невдомек, что когда руки Марка не заняты телефоном, то сжимают мои бедра под столом. И потому весь стрим заряжен озорным настроением.