46
4 июля 2025 г., 02:56
я выбрала, что пишу мини.
не успела сказать, что миди — уже макси.
сколько было строчек? может, мили...
как мне жаль, что это всё — мои маски.
потому что говорить… это ведь навык?
а у меня его нет, рот открываться отвык.
задыхаюсь невысказанными, непережитыми,
неуслышанными словами.
а тут… тут оно льется. но оно слишком много.
оно сразу максимум. и вы сыты по горло.
в жизни звучит только как неловкое молчание,
как взгляд в пол, как сбивчивое прощание.
под этим "мини", "миди" и "макси" — там я. там мое отчаяние.
мой кошмар. мои крики стабильно нарастающие.
единственный способ кричать, когда горло немеет.
и понять эти строчки никто не посмеет.
а крик этот — он только для меня. эхом в пустой комнате.
он только для меня, и он так беспомощен.
столько боли, что даже пара строчек — уже бездна.
бесконечная бездна моего молчания. зато честно.
не умею касаться людей не через рифмы, не через послания.
никто не расшифрует. никогда. я дала себе обещание.
и от этого хочется выть. до хрипоты.
они будут читать, но будут чертовски слепы.
и поэтому я разрываю страницы,
все, что я не смогла вслух, дрожит в этих лицах.
пролистнут, улыбнутся, не расслышат мой дикий надрыв,
а мой мир в этих буквах разорван и жив.
эта боль — она ходит по замкнутому кругу,
и лишь так эта правда на свет проросла.
моя кожа — из слов, моя кровь — из чернил.
и так страшно, что это все, чтобы жить.
нырнуть в эту тьму, что за рифмой сокрыта?
никому не открывшись. навек. намертво сшито.
ты пролистнешь, не почувствовав ран.
запечатанный храм.
я — мертвец на языке живых,
мой смех — это пауза, взгляд — это стих.
и никто не заметит, что в каждой строке
я разбита. что это не текст — это всхлипы.
и я знаю: ты закроешь страницу,
не услышишь, как я разрываюсь.
не поймёшь, что за этим — вся я.
до конца.
