Любовь к тебе приносит больше боли

Утро. Понедельник. Как обычно, ничем не примечательный день для Блица. Он проснулся от звона надоедливого будильника, привычно почесал голову и потянулся. День не сулил ничего нового, кроме ещё одной череды проблем, работы и раздражающих клиентов. — Так, пора вставать… — пробормотал он себе под нос, волоча ноги к ванной. Всё как всегда: зубы, умывание, попытка хоть как-то привести себя в порядок перед выходом. С каждой минутой Блиц всё больше нервничал — не от предстоящего дня, а от того, что до сих пор не привык к наличию гостя в своей квартире. Прежде чем накинуть плащ и захлопнуть дверь, он бросил короткий взгляд на спящего Столаса. Филин выглядел… пустым. Совсем не тем надменным аристократом, с которым у него всегда были странные отношения. "Чёрт, да почему я вообще его здесь держу?" — эта мысль промелькнула в голове Блица, но он тут же отмахнулся. Вместо ответа он оставил записку на столе, коротко и без эмоций: "На работе. Вернусь поздно." Клацнула дверь, и тишина снова заполнила квартиру. --- Столас очнулся медленно, словно из глубокой тьмы. Он даже не сразу понял, где находится. Потолок, диван, одеяло, которое кто-то заботливо накинул на него. Кто бы мог подумать, что всё закончится вот так — ни титула, ни силы, ни семьи. Казалось, что прошла вечность с тех пор, как его мир рухнул, но суд был всего вчера. Он тяжело поднялся с дивана, тишина давила на уши, а пустота внутри становилась лишь больше. Серые, бесконечные мысли вновь окружили его, но он заставил себя сосредоточиться на мелочах. Столас подошёл к обеденному столу, где лежала небольшая записка. "На работе. Вернусь поздно." Прочитав это, он провёл пальцами по бумаге, словно пытаясь найти в ней что-то большее. Что-то, чего там не было. Зачем Блиц это делает? Почему помогает, когда, казалось бы, всё между ними сгорело до тла? Филин знал — он должен был быть для Блица лишь инструментом. Гримуаром. Но теперь всё изменилось. А вот для чего… никто не знал. И сам Столас тоже. Тяжёлым шагом он побрёл по квартире. Спальня Луны. Ванная. Ещё больше серости и пустоты. Не было здесь места для него — Столас чувствовал это каждой клеткой. Он вернулся обратно в гостиную и заметил груду одеял в углу. "И зачем ему всё это?..", — подумал он, садясь обратно на диван. Вопросы клокотали в его голове, но ответов не было. Блиц слишком сложен. Слишком противоречив. — Тебе это не нужно… — тихо прошептал Столас самому себе, падая на бок и обнимая мягкий подлокотник. Он даже не заметил, как несколько капель увлажнили его ресницы. Он чувствовал, как пустота внутри него растёт, пожирая последние остатки эмоций. Там, где раньше билось сердце, теперь зияла чёрная дыра. Пустота, которую не заполнить ни любовью, ни виной, ни сожалением. Мир отвернулся от него, и он это знал. Теперь он был одинок — в чужом доме, среди чужих вещей и ещё более чужих отношений. "Никто не примет тебя. Никто не захочет помочь." Эта мысль прочно врезалась в его разум. Он прикрыл глаза и погрузился в тишину, глядя в одну точку. Ни сна, ни покоя — лишь бесконечное ничто.