Логан

Логан стоял перед дверью кабинета Чарльза, кулак замер в воздухе перед стуком. Он никогда не просил о помощи — не умел. Но сейчас в груди горело что-то острое, чуждое: **страх**. Он постучал. — "Входи," — голос Чарльза был спокоен, но когда он увидел Логана (сжатые челюсти, тень в глазах), его брови приподнялись. — "Что случилось?" Логан вошел, но не сел. Слова давили горло, как будто когти — его же собственные — впивались в него изнутри. — "Энни... Она..." — он резко выдохнул, стиснув кулаки. — "Её рана. Не заживает. Потому что... она **не хочет**." Чарльз отложил книгу, внимательно изучая его лицо. — "И ты хочешь помочь ей?" — "Она не **даёт**!" — Логан ударил кулаком в стену, но тут же сжался, будто боль в костяшках отвлекла от другой боли. — "Я... не знаю, как. Она ненавидит меня. И имеет право." Чарльз покачал головой: — "Ненависть — это просто другая форма привязанности, Логан. Она не позволила бы тебе так близко, если бы ты для нее **ничего** не значил." Логан замер. Вспомнил, как она оставила ему кофе. **С двумя кубиками сахара.** — "Она умирает, Чарльз," — его голос дрогнул. — "И я не могу..." — "Ты боишься ее потерять." **Да.** Он не сказал этого вслух, но Чарльз понял. — "Тогда перестань думать, что должен **заслужить** ее прощение. Просто будь рядом. Даже если она прогоняет. Даже если больно." Логан закрыл глаза. — "А если... она не простит?" Чарльз улыбнулся печально: — "Это ее выбор. Но твой — не сдаваться."