Я умерла, чтобы проснуться...

      Сегодня случилось невероятное. Я умерла…       Я помню, как всё начиналось. Университетский выпускной, наш звёздный час. Мы с друзьями стояли на пороге нового этапа, молодые, красивые, пьяные от свободы и коктейлей. В клубе было жарко: музыка, громкий смех, грохот бокалов. Я чувствовала себя королевой. На мне было платье, которое я выбирала неделями, каблуки, делающие меня выше не только ростом, но и уверенностью, идеально подобранный макияж, волосы, уложенные в идеальные волны.. Внутри пульсировала эйфория, как будто весь мир был у моих ног.       Мы пили много, почти не закусывали. Я смеялась, кружилась на танцполе, будто это был конец света, и он наступил ради этого момента. Это была ночь, которую я хотела запомнить навсегда. Но всё пошло не так.       После клуба мы вышли на улицу. Воздух был холодным, свежим, но напряжение витало в нём. Какие-то парни зацепились с нашими, слова летели быстрее, чем я могла их разобрать. Вспышки ярости в глазах, крики. Я пыталась остановить их, но кто меня слушал? Это было как сон, где ты хочешь закричать, а голос застревает в горле.       И тут всё перевернулось. Я даже не поняла, кто меня толкнул. Острый толчок в плечо, и я теряю равновесие. Всё произошло так быстро: каблук шпильки предательски скользит по асфальту, подгибается. Я падаю назад, руки рефлекторно пытаются за что-то ухватиться, но воздух ускользает сквозь пальцы.       И тут этот момент. Громкий стук — моя голова ударяется об острый край бровки. Боль короткая, резкая, словно электрический разряд. Я пытаюсь вздохнуть, но не получается. Вокруг становится странно тихо, как будто кто-то выключил звук. Музыка исчезает, смех растворяется. Только чёрный экран, как в кино, когда фильм внезапно обрывается.       В тот момент я осознала, что это конец. Настоящий, окончательный. Никакой драмы, никакого времени на прощания. Только холодная, звенящая пустота.

***

      Звон будильника разрывает тишину. Я открываю глаза и тут же чувствую странность.       Что-то не так. Это не моя кровать, не мой дом. Я ошарашенно сажусь и окидываю взглядом комнату. В глазах рябит от старинных обоев в мелкий цветочек. Скатерть на тумбочке, кружевные салфетки, абажур на торшере — всё дышит прошлым. Воздух пахнет пылью и чем-то знакомым, почти заброшенным.       Сердце начинает колотиться. Где я? Почему я здесь? Я же… умерла? Последний момент своей жизни я помню до мельчайших деталей, как кадры из фильма: клуб, падение, удар… тишина. А теперь я здесь. Живая? Или нет?       Я оглядываю себя. На мне ночнушка — длинная, белая, с кружевами, явно из прошлого века. Что за бред?! Холодок пробегает по спине, и вдруг накатывает странное предчувствие. Это не случайность. Это… что-то большее. Мне нужно зеркало. Я должна увидеть себя.       Глаз выхватывает старый шкаф в углу. Интуиция подсказывает: там оно. Зеркало. Я подхожу на ватных ногах, тянусь к ручке. Скрип. Дверца открывается медленно, как будто дразнит меня.       И вот оно. Отражение.       — ЧТО?! — я вскрикиваю и хватаюсь за шкаф. Это не я. Это не МОЕ лицо.       В зеркале смотрит нечто: круглые очки, огромные, как у Гарри Поттера. Железные брекеты на зубах блестят при каждом движении губ. Волосы собраны в неаккуратный пучок, как будто над ним издевались. Лицо уставшее, бледное, а весь образ будто вопит: "Катя Пушкарёва! Версия 1.0."       Мой мозг отказывается это принять. Я дышу тяжело, горячая волна паники захлестывает. Это шутка? Кошмар? Чей-то больной эксперимент? Но руки, которые я подношу к лицу, реальные. Я дотрагиваюсь до очков, до губ, до этих дурацких брекетов. И понимаю: это правда. Это я.       Слёзы подступают к глазам, но я сдерживаюсь. Захлебываюсь в мыслях. Кто я теперь? Где я? Как вообще такое возможно? Хочется закричать. Или убежать. Но что делать, если бежать некуда?       Вдруг что-то будто ударяет меня в голову. Резкий, пульсирующий удар — не физический, но такой сильный, что я хватаюсь за виски, пытаясь унять боль. Мир перед глазами начинает расплываться, словно кто-то нажал на паузу и перемотку одновременно. И тут оно начинается.       Картинки, вспышки, озарения — одно за другим. Школьный класс, строгий голос отца-военного, мама с ее вечными советами, запах старой квартиры, ощущение от первой пары брекетов. Эти воспоминания врываются в мою голову, разрывая её изнутри. Это не мои мысли. Не моя жизнь. Но я вижу и чувствую всё это так, как будто это я прожила эти моменты.       И тут меня пронзает. Это Катя. Катя Пушкарева. Чёрт, да это её жизнь! Я понимаю это так ясно, что от осознания ноги становятся ватными, и я едва не падаю. Мой мозг кричит: "Нет! Это невозможно!", но сердце уже знает, что это правда.       Я сажусь на край кровати, обхватив голову руками. Мысли носятся вихрем. Какого чёрта? Я реально в теле Кати Пушкаревой. Гребаный сериал. Просто чертова теленовелла! Ужасный, наивный, нелепый сериал, который я смотрела с мамой в детстве, скривив нос.       Перед глазами встают сцены из него: нелепая Катя, её бестолковые попытки вписаться в общество, вечные унижения и эта идиотская история с Андреем. Внутри всё сжимается от возмущения и недоумения. Как это вообще возможно? Это ведь выдуманный персонаж, вымышленный мир!       Но сейчас, сидя здесь, в этом пыльном старом интерьере, я отчётливо чувствую каждую клеточку её тела, каждую боль ее воспоминаний. Железные брекеты на зубах, тянущая тяжесть очков на переносице, чертов этот пучок на голове. Всё это я.       — Да какого… — шепчу я, не в силах найти слова. Меня накрывает ярость, почти до слёз. Я всегда считала её слабой, глупой, скучной. А теперь что? Я — это она? Мозг протестует, но тело говорит обратное.       Сердце стучит где-то в горле. Хочется кричать, разбить зеркало, выбежать из этой комнаты. Но куда? От себя ведь не сбежишь. А это теперь я. Чёрт возьми, я — Катя Пушкарёва.