Вы так далеко

Модди сидел в кресле у окна, наблюдая, как снег ложится мягкими хлопьями на подоконник. За стеклом ночь накрыла город густым покрывалом, и лишь редкие фонари ещё пытались пробиться сквозь снежную темень, отбрасывая длинные, дрожащие тени на мостовую. Мороз рисовал узоры на стекле, а ветер завывал в трубах, словно бродяга, просящий приюта. В комнате было тепло. Камин потрескивал, распространяя по пространству запах горящих дров и нагретого дерева. Пламя плясало, отбрасывая алые отблески на стены. На столе стояла остывающая чашка чая, забытая в процессе чтения. Письмо от Секби лежало перед ним. Бумага уже слегка помялась от того, сколько раз он его разворачивал и перечитывал. Почерк был аккуратный, чуть наклонный, каждый завиток букв будто вырисован с особой тщательностью. Но что больше всего цепляло, так это содержание. "Любите меня." Два слова. Простых. Обычных. Лёгких, как дыхание. Но не для него. Модди склонил голову, позволив тени упасть на лицо. Глаза его бегло пробежались по этим двум словам, словно надеясь найти в них скрытый смысл. Секби редко говорил прямо. Вечно с полутонами, недосказанностями, странными шутками, которые понимал только он сам. Но эти два слова… Они были честными. Без насмешки. Без привычной игры. "Любите меня." Они ударили по нему сильнее, чем если бы Секби стоял перед ним и произнёс их вслух. Он глубоко вдохнул, откинувшись в кресле. Пальцы постукивали по подлокотнику, выдавая внутреннее напряжение. Секби был далеко. Где-то у моря. Там, где тёплый ветер играет с прядями волос, где чайки кричат над водой, а воздух наполнен солью и пряными ароматами базара. Там, где не нужно кутаться в тяжёлое пальто, где можно сидеть на тёплом песке и смотреть, как солнце уходит за горизонт. А здесь, в Москве, всё было иначе. Здесь царила зима. Здесь ветер пробирал до костей, улицы были укрыты снегом, а фонари светили тускло, будто устали бороться с темнотой. "Я здесь, как полярный медведь, по сугробам скучаю…" Модди усмехнулся, представив, как Секби мог это написать — лениво потягиваясь в своём кресле, с привычной полуулыбкой. Может, он сидел в своей комнате, грея в руках бокал с вином, или же разглядывал море с балкона, подставляя лицо ветру. Как бы то ни было, он там, далеко. А здесь лишь это письмо. Модди снова перечитал эти два слова. "Любите меня." Снег за окном продолжал падать, укрывая землю белым саваном. Пламя в камине плясало, отбрасывая отблески на стены. Всё казалось застывшим, словно мир ждал, что он сделает следующий шаг. И в этот момент он понял, что хочет ответить. Не письмом. Не словами. А просто взять билет и оказаться там, где шумит море.