Пролог
19 января 2025 г., 02:56
25 сентября 2004 года.
9:20, больница Святого Креста.
Леон прежде никогда не считал себя клаустрофобом, однако аппарат МРТ стремительно заставлял его изменить свое мнение. Перед глазами поблескивал гладкий белый пластик панелей, в уши бился механический лязг работающих катушек, а Леон продумывал быстрый способ выбраться из цилиндрической полости — пока безуспешно. Больное плечо жалобно ныло от давления на подушку. Ничего не поделаешь: как ни вертись, нельзя улечься удобно, когда количество ушибленных частей тела превышает количество уцелевших.
— Что ж, он точно мертв, — голос врача приглушался стенками аппарата. Часть напряжения покинула тело Леона после его слов. — Но удаление останков — задача не из простых. Он близко к позвоночнику, прямо под ребрами.
— Я бы посоветовал оставить его, — произнес другой врач. — По крайней мере, до тех пор, пока он не причиняет неудобств.
Леон сделал глубокий вдох, после медленно выдохнул через нос.
— Вы уверены, что он не оживет?
Леон и Эшли вернулись в Америку всего пару часов назад, и агент настоял на том, чтобы первым делом отправиться в больницу. На первый взгляд казалось, будто паразиты внутри них погибли еще в лаборатории Луиса, но Леон не собирался отдаваться на волю случая — а тем более, отдавать Эшли.
Выдвижной стол наконец выехал наружу, освободив Леона из аппарата. Он осторожно сел, кряхтя от боли в пульсирующих ребрах.
— Как он себя ведет? — спросил первый доктор.
— Никак. Вообще не чувствую, что паразит внутри, — ответил Леон.
— Тогда в операции нет нужды. Только постельный режим. И осторожнее с плечом, хотя бы несколько дней.
Леон кивнул, соскользнув со стола.
— Как Эшли?
— С ней все будет в порядке, — сообщил второй врач.
— Слава Богу, — Леон выдохнул. Он подобрал со стула кошелек, ключи и телефон, рассовав их обратно по карманам куртки.
Несмотря на слова врачей, Леон дождался Эшли из больницы, чтобы лично убедиться в ее сохранности. Ему все еще нужно было закончить отчет о событиях и разобраться со многими другими бюрократическими формальностями, хотя единственное, чего он хотел, — это рухнуть в мягкую кровать и проспать ближайшее десятилетие.
На выходе из больницы Леон включил телефон и проверил пропущенные сообщения. Одно из них пришло с неизвестного номера:
«Поздравляю, мистер Кеннеди. Ты снова выжил».
Леон приподнял уголки губ. Пусть он и не мог отправить ничего в ответ, догадаться об авторе сообщения было несложно.
Щурясь от солнечного света, Леон убрал телефон обратно в карман.
— Всегда выживаю, — пробормотал он.
