За твоей тенью

Утро нового дня. Тэхен встал поздно. Свет за окном был уже ослепительно ярким, а часы показывали около полудня. Он почти не помнил, как добрался до кровати после вчерашнего странного вечера, но голова всё ещё была забита мыслями о Чонгуке. Почему этот человек так его зацепил? Тэхен не мог понять, что именно: его манера разговора, загадочная улыбка или странное чувство, будто они уже встречались раньше. — Пора перестать придумывать себе лишнее, — пробормотал он, бросив взгляд на визитку, всё ещё лежащую на тумбочке. Эти слова были попыткой убедить себя. Но ощущение странной тревоги, поселившееся в его груди, никак не уходило. Ему требовалось отвлечься. Спустившись вниз, он быстро перекусил чем-то из холодильника, схватил блокнот для набросков и отправился на прогулку. --- Город показался ему другим. Не таким пугающим, как в первые дни, но всё же угнетающе огромным. Узкие улочки, заполненные людьми, сменялись широкими проспектами с непрерывным потоком машин. Тэхен пытался сосредоточиться на деталях: на лицах прохожих, на игре света и тени между зданиями. Он даже сделал пару набросков на скамейке у парка, но вдохновение упрямо ускользало. «Может быть, мне стоит попробовать что-то новое?» — подумал он. И, словно ответ на его вопрос, взгляд зацепился за афишу. На плакате крупными буквами было написано: «Фотография как искусство. Выставка работ местных мастеров». Тэхен долго не раздумывал. Может, смена обстановки и чужое творчество помогут разбудить его собственное. --- Зал был просторным и светлым, его заполнял ровный гул голосов. На стенах висели фотографии: от минималистичных чёрно-белых пейзажей до портретов, пронизанных эмоциями. Тэхен ходил от одной работы к другой, стараясь уловить настроение каждого снимка. Но в какой-то момент он остановился, почувствовав знакомую дрожь внутри. На одном из снимков был мужчина. Точнее, его фигура, стоящая спиной к камере, почти утопая в густом тумане. Линии плеч, размытая тень от светового столба… Это что-то ему напоминало. Он машинально сделал шаг назад, чтобы прочитать подпись под фотографией. «Автор: Чон Чонгук.» Тэхен застыл. Мир вокруг будто перестал существовать. Его дыхание участилось, ладони покрылись потом. Почему он не удивлён? — Удивительная работа, не правда ли? Голос вывел его из ступора. Рядом стоял сам Чонгук, держа в руках бокал с вином. Его улыбка была мягкой, но от неё Тэхену становилось неспокойно. — Ты… ты фотограф? — выдавил он, стараясь справиться с нахлынувшими эмоциями. — Это написано на визитке, разве нет? — Чонгук усмехнулся, глядя на фотографию. — Удивлён? — Немного, — признался Тэхен, чувствуя, что голос слегка дрожит. — Я мог бы сказать, что это судьба, — ответил Чонгук, не отводя глаз от него. — Но, возможно, это просто совпадение. Его взгляд задержался на Тэхене чуть дольше, чем следовало, и тот поспешил перевести тему. — А где сделан этот снимок? — Неподалёку, — Чонгук кивнул в сторону окна, за которым виднелись старые здания. — Рядом с твоим домом. Слова прозвучали настолько невинно, что только спустя пару секунд до Тэхена дошёл их смысл. — Как вы знаете, где я живу? — его голос стал напряжённым, глаза сузились. — Ты сам сказал, что недавно переехал. — Чонгук пожал плечами. — Мегаполис не такой уж и большой, как кажется. Тэхен хотел возразить, но не нашёлся с ответом. Чонгук смотрел на него с лёгкой улыбкой, но в его взгляде было что-то ещё — что-то тревожное. — Ты выглядишь напряжённым, — продолжил Чонгук. — Тебе нужно расслабиться. Может, я покажу тебе город? — Нет, спасибо, — поспешно отказался Тэхен. Чонгук рассмеялся. — Как скажешь. --- После выставки Тэхен чувствовал себя странно вымотанным. Он закрыл за собой дверь квартиры, бросил куртку на стул и направился к окну. Там уже сгущались сумерки, и дождь, словно по расписанию, снова начал стучать по стеклу. Он старался не думать о Чонгуке. Но что-то в этом человеке не давало покоя. Почему он показался таким знакомым? И почему его фраза о том, что город "забирает больше, чем даёт", теперь звучала в голове как предупреждение? Пытаясь отвлечься, Тэхен взял блокнот и открыл его на последней странице, чтобы сделать новый набросок. Но едва он коснулся бумаги карандашом, как его пальцы замерли. На странице уже что-то было нарисовано. Кривые линии, грубые штрихи, словно сделанные в спешке. Это был не его стиль. Фигура человека, стоящего у окна, и две пустые чёрные дыры вместо глаз. — Я это не рисовал… — прошептал Тэхен, его голос дрогнул. Он отбросил блокнот, будто тот обжёг его пальцы. В груди поднималась волна паники, но он быстро заглушил её. Это могла быть шутка, что-то, что он сам сделал в забытьи. Но в глубине души он знал: что-то в этом городе действительно было не так. --- На следующий день Тэхен всё-таки решился снова выйти на улицу. Парень убедил себя, что паранойя — это результат стресса и одиночества. Но на каждом шагу он ловил себя на том, что оглядывается через плечо, будто ожидая увидеть знакомую фигуру. А Чонгук, как назло, больше не появлялся.