1.
21 января 2025 г., 19:27
Он знает, куда идти, но не уверен, что идёт правильно.
И без того изменившийся почти до неузнаваемости город становится сверх того мрачным и грязным по мере углубления в незнакомые прежде кварталы.
Кажется, кто-то пытается к нему пристать, но залитое кровью лицо и сияющие на нём глаза отпугивают любого.
Кто-то маленький и пугливый роется в мусоре, при виде движущейся мимо фигуры бросаясь прочь. Неожиданные звуки вынуждают вздрагивать и оглядываться, но он продолжает переставлять ноги, рукой стирая с щеки неприятные разводы. Кровь вроде бы больше не идёт, но кожа на виске и лице натянулась от липкости и чешется.
Тело посылает в мозг сигналы о том, что ему больно, но остановки непозволительны.
Ещё немного. Ещё десяток шагов.
Потом ещё столько же. И так до бесконечности.
Он не доходит до места (и, чудится, никогда не дойдёт), сворачивая куда-то в закоулок.
Здесь пахнет чем-то мерзостным, баки с мусором переполнены, а освещение совсем никакое — лишь бледно-кислотные отсветы вывесок.
Цепляясь рукой за щербатую кирпичную стену без намёка на штукатурку, он опускается на землю и приваливается к опоре плечом.
Осталось самое важное. Но на него вдруг накатывает страх, что после что-то может пойти не так. Что на этом всё и закончится, в этой вот гадкой дыре. В совершенном одиночестве. На этот раз точно.
И разве не всё ли равно?
Мышцы натягиваются под кожей, подобно струнам, а пальцы слегка дрожат. В голове вспыхивает болью, как уже было пару (или сколько там успело пройти?) часов назад. Тело поднимается и ещё продолжает двигаться по этому бесконечному маршруту, точно на автомате. Какое-то время. Но после сдаётся, и на сей раз вспышка сменяется не звоном в ушах, а тьмой перед глазами.
