Сегодня в Питере солнечно.

–Нам нужно отдохнуть...–Сказал Игорь, уставившись стеклянным взглядом на кружку с нетронутыми чаем.–Нам нужно время. Дима только усмехнулся. Игорю нужно время. А Диме нужна хоть какая-то коморка, где можно переночевать. Изначально ведь, когда к Грому переезжал, даже не думал об этом. Думал, что всё будет как в сказке, мол вместе до гроба, пока смерть не разлучит вас и бла-бла-бла...а сейчас... –Да.–Коротко отвечает Дима, стараясь, чтобы голос звучал уверено, а сам прикидывает уже сколько вещей в какую сумку класть.–Нам нужно время. Мне нужно время. Чтобы понять. Решить. Собраться как-то. –Я пока у Прокопенко поживу. Дима лишь усмехнулся краешком губ, провожая Грома пустым взглядом. Вещи пошёл собирать. К Прокопенко собрался. Благородный. Аж тошно. Дима молча сидит на кухне. Чай просто стоит себе на столе, от него даже пар уже не идёт. Остыл. Так же как и Игорь. Дима Игоря любил. Все эти три года любил, пока они вместе были, до этого любил, с самого первого дня, как только его ещё стажером приставили к суровому и властному майору. Дима Игоря любил, и очень надеялся, что и Игорь его хоть немного любит. А Игорь остыл. Хлопает входная дверь, щёлкает дважды замок, а на лакированный стол падает первая слезинка. *** Игорь Диму любит. Игорь сам три года назад сделал первый шаг, Игорь кардинально поменял свою жизнь, и не жалел об этом. Он понимал, что если бы не Дима, то у него не получилось бы ничего. Он бы так и продолжил жить во тьме, пожираемый прошлым. А теперь ... Как-то стало не так всё. Слишком для Игоря, слишком скучно, слишком стабильно. Казалось бы, что так и надо, если вспомнить всё, что с ним случалось. Ему нужна это скучная и стабильная жизнь. Он её заслужил. Но Игорю было слишком скучно. В баре людно, на танцполе Игорь отмечает молодого паренька. Голубые глаза, светлые волосы. Он так похож на Диму. Игорь старается об этом не думать. Он вообще старается не думать (редко когда вообще-то), поэтому уже через десять минут он целует чужие губы, ощущая на них лёгкий привкус алкоголя. Туалет клуба не слишком удачное место для этого, но Игорь опускает парня на колени перед собой, сам расстёгивает ширинку, хлопая пару раз членом по чужим искусанным губам. Вдруг к нему приходит осознание. Чёрт. У него вообще-то есть парень! Это же измена! Игорь отталкивает от себя парня, брезгливо и судорожно натягивает обратно джинсы. Дома тихо, но Дима не спит. Игорь не знает, почему поехал именно сюда, смотрит в голубые глаза напротив, и понимает, что Димка все понимает. Игорь раскладывает себе раскладушку на кухне, делая вид, что не слышит тихих всхлипов в комнате. Утром Дима оставляет ему завтрак. Блинчики, которые он так любит, а сам уходит на работу. Игорю на работу не надо (это редкость вообще-то). Он не знает, чем себя занять. Всё так сложно. Все так монотонно, жизнь ощущается, как зажёванная пластинка. Игорь осматривает квартиру. На кухне кофеварка и тостер, нет ванной, на столе вазочка с конфетами, в гостиной больше нет хлама, телевизор на стене висит, а на заправленном диване мягкие подушки, кактус большой на подоконнике...так уютно, не так, как было, когда Игорь жил тут один. Уютно. Игорь не понимает почему так. Почему и за что? Всё ведь было так хорошо и так правильно, они жили счастливой парой, планировали "вместе до гроба и умереть в один день". А теперь что? Дима возвращается домой ближе к десяти. Тихо заходит в квартиру, смотрит на него коротким взглядом. Каким-то...странным, раньше он так не смотрел. Это становится для него последней каплей. Заявление на увольнение Федор Иванович рассматривает придирчиво, поднимает взволнованный взгляд, нервно щёлкая ручкой. –Точно решил? Диме не хватает сил ответить, так что он просто кивает. На улице снег, с собой только небольшой чемодан и рюкзак, остальное почтой потом придёт. Дима с тоской осматривает перон. Восемь лет назад он вышел из поезда на Московском, счастливый и уверенный в том, что всё у него будет хорошо. Проводница, немолодая женщина, придирчиво осматривает паспорт, а потом так же придирчиво читает билеты. Как будто тянет время. Во благо, кстати. Паспорт из дрожащих пальцев падает на мокрый асфальт, Дима тянется, чтоб его поднять, но не успевает. Чужая большая ладонь хватает документ вместо него. –Не отдам.–Как-то по-детски шепчет Игорь, прижимая паспорт к груди. Дима не хочет спорить, тем более на оживлённом пероне. На глазах вскипают слёзы, от боли, от обиды, от хрен знает чего.–Я такой дурак, Димка. Ты меня простишь? Дима вытирает слёзы, сдвигая очки на макушку. А он может не простить?