Корпоративные издержки.

Дверь раскрывается. Вот он, произведение искусства в чистом виде: похожий на фотомодель с одной стороны, с другой — на офисную крысу, разве что из-за татуировок, покрывающих почти всё тело, отнести Винсента к «воротничкам», по крайней мере сейчас, больше не получится. Чёрные волосы с укладкой налево, расстёгнутый на пару пуговиц воротник белой рубашки — ужасающе белой, а ещё — взгляд. Холодный взгляд зелёных глаз. Таким был Винсент в последнее время, и даже влияние Джеки Уэллса, здоровяка и весельчака, силы пока не возымело. — Вик, привет. Проведи диагностику. — сухо, почти с претензией выдал парень. Он уже снял пиджак и бросил на рабочий стол, затем повернулся лицом к Виктору и уставился, чуть склонив голову. Прядки чёлки свалились ему на лоб, золотистые ниточки хрома под глазами заблестели в свете розоватой вывески. — Во-первых, привет. — сказал Вектор не наигранным серьёзным тоном, — А во-вторых, пьяных не диагностирую. — Я не пьян. Да, разумеется. Не пьян, но лицо похабно-розоватое, глаза мутные, широко раскрытые. Пахнет от него текилой и каким-то незнакомым парфюмом. А ещё на шее виднеется маленький свежий засос. Не пьян, только смотрит на Вектора с неприкрытым… вожделением. Прожив достаточно лет, чтобы определять настроения человека лишь по одному взору, Виктор чувствует себя если не ущемленным, то точно оскорблённым. Он ни за что не позволит такому мелкому засранцу, как Винсент, хабалисто себя вести. Даже несмотря на то, что Виктору он нравится — сам парень, но эта его корпоративная нотка, не желающая покидать голову даже после увольнения… — А это что? — Виктор кивает на его шею, поднимаясь с места. Работает: даже от одного шага к нему, Винсент отталкивается, но упирается задницей в стол. Он немного прищуривается и вздыхает: — Какая разница? — Ну, тебе из-за этого диагностика нужна? Хочешь узнать, исчезнет ли этот смертельный засос когда-нибудь с твоей нежной шеи? Парень рефлекторно касается пальцами раненого места. Там, где кожу не покрывает татуировка. Он кидает на Виктора взгляд обиженного мальчика, а затем кусает из без того искусанную губу. — Хватит. — говорит он тихо. — Хватит приходить ко мне в клинику с таким видом, будто можешь её купить, усёк, малыш? Или мне напомнить, с кем ты имеешь дело? Я тебя с лёгкостью отпизжу. Упор в последнее слово добил, так что Ви, словно протрезвев, отвёл взгляд. Он неловко повёл плечами и, убрав руку с шеи, вновь посмотрел на рипера лишь через долгие секунды: — Да, ты прав, Вик, я перебрал. Вектор даже не двинулся. Он расставил руки и положил их по обеим сторонам от Ви. На стол. Парень оказался в западне, сбежать никак не выйдет. — Извиняйся. — потребовал Виктор. Ви расширил глаза. Он почти задохнулся втянутым воздухом, но следом качнул головой: — За что? Я ничего не сделал. — Нет, детка. Ты пришёл в мою клинику, швырнул свой ебаный пиджак на мой рабочий стол, будто здесь рядом услуга шастает. А ещё меня воротит от твоего самодовольного надменного вида. Перестань быть говнюком, Винс. И извинись. Стало заметно, что ему некомфортно. Что от подобной близости к Вектору он теряет всего себя, превращаясь из бывшего корпората в обычного бандита. Он краснеет сильнее прежнего, но всё ещё молчит. — И хватит смотреть на меня так, будто вот-вот кончишь. — Что? — возмущённо шикнул Ви, вдруг вновь приобретая остатки былой дерзости, — Вик? Что с тобой происходит? Но Вектор ждёт. Он всё так же запирает парня наедине с собой, не спеша убирать руки. Он не жалеет ни об одном произнесённом слове. И ему нравится, что именно слово «кончить» привело Ви в состояние шока. А это значит, что он прав. И что эта маленькая перепуганная заноза в заднице наконец-то что-то обдумывает. Ви сокрушенно прикрывает глаза, встряхивая головой. Чёлка падает прямо на глаза, делая его ещё более развязным. Он боится смотреть прямо на Виктора, но в этот раз так и делает. И от этого вида хочется торжествующе улыбнуться. — Извиняйся. — уже спокойно говорит Вектор. — Прости. — Нет, не так. Искренне. Ви снова кусает губу. Так, будто это помогает ему сражаться со стрессом. — Боже, мать твою, извини, Вик! Я вёл себя, как уебок, потому что напился и мне не дали в грёбанном клубе. Всё? Нормально? — Идеально. Виктор берёт его за голову, сжимает так сильно, что парень скулит, но даже из-за этого не ослабевает хватку; он целует Ви в губы, раскрывая их языком, довольно улыбаясь. Очередная победа. Ви даже не вырывается, а просто отвечает, медленно приоткрывая рот всё шире, позволяя продвигаться дальше. Он тихо мычит, налегая сильнее, теряя контроль и почти наваливаясь на Виктора, который уже медленно отходит. — Не грохнись. — говорит он, оставляя Ви в растерянности и с покрасневшим лицом. — Вик… ты… — И пиджак не забудь, сегодня обещали дождь. Корпоративная дерзость куда-то улетучилась…