Часть 6
24 апреля 2025 г., 18:28
Утро выдалось ленивым. Воздух в доме был наполнен запахом кофе и остывающей лапши. Чанбин сидел за столом, механически размешивая ложкой хлопья. Он чувствовал, как внутри всё ещё отзываются события прошлой ночи — тихий разговор с Сынмином, тёплое прикосновение губ, ощущение, что кто-то рядом действительно видит его.
Он не сразу заметил, как Минхо сел напротив. Тот выглядел, как обычно, собранным, слегка нахмуренным, с вечной чашкой чёрного кофе в руках.
— У тебя что-то с лицом, — пробормотал Минхо, не поднимая глаз.
— В смысле? — насторожился Чанбин.
— Ты выглядишь... спокойным, — сказал он, наконец посмотрев на него. И в этих словах было нечто, что Чанбин не смог сразу расшифровать.
Он чуть улыбнулся.
— Это плохо?
Минхо пожал плечами.
— Не знаю. Просто не привык тебя таким видеть.
Они сидели в тишине. И если бы кто-то посмотрел на них со стороны — всё выглядело бы совершенно обыденно. Но Чанбин чувствовал под этой тишиной какое-то напряжение. Лёгкое, едва уловимое, но от этого — ещё более ощутимое.
Минхо отхлебнул кофе, а потом, словно невзначай, добавил:
— Ты вчера долго не ложился.
— Да. Мы с Сынмином задержались в студии. Писали кое-что.
Минхо кивнул, будто знал это заранее. Может, слышал. Или чувствовал.
— Он тебе нравится? — спросил он не сразу, почти равнодушно.
— Я не знаю, — честно ответил Чанбин, опустив взгляд. — Мне с ним хорошо. И легко. Он умеет... слушать.
Минхо не ответил. Лишь опустил глаза обратно в чашку. Словно там было что-то важнее.
Чанбин хотел что-то сказать, но замолчал. Впервые за долгое время ему захотелось спросить Минхо, что тот чувствует. Не к нему — просто вообще. Но он знал: у Минхо не спрашивают напрямую. Его нужно чувствовать. И это приходило только со временем.
Когда Минхо поднялся, чтобы отнести чашку в раковину, его рука на мгновение коснулась плеча Чанбина. Почти случайно. Почти.
— Твой трек вчера был хорош, — сказал он негромко. — Тебя слышно.
И ушёл.
А Чанбин остался сидеть, чувствуя, как что-то в груди сдвинулось. Не буря. Не вспышка. Просто лёгкий, осторожный ток — как будто в отношениях с Минхо начало прорастать что-то настоящее. Незаметно. Слишком медленно, чтобы испугаться.
