Пожиратель монстров

Пролог Хрусть-хрусть. Шум моих шагов эхом отдавался по пустынной улице. Я шёл стандартным маршрутом, который мне проложил Яндекс Навигатор. Но куда же он меня привёл? С каждой минутой это место казалось всё менее привычным. Потёртые крыши домов покосились от времени, ржавые трубы выглядывали из стен, словно застывшие клыки какого-то забытого монстра. Повсюду валялся строительный мусор — сломанные кирпичи, обломки бетона, куски арматуры. Порывы ветра гоняли по дороге пластиковые пакеты, которые с шорохом перекатывались, как перекати-поле в фильмах о Диком Западе. Я осмотрелся. Ни души. Ни одного прохожего. Даже машины здесь были редкостью, разве что пару раз я заметил разбитые остовы старых автомобилей, уже наполовину поглощённых ржавчиной. — Ну и куда я попал? — пробормотал я себе под нос, чувствуя, как холодный ветер пробирается под куртку. Я достал телефон, но, разумеется, сети не было. На экране навигатора маршрут продолжал светиться уверенно, но казалось, он вёл меня всё дальше от цивилизации. Шаги становились осторожнее. Интуиция подсказывала, что надо бы повернуть назад, но вместо этого я пошёл дальше, вглубь этого странного, почти заброшенного района. Звук шороха позади заставил меня обернуться. Никого. Только тень от покосившегося фонаря. Я ускорил шаг. Пакет подуло ветром прямо мне в ноги, и я едва не споткнулся. — Отлично, ещё и навигаторный сюрприз, — выдохнул я, растерянно осматриваясь. Но что-то было не так. Будто воздух стал тяжелее, а свет, едва пробивающийся сквозь серые облака, приглушился. И тогда я это увидел — огромные ворота, за которыми смутно угадывались очертания странных зданий. Я сделал шаг ближе, и моё сердце начало колотиться быстрее. На воротах висела табличка с надписью, но буквы были настолько старыми и вытертыми, что разобрать их было невозможно. Что-то здесь явно не так. Тут передо мной упала пивная кегля, вспышка ослепила на секунду, и я очнулся с новой мыслью. — О, парень, — раздался голос рядом, грубоватый, но не лишённый доброжелательности. — О чём это я? Ах да, ты едешь в город Зет. Там, знаешь, небезопасно сейчас — монстров развелось, как собак нерезаных. Проверив память, я понял, что сижу на пассажирском сиденье грузовика. Рядом за рулём был стандартный японский "дядя Танака" — тот самый типаж среднего возраста с добродушной физиономией. Оказывается, он решил подвезти меня в этот злополучный город Зет. Говорил он без особого волнения, словно монстры для него были чем-то вроде комаров летом — неприятно, но терпимо. — А зачем я туда еду? — пробормотал я себе под нос, потирая виски. Ответ пришёл неожиданно быстро, словно всплывшая из глубин чужая мысль. В моих руках была зажата мятая брошюра с рекламой додзё мастера Бенга. Заголовок гласил: "Стань сильнее! Освой боевые искусства, чтобы защитить себя и других!" "Чего?" — удивился я про себя, но затем вспышками начала накатывать память... вернее, чужая память. Это не моё тело. Это тело какого-то паренька, который был вынужден отправиться в город Зет в поисках лучшей жизни. Вернее, выживания. Мир вокруг стал жестоким: цены на еду и жильё взлетели так, что оставались только крайние меры. Единственная надежда для парня была поступить в додзё мастера Бенга. И вот теперь я — или, точнее, этот парень, чьё тело я занял — направляюсь в город монстров. — Неужели настолько всё плохо? — спросил я у Танаки, словно продолжая разговор. Тот фыркнул. — Ха, парень, ты ещё не видел, что там творится. Люди на улицах уже не те — половина боится выйти из дома, а другая половина думает, что они супергерои. Но, если честно, с твоей комплекцией... — Он окинул меня взглядом. — В додзё Бенга тебе как раз и место. Может, он из тебя что-то и сделает. Грузовик тряхнуло на выбоине, и я инстинктивно схватился за поручень. — Ладно, — пробормотал я, глядя в окно. — Что ж, посмотрим, что там за додзё и на что способен этот Бенг. Вдали начали вырисовываться очертания города Зет — высокого, тёмного, с мрачным горизонтом, словно город сам прятался под тяжёлым небом. Это место явно таило в себе больше, чем обещали рекламные брошюры.