Casualité

      Эллисон крутит в руках третий по счёту бокал дорогущего виски. Всю его суть она так не особо и поняла: жгучая жидкость, разрушающая печень намного быстрее игристого. Но осознание приходит медленно. Верно.              Сет ничего не спрашивает. Просто подливает, когда нужно, и, если есть время, садится напротив. Наверное, этим он её и цепляет. Он просто рядом, если ты этого просишь, когда как все остальные потрошат душу, выворачивая из неё все-все подробности. Подробности того, сами не знают чего.              Будто бы она хоть раз за все прошедшие годы сказала хоть что-то.       Эллисон поджимает губы, поправляет волосы. На шее — ссадина, показывать которую не входит в её планы. Она поднимает глаза на подошедшего Сета и выпивает всё содержимое бокала до дна. Мысли путаются, рук касается лёгкая дрожь.       — Я беременна.       Это звучит как приговор. Обречённо, холодно, сдавленно.       Хочется кричать. Хочется разодрать себе грудь и вынуть сердце, хочется сделать то же самое с Рико. Хочется нахуяриться в стельку и забыть. Всё забыть. Потому что это слишком. Слишком больно. Слишком страшно.       Но Эллисон просто выпивает всё, что ей только что подлил Сет. Сам он делает пару глотков прямо из бутылки.              — Если ты не хочешь пожалеть себя, пожалей хотя бы его, — только и говорит Сет, кивнув на её живот, и уходит.       В висках пульсирует боль. Сегодня шестнадцатое февраля. Вчера она была у врача, а сегодня утром узнала о беременности.       Внутри — пустота. Проблеск надежды растворяется вместе с мыслями кому-нибудь позвонить. Маме. Отцу. Подругам. Кому угодно.       Она боится. Боится сказать Рико. Боится, что он разозлится. Боится, что наоборот ничего не почувствует. Боится, что это ещё крепче привяжет её к нему.       Боится, что когда-нибудь он не сможет остановиться.       Боится, что она не сможет уйти даже тогда.       Эллисон сидит неподвижно, уставившись в пустой бокал. За стойкой что-то глухо стучит, кто-то смеётся, играет музыка — но всё это кажется далёким, не имеющим к ней никакого отношения.       В мыслях всё крутятся слова, сказанные Сетом. Она пытается выкинуть их из головы, но они уже вплелись в мысли, как сорняки.              Она не знает, сколько проходит времени, но в какой-то момент рука сама тянется за телефоном.       Экран загорается ровно в тот момент, когда внутри что-то обрывается.       Говорят, что не важно, кого любить, — важно, как.       Люби Рико её по-настоящему, позволил бы ей уйти.       Люби Эллисон его хоть чуть меньше, ушла бы сама.

      © Автор высказался — теперь он пуст.