Inside

Почти под полночь Кевин написал: «Зайди в дискорд. Нужно поговорить.» Эндрю не ответил. Просто нажал на иконку и вошёл в голосовой канал. Усталость давила на виски, но любопытство не отпускало. — Он прекрасный игрок, — сразу начал Кевин, будто боялся, что передумает. — У него нет читов. Я просмотрел демки. Даже отдал на проверку двум античитерам. Всё чисто. Играет, как машина. Я решил позвать тебя, чтобы поболтать с ним в войсе. — Ладно, — сказал Эндрю глухо, хотя внутри у него что-то скреблось. Предчувствие? Нервное раздражение? Он сам не знал. Спустя пару секунд в голосовом чате появился новый участник. Иконка без аватара. Имя: Lien. — Ещё раз привет, — сказал Кевин, бодро, будто вёл переговоры с инвестором. — Знакомься, это Эндрю Миньярд — наш авапер. В общем… Хочу тебе предложить одно дело. Молчание. Ни шороха, ни дыхания. Lien был так же нем, как в игре. Ужасающе тихий. Это было неестественно — в мире, где каждый второй рвётся в микрофон, услышав Кевина, он просто… слушал. Эндрю нахмурился. — Слышал что-то об Foxes? Тихое, почти ленивое «угу». Эндрю будто услышал это «угу» раньше. Он даже не понял сначала, почему по коже пробежал холодок. Что-то в интонации, в едва заметной ухмылке в голосе… раздражало. Вызывало дежавю. — Мы оба игроки этой команды, — продолжил Кевин, деловито. — Foxes нуждаются в новом рифлере. Предлагаем тебе занять эту должность. Получишь процент с призовых, зарплату, покрытие расходов на турнирах и многое другое. Секунда тишины. Другая. И вдруг — голос, спокойный, как вода в пруду перед бурей: — Извини, но нет, — опять с лёгкой ухмылкой. — Пока. Он отключился. Молниеносно и без шансов на ответ. Кевин замер. Потом начал судорожно печать на клавиатуре. Он не привык слышать «нет», поэтому начал писать ему в личные сообщения, чтобы получить какой-то ответ. Эндрю смотрел на пустую аватарку. «Это не отказ. Это уход от разговора?» «Он вернётся.» «Я уверен…» Но Эндрю ничего не писал. Внутри него всё клокотало. Не от злости. От странного беспокойства. Он слышал этот голос. Он откинулся в кресле, зажал переносицу. Не мог вспомнить. Память обычно никогда его не подводила. — Эндрю, это провал, — пробормотал Кевин, всё ещё в голосовом. — Без нормального рифлера мы даже не пройдём отборочные. В топ-100 игроков сейчас лезть бессмысленно. Ещё и игру обновили, новые механики… — Ничего не поделаешь. Нет так нет. Эндрю отключился, не попрощавшись. Кевин остался сидеть в тишине. Он обошёл всю квартиру. Впервые за долгое время у него возникло ощущение, будто за ним смотрят. Не просто интересуются, а изучают. Холодная плоскость взгляда, как будто кто-то стоит за плечом. Никаких жучков, камер. Всё чисто. Но осадок остался. Какой нормальный бармен будет тащить незнакомого пьяного домой и оставаться рядом до пробуждения? И тут же. Какой нормальный игрок будет играть идеально — и исчезать без следа? Он посмотрел на календарь. Сегодня — смена Роланда. Завтра тоже. Нил должен быть только послезавтра. Почему-то Эндрю запомнил это слишком хорошо. Или потому, что ждал? Он вздохнул. Надо бы его поблагодарить. И одновременно — не стоит.