«За гранью блеска»

Я поехал в родной город, зашёл в тёмный чулан, где лежали всякие безделушки. И там, среди прочего хлама, нашёл ту самую ложку с гравировкой. Дрожащими руками взял её. Металл был холодным, будто вытягивал тепло из пальцев. Отражение на гладкой поверхности мутно отсвечивало. — Ты знал, что эта ложка осталась нам от странного прадеда? — спросила бабушка, рассматривая причудливый узор на ручке. — Его считали колдуном: он был помешан на зеркалах и отражениях. Говорили, что в них он видел что-то потустороннее. А в этой ложке, будто специально отполированной, он, по слухам, мог «вызывать» образы тех, кто ему дорог или… не дорог. Мол, когда смотришь на свой лик в ней — видишь не только себя, но и сущность, что живёт по ту сторону… С каждым её словом страх густел, словно тёмная, вязкая пелена. Вдруг сквозь старые деревянные стены зашелестел ветер, ложка в руках чуть дрогнула. Я содрогнулся: показалось, что в отражении проскользнула чужая тень. — Может, лучше избавиться от неё? — предложил я, чувствуя, как холод пробирается в кости. — Нет, — вдруг строго ответила бабушка. — Нельзя. Эту ложку передают по наследству, и каждый должен научиться жить с ней, смотреть в её блеск и… не отводить глаз.