Beneath the Lens

Ночь. Парень пластом лежал в своей постели после долгого и весьма тяжелого рабочего дня, листая телефон. Работа детективом медленно, но верно переставала доносить какое-либо удовольствие. Ничего интересного – лишь постоянные бумажки, документы и отчеты. Еще и капающий на мозги начальник. Как все слаженно получается: все, чтобы потерять рассудок к чертям! Минхо посмотрел на время в верхнем левом углу экрана. Почти час ночи третьего декабря 2023 года. По-хорошему нужно было немедленно ложиться спать, чтобы завтра с новыми силами пойти на надоедливую работу. "Я стал чертовым бухгалтером..." – проносилось у Ли в голове каждый день. Парень отложил телефон и приготовился ложиться спать. Но из дрема его выдернул внезапный звук уведомления. Кому он мог понадобиться в час ночи? Подняв телефон с прикроватного столика, Хо потер глаза и прищурился, чтобы получше разглядеть имя. Писал Чан, самый близкий друг Минхо. "Прости за всё, Мин. Ты был хорошим другом." Сон слетел мгновенно. Минхо сел на кровати, чувствуя, как в животе неприятно сжалось. Он моргнул, перечитал сообщение. Нет. Нет, нет, нет. "Ты где? Что за хрень? " – быстро напечатал и отправил он. Тишина. Никакого ответа. — Сука... — выдохнул он, уже открывая список вызовов. Гудки. Один. Второй. Третий. Автоответчик. Минхо сжал зубы, отбросил одеяло и встал так резко, что закружилась голова. Парень жил недалеко — всего в десяти минутах, но это было слишком долго. Он сунул ноги в кроссовки, схватил куртку и выбежал из квартиры. Холодный воздух хлестнул по лицу, но он не остановился. Сердце бешено колотилось, кровь шумела в ушах. Он не думал, просто мчался вперед, перепрыгивая через бордюры, лавируя между припаркованными машинами. "Только бы успеть." Каждая секунда тянулась мучительно долго. Каждая пустая улица казалась длиннее обычного. И с каждым шагом страх только крепче сжимал его грудь. Дверь в квартиру друга была не заперта. Минхо толкнул её, и она со скрипом открылась, впуская его внутрь. В квартире было темно, лишь слабый уличный свет пробивался сквозь тонкие занавески. В воздухе стоял затхлый, неподвижный запах, от которого мгновенно сдавило горло. — Чан? — позвал Минхо, заходя в прихожую. Голос эхом отразился от стен. Никакого ответа. Он сделал несколько шагов вперёд, прислушиваясь. В квартире было странно тихо. Ни звука телевизора, ни шума холодильника, ни скрипа пола от шагов друга. Только его собственное дыхание и глухая пустота. — Бан, хватит, это не смешно, — сказал он громче, проскальзывая в гостиную. Всё было на своих местах: чашка на столе, плед небрежно брошен на диван. Но что-то было не так. Слишком мёртвая тишина. Минхо сглотнул, направился дальше — в сторону спальни. Сердце бешено колотилось в груди. Он толкнул дверь, и та медленно, неохотно открылась. Секунда. Минхо замер, взгляд вцепился в фигуру, что качалась в темноте у окна. Чан. Повешенный. Минхо сделал резкий вдох, но воздух не наполнил лёгкие. Он не мог пошевелиться, не мог отвести взгляд. Свет фонаря с улицы освещал бледное лицо Бана, его приоткрытые губы, тёмную тень от верёвки, впившейся в кожу. — Нет… — голос вырвался хрипло, будто принадлежал кому-то другому. Минхо бросился вперёд, не думая, не веря, не принимая. Его руки дрожали, когда он пытался сорвать узел, но пальцы скользили. — Блять... Блять! — крикнул он, голос сорвался. Он не знал, сколько прошло времени. Секунды? Минуты? В висках стучало, мир вокруг сжался в один бесконечный миг ужаса и боли. Чан не двигался. Не дышал. Слишком знакомое чувство. Дежавю? Ли чувствовал, что уже проживал этот момент, эти чувства, эту невыносимую боль. В окне показался бледный силуэт. Его черты были до боли знакомы. Хо убрал руки с веревки и подошел ближе к окну. Плохое зрение как назло мешало ему разглядеть парня в окне. Глаза расширились, сердце выпригивало из грудной клетки, когда Минхо узнал этот силуэт. – Джисон?

***

Звук будильника. Минхо проснулся в холодном поту. Сердце колотилось, по спине стекали капли холодного пота. В ушах ещё звучал звук будильника, назойливый, вырывающий его из кошмара. Он медленно сел на кровати, провёл рукой по лицу, пытаясь успокоиться. Всё тот же сон. Снова и снова. Он видел ту ночь так же ясно, как тогда, год назад. Будто всё только что произошло. Будто он снова открыл дверь, снова увидел Чана… и Хана. Минхо сжал пальцы в кулак, вдавливая ногти в ладонь. Это был сон. Он бросил взгляд на телефон. 3 декабря. Год. Ровно год, как Чана не стало. Ровно месяц, как погиб Джисон. Минхо провёл языком по пересохшим губам и смахнул пальцем уведомление о будильнике. — Ты снова снился мне. — тихо сказал он, даже не зная, к кому из покойных обращается. Хотя знал, что ответа не будет. Сон с каждым разом становился всё ярче. Будто прошлое не хотело его отпускать. Или он сам не хотел отпускать прошлое.