Во всех вселенных.

***

      — Да блять, харе ржать! — Гот пнул Джерси в бок, а он лишь согнулся пополам, не переставая смеяться. Сучка.       Причина была проста: у Стэна внезапно стали осветляться волосы. Он не ебет, как это вообще произошло и почему именно у него. Просто теперь на затылке и кончиках красуются осветленные пятна. Но не суть вопроса. А еще Стэн жалеет, что из всех своих (ладно, слишком большое слово, их было несколько) знакомых он позвонил именно ебучему Кайлу.       — Господи, бля, это вообще как произошло?       — Я че, ебу?!       Кайл наклоняет голову, рассматривает новообретенный цвет волос у «друга». Забавно.       — И чем я тебе помогу?       — Да ничем, я просто хотел, чтоб ты тоже ахуел, — огрызнулся Стэн, злобно сверля Кайла взглядом. — Мог бы, блять, хоть какое-то сочувствие проявить, что ли. — Он отвел взгляд, помолчав несколько секунд. — Можешь меня покрасить? Краска есть.       — Что? — Кайл думает, что ему послышалось. Но нет. И правда. — Ого, сам Стэн Марш разрешает конформисту из Джерси прикасаться к своим волосам? Какая честь.       — Я уже жалею, что попросил именно тебя.       Вариант, почему он, самый простой. Потому что больше всех доверяет этому рыжеволосому придурку. Признавать это вообще не хочется. Особенно перед ним! Да никогда. Хоть под дулом пистолета.       — Да ладно тебе, — Кайл ухмыльнулся, вставая с дивана. — Раз уж ты так просишь, конформист из Джерси с удовольствием возьмется за это благородное дело. Где краска? Ощущение того, как кто-то трогает твои волосы, было непривычным и до странности приятным. Другой бы получил удар в лицо и посыл далеко и надолго. Но в этом случае по-другому. Брофловски неспешно наматывал на пальцы локоны, зарываясь порой в копну черных волос рукой. Стэну не хочется признаваться, что ему это даже нравится.       — Ты красить вообще собираешься? — Прозвучало ядовито-грубо, как и, впрочем, всегда. По правде, причина, по которой Джерси так медлил, была совершенно не ясна.       — Ты уверен, что хочешь покрасить? — Кайл проигнорировал вопрос.       — А что, есть варианты? Буду на улице как долбаеб ходить? — огрызнулся Стэн, чувствуя, как его начинает немного раздражать эта тягомотина. — Короче, крась давай и побыстрее.       — Тебе идет. Знаешь, выглядит... мило?       Стэн аж подавился воздухом от такого заявления. Мило? Он? Да быть не может. Это точно говорит Кайл Брофловски, а не какой-нибудь его двойник из параллельной вселенной?       — Ты серьезно сейчас? Мило? Я как клоун выгляжу, — пробурчал Стэн, пытаясь скрыть смущение за привычной грубостью. Он даже не знал, как реагировать на такое от Кайла. Обычно тот подкалывал его по любому поводу, а тут вдруг комплимент. Непонятно.       — Ну значит, симпатичный клоун. Не пизди мне тут в общем. Стэн думал не особо долго.       — В пизду, не крась.       — Чего, блять? Ты угораешь сейчас? Только что ныл, что как долбаеб ходишь, а теперь передумал? Определись уже, принцесса, — Кайл закатил глаза, но руки от волос отдернул. Настроение улетучилось куда-то. Комплименты Стэну — это как минное поле. Вроде и хочется сделать приятно, но в итоге обязательно нарвешься на какую-нибудь колкость или вообще полное отрицание. Стэн фыркнул, отворачиваясь.       — Просто заткнись. И убери эту краску, пока я тебе ею рожу не измазал.       На все не очень желанные вопросы про волосы Стэн «вежливо» посылал нахуй, попутно краснея. Признавать, что не стал краситься из-за гребаного тупого комплимента, равнялось самоубийству.       Даже если это слишком очевидно.

***