Your music in my picture.

Музыка в этом небольшом заведении появилась неожиданно. Приглушенный теплый свет от ламп позволял увидеть маленькие точки пыли, летающей в воздухе. Джон прикрыл глаза и прислушился к шуму. Возбужденные голоса, скрип стульев, быстрые шаги официантов. И неожиданно мягкий звук фортепиано. А потом саксофона. Джон резко открыл глаза. На маленькой импровизированной сцене, в углу, молодой человек с осторожностью, но знанием надавливал на клавиши, заставляя их издавать звуки, сливавшиеся в прекрасную музыку. Джон напряг глаза, пытаясь разглядеть человека сквозь мутность своего плохого зрения. Ему удалось зацепить каштановые волосы, которые в плохом освещении казались черными, стройную фигуру, аккуратный профиль и, совсем чуть-чуть, хрупкие кисти рук с сильными пальцами. Джону очень хотелось рассмотреть ближе мужчину, но он не мог себе этого позволить. Досада от того, что он забыл очки вылилась во второй бокал вина. Остальные несколько человек на сцене Джону были не очень интересны, но все же он бросил на них быстрый взгляд, просто для галочки. Предавшись воспоминаниям о днях, когда он сам пытался играть на фортепиано, оставшаяся часть песни стихла для Джона настолько, что он чуть не пропустил уход группы с маленькой сцены. Джон, как ему показалось, был единственным, кто хлопал. "Ну чему я удивляюсь?" — подумал он. — "Этот... бар, хотя лучше сказать пристанище для бездельников и алкоголиков, не лучшее место для выступлений. Им бы куда-то виднее пойти.. хорошо ведь играют. Особенно тот, что на фортепиано." Джон сделал глоток вина и сморщился. Горько. Таким даже стыдно угощать. Будет выглядеть так, как будто ты хочешь отравить человека, а не выразить заинтересованность. Усмехнувшись своей мысли, он встал и прошел между столами, пытаясь выбраться из снова шумного и душного зала. Джон почувствовал как становится слишком жарко, пальто неприятно прилипает к рубашке. Он и не думал задерживаться здесь больше минуты, просто опрокинуть бокальчик и только. Появление группы точно стало сюрпризом необычным. Джон наконец вышел и хлопнул дверью, оставляя нескончаемый поток звуков позади. Лицо обдало приятным холодом зимнего воздуха. Где-то справа щелкнула зажигалка и потянулся сигаретный дым. Джон повернул голову, увидев симпатичного молодого человека. "Ах, так это тот пианист," — догадался он. — Вы отлично играете, — Джон слегка улыбнулся, подходя ближе. Он убрал руки в карманы, чувствуя как мороз начинает щипать кожу. Молодой человек поднял взгляд и Джон увидел в этих больших глазах искорки любопытства, смешанные с осторожностью. — Благодарю. Я рад, что вы слушали, —парень неловко рассмеялся, видимо вспомнив, что единицы обращали внимание на музыку. Джон понимающе кивнул. Играть для публики, которая состоит из пьяниц, то еще удовольствие. Он видел много таких групп, которые счастливы, когда их берет даже самое ужасное заведение, главное чтобы играть, показать, выразиться. Но всегда после таких нескольких выступлений желание и запал пропадают, группки расходятся. Конец истории. Хорошо, если есть знакомые в музыкальной сфере, но где их искать? С неба они уж точно не упадут. Однако.. Идея пронеслась в голове Джона. — Послушай, как тебя зовут? — с легким нетерпением начал он. Погрузившись в свои думы, парень ответил с запинкой. — Пол.. Маккартни. А вы..? — Джон Леннон. Будем знакомы. И надеюсь друзьями.. — Джон улыбнулся, но когда увидел, что Пол хотел ответить, сразу же перебил. — Это все потом. А теперь скажи, сколько тебе лет? — Мне-то? — Пол смутился. — Мне двадцать три.. "Ага, значит молодой. Моложе меня лет на семь.. Как и думал," — Джон улыбнулся, когда его догадка о возрасте оказалась верна. — Если хотите, я могу перенаправить вашу группу в более.. приятное место. Не ручаюсь за плату, но слушатели точно будут. Джон не замечал, как перескакивал с "ты" на "вы" и обратно, но зато Пол замечал. И это показалось ему скорее забавным, чем обидным. Да и в конце концов, как он мог обижаться на человека, который предлагает помощь? Потому Пол улыбнулся и ответил: — Это было бы здорово. Джон посмотрел на лицо Пола и заметил, что в свете почти потухшего фонаря оно выглядит бледным, словно окутанным в дымку. Это отпечаталось в памяти Джона так сильно, что как только он добрался до своей старой квартирки, то взялся за холст и кисточки, без перерыва работая над картиной.