I'll teach you love. Веришь?

Чтож за блять, я ведь хочу...!

Да.

Я тоже.

Поверь.

***

Тэхён сидит на краю своей кровати, сжимая пальцы так сильно, что костяшки побелели. Его дыхание рваное, а внутри всё горит от невыносимой пустоты. — Твою мать... — шепчет он, глядя в пол. — Почему это так сложно? Его голос дрожит, и он срывается на крик. — Я ведь хочу! Хочу вспомнить! Чонгук тем временем стоит у двери комнаты Тэхёна, вжавшись в холодный металл. Он знает, что нарушает правила, знает, что каждое его движение сейчас — это риск. Но он не может просто уйти. После сегодняшнего ужина, когда взгляд Тэхёна казался ещё более пустым, чем обычно, что-то внутри Чонгука сломалось. Он прикасается к двери, словно пытается прочувствовать расстояние между ними. И вот, преодолевая сомнения, тихо толкает её. Дверь открывается бесшумно, и Чонгук оказывается в тускло освещённой комнате. Его голос просачивается в тишину. — Ты не один в этом. — мягко произносит он, входя в комнату. — Поверь, я тоже хочу. Мы найдём способ. Тэхён, сидящий на краю кровати, вскидывает голову, его взгляд мгновенно наполняется тревогой. — Ч-что ты здесь делаешь? — почти шёпотом произносит он, его голос дрожит, и в нём слышится нотка паники. Чонгук закрывает дверь за собой, облокачиваясь на неё. Его сердце бьётся слишком быстро, но он заставляет себя говорить спокойно. — Извини, — тихо говорит он, его голос звучит так, будто он пытается не напугать дикое животное. — Я не должен быть здесь, я знаю. Но мне нужно было поговорить. — Поговорить? — эхом повторяет Тэхён, его глаза бегают по комнате, как будто он ищет выход. — Ты понимаешь, что нас могут застукать? Он вскакивает с кровати, хватаясь за край одеяла, словно это может защитить его. — Уходи. Немедленно. Если нас увидят... Чонгук качает головой, отталкиваясь от двери и делая шаг вперёд. — Нет. Я не могу уйти. — твёрдо произносит он. Тэхён отступает на шаг, его дыхание становится чаще. — Что ты от меня хочешь? Почему ты вообще... приходишь сюда? Чонгук замирает на мгновение, его взгляд становится мягче, но голос остаётся настойчивым. — Потому что я вижу, как ты мучаешься. Ты не можешь с этим справиться один. Тэхён моргает, его брови поднимаются от удивления. — Ты ничего обо мне не знаешь. Эти слова звучат резко, почти как выстрел, но Чонгук не отступает. — Я знаю достаточно, чтобы понять: ты заслуживаешь помощи. Даже если сам не хочешь её принимать. Он подходит ближе, осторожно, словно боится сделать лишний шаг. — Я знаю, что ты не помнишь. Что для тебя я, возможно, просто незнакомец. Но ты для меня не просто кто-то. — О чём ты говоришь? — голос Тэхёна дрожит, его руки сжимаются в кулаки. Чонгук выдыхает, его взгляд становится почти умоляющим. — Я хочу, чтобы ты вспомнил. Всё. Тишина заполняет комнату, прерываемая лишь тяжёлым дыханием Тэхёна. — Вспомнить? Что? — наконец спрашивает он, его голос звучит почти глухо. — Всё, что ты забыл. — отвечает Чонгук, его голос звучит тихо, но в нём слышится стальная решимость. Тэхён качает головой, его глаза снова наполняются паникой. — Я не могу. Я пробовал... И это... Это просто невозможно! Он делает шаг назад, упираясь в стену, словно пытается отгородиться от слов Чонгука. — Это всё из-за тебя? — внезапно спрашивает он, его голос звучит почти обвиняюще. Чонгук сжимает кулаки, но не отводит взгляда. — Да, это из-за меня, — признаётся он, его голос тихий, но твёрдый. — Но это не значит, что я оставлю тебя одного с этим. Он делает ещё шаг вперёд, и между ними остаётся всего несколько сантиметров. — Поверь мне, — шепчет Чонгук. — Я знаю, как это тяжело. Я знаю, что ты чувствуешь. — Ты ничего не знаешь! — почти кричит Тэхён, его голос прерывается, и в глазах появляются слёзы. Чонгук протягивает руку, но Тэхён тут же отстраняется. — Не трогай меня. Чонгук опускает руку, но его взгляд остаётся сосредоточенным. — Хорошо. Но ты должен понять: я здесь, чтобы помочь. — Почему тебе вообще не всё равно? — резко спрашивает Тэхён. Чонгук на мгновение замирает, затем тихо отвечает. — Потому что ты мой безымянный принц. Эти слова будто зависают в воздухе, тяжёлые и наполненные чем-то, что Тэхён не может понять. — Что ты сказал? — его голос дрожит, он смотрит на Чонгука с недоверием. Чонгук делает глубокий вдох, его взгляд становится мягче, но в нём всё ещё горит решимость. — Безымянный принц, — повторяет он. — Это твоё прозвище. Моё прозвище для тебя. Тэхён моргает, его брови сдвигаются, словно он пытается что-то вспомнить. — Я... — начинает он, но слова застревают в горле. — Это было важно для нас. — Чонгук делает шаг назад, давая ему пространство. — Но если это не вызывает никаких воспоминаний, значит, нам нужно искать другой способ. Он направляется к двери, но перед тем, как уйти, поворачивается к Тэхёну. — Я не оставлю тебя. Помни об этом. Тэхён остаётся один в комнате, его мысли кружат вихрем. Он садится на кровать, обхватывая голову руками. — Безымянный принц... — шепчет он себе под нос, но это не приносит ответов. Только ещё больше вопросов.

***

Чонгук просыпается раньше обычного. Солнце только начинает подниматься, окрашивая небо в нежные розовые и оранжевые оттенки. Впервые за долгое время небо снова кажется цветным. Он сидит на краю своей кровати, сжав в руках небольшой блокнот. Страницы исписаны неаккуратным почерком, местами с заметными пятнами от чернил. Это его мысли. Его планы. Его надежды. На одной из страниц — ещё более расписанный черновик. С мелкими дополнениями то тут, то там, чуть ли не в каждой второй строчке. Напомнить ему. Через всё. Через детали. Через нас. Чонгук смотрит на текст, повторяя его про себя. Он чувствует, как внутри поднимается странное сочетание волнения и тревоги. Сегодня он попробует новый способ. Он решает начать с места, которое было их тайным убежищем. Крыша. Хоть в первые разы не сработало, но Тэхён тогда и не горел желанием что-либо вспоминать. Сейчас же, всё по другому.

***

Когда тренировки заканчиваются, Чонгук находит Тэхёна в коридоре. Тот, как обычно, идёт с опущенной головой, избегая взглядов. На его лице видны новые синяки, а походка кажется чуть более тяжёлой. — Тэхён, подожди. — тихо зовёт Чонгук. Тэхён останавливается, но не поворачивается сразу. — Что? — его голос звучит устало, будто он уже знает, что сейчас будет. — Пойдём со мной. — просит Чонгук. — Зачем? — Тэхён оборачивается, его взгляд насторожен. Чонгук улыбается, но в его глазах читается что-то большее. — Просто... доверься мне. Это не займёт много времени. Тэхён вздыхает, проводя рукой по волосам. — Ладно, но только ненадолго. Они поднимаются на крышу. Каждый шаг по скрипучей лестнице отзывается в сердце Чонгука. Ему кажется, что воздух становится тяжелее, но он не показывает этого. Когда они выходят на крышу, ветер ласково обдувает их лица. Небо чистое, только пара облаков лениво плывут вдали. Тэхён останавливается у края, глядя вдаль. — Почему ты привёл меня сюда? Мы же уже были тут. — спрашивает он, не оборачиваясь. Чонгук подходит ближе, но оставляет между ними небольшую дистанцию. — Это место что-то значит для тебя. Для нас. И оно стоит того, чтобы приходить сюда из раза в раз. Тэхён кидает на него короткий взгляд через плечо. — Для нас? Чонгук кивает. — Здесь ты впервые отпустил себя. Я показал тебе... ночное небо. Мы разговаривали, смеялись... Это было наше место, где можно было быть собой. Я обещал тебе, что мы вернёмся сюда. Тэхён моргает, его взгляд становится задумчивым. — Я не помню. Его голос тихий, почти извиняющийся. Чонгук садится на выступ крыши, жестом приглашая Тэхёна присоединиться. — Садись. Тэхён нерешительно смотрит на него, но в итоге садится рядом, хотя и держится на расстоянии. — Здесь мы говорили обо всём и ни о чём одновременно, — начинает Чонгук, глядя на горизонт. — Это то чувство, когда ты понимаешь человека без слов. Иногда они просто не нужны. Иногда взгляды и действия говорят в тысачи раз больше, чем слова. Тэхён молчит, его взгляд опущен. — Я называл тебя безымянным принцем, — продолжает Чонгук, его голос становится мягче. — Потому что ты всегда выглядел так... благородно. Даже в простых вещах. И жутко холодным. Прям королевских кровей, не иначе. Тэхён поднимает голову, его глаза на мгновение встречаются с глазами Чонгука. — Безымянный принц... Ты уже говорил это. Чонгук кивает. — Да. Это было твоё прозвище. Оно значило что-то для нас. Тэхён закрывает глаза, пытаясь ухватиться за ускользающие образы. — Я не знаю... — шепчет он, его голос дрожит. — Я хочу вспомнить, но... Чонгук наклоняется чуть ближе, но всё ещё оставляет между ними пространство. — Это не сразу получится. Но мы попробуем. Вместе. Тэхён кивает, но его руки сжимаются в кулаки. — Почему это так сложно? Почему я не могу просто... вспомнить? Чонгук не отвечает сразу. Он смотрит на него, на его опущенные плечи, на растерянность, которая читается в каждом движении. — Потому что кто-то украл эти воспоминания. Но они всё ещё твои. И ты можешь их вернуть. — Как? — Тэхён открывает глаза, в его взгляде появляется слабая надежда. Чонгук улыбается, его голос звучит мягко, но уверенно. — Шаг за шагом. Место за местом. Момент за моментом. — Но кто? Кто отнял все эти воспоминания? И почему? Улыбка медленно сползает с лица Чонгука. Он стискивает зубы, теперь уже ухмыляясь. — Этого я не знаю. Но, клянусь всем что я имею, я, блять, выясню. Тэхён пока не уверен, что он чувствует, когда видит это выражение лица Чонгука. Страх, или, наоборот, сладостную тягу в животе? Он просто смотрит на него долго, словно пытается понять, может ли он довериться этому человеку. И в конце концов кивает. — Ладно. Давай попробуем. Чонгук чувствует, как в груди разливается тепло. — Мы справимся, — говорит он, вставая. — А теперь пойдём. У нас ещё много мест, которые нужно посетить. Тэхён поднимается, и впервые за долгое время его шаг кажется чуть менее тяжёлым.

***

После того, как они покидают крышу, Чонгук чувствует, как небольшая, почти незаметная трещина пробилась в стене, отделяющей Тэхёна от его воспоминаний. Он решает продолжить, пока эта хрупкая возможность ещё жива. На следующий день, в разгар редкого перерыва между занятиями, Чонгук снова подходит к Тэхёну. Тот сидит на одной из лавок во внутреннем дворе базы, глядя в тёмно-серую землю под ногами. — У тебя есть минута? — спрашивает Чонгук. Тэхён поднимает голову. Его взгляд усталый, но уже не такой отстранённый, как раньше. — Что на этот раз? — тихо отвечает он. Чонгук улыбается, но его улыбка мягкая, ненавязчивая. — Просто следуй за мной. Тэхён хмурится, но встаёт. Он больше не спорит, и это вселяет в Чонгука надежду. Чонгук ведёт Тэхёна через ряд пустых тренировочных залов. Их шаги гулко отдаются эхом в коридорах, освещённых холодным белым светом. — Куда мы идём? — наконец спрашивает Тэхён, разрывая тишину. — Скоро увидишь. — отвечает Чонгук. Они останавливаются у одной из старых боксерских груш, висящей в углу тренировочного зала. Груша покрыта потертостями и мелкими порезами, словно видела уже не одно поколение курсантов. Рядом стоят обшарпанные стойки с тренировочными ножами и оружием для рукопашного боя. — Знаешь это место? — спрашивает Чонгук, кивая в сторону оборудования. Тэхён смотрит на грушу, его глаза слегка сужаются. — Это тренировочная зона. Что с ней? Чонгук не отвечает сразу. Он медленно подходит к груше и касается её рукой. — Мы как-то раз приходили сюда. Когда здесь никого не было. Тэхён делает шаг ближе, его взгляд становится чуть внимательнее. — И что мы делали? Чонгук усмехается, его пальцы всё ещё лежат на потрёпанной поверхности. — Сражались. Дрались. Выясняли, кто из нас лучше. Это было неофициально, конечно, но... здесь мы были честными друг с другом. Тэхён моргает, его губы едва заметно дрожат. — Ты говоришь, будто это было важно. Чонгук кивает. — Так и было. Ты никогда не говорил, но я знаю, что ты так думал. Ты думал, и всё ещё думаешь, что борьба помогает тебе почувствовать себя живым. Что в эти моменты всё становится реальным. Тэхён опускает взгляд. Его пальцы машинально сжимаются в кулаки. — Я не помню этого. Его голос звучит глухо, почти отрешённо. Чонгук подходит ближе, держа дистанцию, но достаточно близко, чтобы Тэхён чувствовал его присутствие. — Это нормально. Мы можем попробовать вернуть это чувство. Тэхён бросает на него короткий взгляд. — Как? Чонгук улыбается, его глаза слегка прищуриваются. — Спарринг. Они становятся напротив друг друга. Чонгук ждёт, пока Тэхён займёт стойку, но тот стоит слишком напряжённо, как будто боится сделать первый шаг. — Расслабься, — говорит Чонгук. — Это не экзамен. Тэхён сжимает кулаки. — Я не уверен, что это хорошая идея. Чонгук качает головой. — Ты говорил это раньше. И всё равно побеждал. Тэхён морщится, но не отвечает. Чонгук делает первый шаг, быстро переходя в атаку. Его кулак летит к плечу Тэхёна, но тот успевает поставить блок. — Неплохо, — кивает Чонгук. — Но ты можешь лучше. Тэхён пытается нанести контрудар, но его движения кажутся замедленными. Чонгук легко уклоняется, при этом не нанося ответного удара. — Вспоминается что-нибудь? — спрашивает он, отступая на шаг. Тэхён качает головой. Его лицо становится мрачнее. — Ничего. Чонгук делает ещё одну попытку, но его удары остаются лёгкими, больше проверочными. Он наблюдает за Тэхёном, за тем, как тот двигается. И вдруг Тэхён меняет тактику. Он резко бросается вперёд, его кулак с хрустом встречается с боком Чонгука. Чонгук отступает, схватившись за бок, но его улыбка становится шире. — Вот это уже кое-что. — говорит он. Тэхён моргает, словно сам удивлён своей атаке. — Я... Чонгук выпрямляется, игнорируя боль. — Это то, о чём я говорил. Ты можешь это. Это твоё. Тэхён смотрит на свои руки, его дыхание становится тяжелее. — Это... странно. Чонгук делает шаг вперёд, кладёт руку на плечо Тэхёна, и его голос становится тихим. — Это не странно. Это ты. Тэхён медленно поднимает взгляд. На его лице читается замешательство, но в глазах появляется что-то новое. — Я хочу понять это. — шепчет он. Чонгук кивает. — Тогда мы продолжим. Время у нас есть. И Чонгук наконец верит. Верит в то, что сам же говорит. Они проводят несколько часов, тренируясь вместе. Чонгук не спешит, не давит. Он даёт Тэхёну время, позволяя ему почувствовать контроль над своим телом, над движениями. Когда они заканчивают, Тэхён выглядит измотанным, но в его глазах больше нет той гнетущей пустоты. — Спасибо. — говорит он, садясь на пол. Чонгук опускается рядом, его плечо слегка касается плеча Тэхёна. — Ты справишься, — уверенно отвечает он. Тэхён кивает, его дыхание всё ещё тяжёлое. — Может быть, — шепчет он. — Может быть.