Окровавленный закат

Что есть человек? Слабое существо, которое, как бы оно ни страдало, не может найти силы встать. Цепляется за иллюзии, сотрясая кулаками воздух, пытаясь доказать миру, что он чего-то стоит. Он живет в страхе перед концом, но идет к нему добровольно, шаг за шагом, с улыбкой на лице. Мы строим хрупкие дворцы из лжи и называем их империями, не понимая, что смерть — это не просто конец, а неизбежное следствие. Мы верим, что мы выше этого мира, но разве можно возвыситься над тем, во что по уши зарыты? Мы жадно вгрызаемся в плоть земли, высасываем ее соки, топим ее в крови и думаем, что это мы правим. Но вот только вся власть, которой мы кичимся, — это лишь кнут в руках палача, который давно стоит за нашей спиной. Мы рождаемся слепыми, но убеждаем себя, что видим. Мы создали этот мир из собственных страхов, и теперь он питается нами, как хищник, что играет со своей добычей, наслаждаясь ее беспомощностью. В этом мире, где кровь становится валютой, а вера—оружием, никто не остается чистым. Мы разучились чувствовать, но называем это силой. Мы разучились любить, но зовем это свободой. Мы научились убивать, и это единственное, что у нас по-настоящему получается. Мы — рабы пороков, но носим их, как короны. Мы сдираем друг с друга кожу и называем это справедливостью. Мы кричим о преданности, пока вставляем ножи в спины тех, кто нам доверял. Мы говорим о святости, но в каждом из нас дьявол уже давно нашел себе место. Мы ждали спасения, но оно никогда не приходило. Ибо спасение — это миф для тех, кто боится посмотреть в бездну. Но что, если бездна давно смотрит на нас? Сколько еще вы будете притворяться, что вы живые? Сколько еще будете заглушать голос внутри себя, который кричит, что все это ложь? Как долго вы будете делать вид, что у вас есть выбор, когда его никогда не было? Мы не живем. Мы просто тянем время до смерти. Но теперь время истекло.