Скромные зарисовки

      Пока Чимин был на выставке, выпал снег. Мягкий и пушистый, он укрыл дороги, укутал ветви деревьев, налип на высокие окна, свет которых подсвечивал его изнутри. Но эта красота была кратковременной — первый снег, как и первая любовь, быстро таял, оставляя после себя только слякоть и разочарование.       Чимин медленно шел к своей машине, любуясь белоснежной чистотой. Он научился ценить прекрасное, зная, чем оно может обернуться. Красота момента — самое бесценное достояние мира.       Он улыбнулся. Искусство всегда так влияло на него — мысли становились возвышенными, отрывались от повседневности и уносили сверх человеческого существования. Но он одергивал себя в такие моменты, напоминая, что его мир тут, на земле, и в повседневности не меньше красоты, чем в вечности.       И Чимин улыбнулся снова. Выставка была очень хороша, и теперь он шел по заснеженной улице и рассуждал о бесконечности, заключенной в секундах.       Его машину тоже занесло снегом, и Чимин не был уверен, сохранилась ли в багажнике щетка. Все-таки надо иногда интересоваться новостями и слушать синоптиков, а не только витать в своих мыслях.       Он обогнул машину, цепляя ботинками снег, и открыл багажник. На его удачу щетка завалилась глубоко внутрь, именно потому и пролежала там с прошлого сезона. Чимину пришлось чуть ли не забраться внутрь, чтобы дотянуться до нее. С кряхтением старика он выбрался наружу, закрыл багажник и замер, заметив кляксу алого на белом.       Он осторожно подошел к боковой дверце машины и выдохнул. Но на место опасения пришло удивление. За ручкой двери кто-то оставил красную розу.       Чимин оглянулся по сторонам со слабой надеждой увидеть того, кто это сделал, но прохожие шли мимо, уделяя все внимание дороге под ногами, опасаясь свалиться в сугроб.       Чимин опасливо коснулся розы, будто та могла навредить ему, и достал цветок. На снег упал свернутый листок бумаги. Он поднял записку. Почерк был незнаком, размашистые буквы теснили друг друга, а слова заставили сердце забиться быстрее:       «Ты самое красивое произведение искусства из всех, что мне прежде доводилось видеть в музеях по всему миру» и номер телефона.       Чимин почувствовал, как его скулы начали приобретать цвет розы, которую он держал в руках. Он снова оглянулся по сторонам, но ничего кроме снега и опускающихся на город ранних сумерек, не было таким же поэтичным, как автор письма.       Чимину вспомнился мужчина, который ходил по залам с ним вместе… Может, это он написал? Почему Чимин не рассмотрел его внимательнее?! Ах, он был поглощен полотнами… А кто-то был поглощен им…       Он смущенно улыбнулся и прижал розу к губам. Бархатистые лепестки были прохладными, как поцелуй в снежный вечер.       Чимин достал телефон и набрал номер. После второго гудка ему ответил глубокий голос:       — алло?       2024.11.23