Метафора жизни

прошёл месяц. ему было больно. час ночи, Сергей делает очередной глоток виски, пытаясь унять страдания сердца. сколько алкоголя уже было в его душе и теле — парень не знал. и сколько его чувствам нужно ещё — тоже. ______ — что ещё ты хочешь? — спросил Волков, доставая новые бутылки с алкоголем, в то время как Разумовский наблюдал ним, — коктейль с вином, водкой, джином... — перечислял тот, кого Сергей считает безумно красивым, когда тот был занят любимым делом. — ммм, что на счёт виски? — с хитрым взглядом задал вопрос Серёжа, взяв со стола в руки одну из бутылок с любимым наименованием «Jim Beam». — окей, — "возлюбленный" выхватил бутылку из его рук, — приготовим «Александéр». Олег взял шейкер, пару мерников и «олд-фешен». — нам нужен виски, сливки и кофейный сироп, — проговорил «личный бармен», как его всегда называл Серёжа. молодой человек охладил бокал и одну из частей шейкера, прокрутив лёд барной ложкой, предварительно поместив его из небольшого ведра, стоящего неподалёку. затем поменял застывшие кубики воды на новые. — нам нужно по 30 миллилитров каждого составляющего, — сказал Олег, улыбнувшись от того, как назвал компоненты, а после перелил их в шейкер один за другим. закрыл шейкер и несколько раз с силой встряхнул, дабы смешать содержимое больше, чем оно уже было смешно. казалось, что "возлюбленный" был слишком хорошим барменом, ведь он мог создать шедевр буквально из ничего. а быть может, он действительно был лучшим, ибо Разумовский всегда видел его таковым и притворяться идеальным каждую минуту их времени вместе Волков попросту не мог. Сергей наблюдал за каждым движением рук "возлюбленного", отмечая их красоту и наслаждаясь процессом приготовления. Олег придвинул «олд-фешен» за основание к себе и процедил жидкость их шейкера в бокал через маленькое сито, название которого так и не запомнил. — я попробую? — спросил Разумовский, ближе наклонившись к коктейлью, вдыхая его аромат и представляя его вкус. — нет, — ответила любовь и через секунду взяла бокал в руку, — нельзя. как и мне. и в тот же миг, Волков выплеснул содержимое в раковину. — да боже, ты не можешь поступать так с каждым коктейлем. это уже шестой, обречённый на столь жалкую смерть! — с возмущеним и драматичностью выпалил Разумовский, задержав взгляд на месте гибели напитка, — ты просто тратишь дорогой алкоголь впустую. — а ведь он стал более дорогим сегодня, ибо благодаря ему мы проводим время вместе. — но выливаешь ты этот особенный алкоголь так, словно он ничего не значит, — съязвил парень, всё так же продолжая откровенно пялиться на раковину, будто та была причиной сей трагедии. — я не хочу быть пьяным с тобой. и ты не хочешь этого тоже, — проговорил Волков, подойдя ближе к Серёже. — ну, не то что мы не хотим, — небольшая пауза, после которой Сергей поднял глаза, встречаясь взглядом с любовью, — просто это было бы неправильным? — добавил он, будто спрашивая самого себя. — неправильным сейчас, — ответил "возлюбленный" и сердце Разумовского забилось чаще, пропуская удары, что становились всё сильнее. молчание. о чём они вообще говорят? думают ли они об одном и том же или это лишь желание только одного из них? в любом случае, оба знали что происходит, когда каждый из них напивается. потому они никогда и не пили вместе, боясь совершить ошибку. но было ли бы это ошибкой? быть может, им стоило сделать это тогда. неловкая пауза, сопровождающаяся напряжением застыла в довольно тёмной комнате из-за приглушённого освещения. — раз ты по-прежнему против выпить и бессовестно выливаешь напитки, то предлагаю сделать заключительный. чтобы я успел сфотографировать хотя бы один, — проговорил Разумовский, достав телефон из кармана. — ты не исправим, — закатив глаза ответил "возлюбленный", обняв Серёжу, — будешь же теперь всегда мне это припоминать. — конечно буду. — мы выпьем потом, — низким мягким голосом проговорил Олег, обняв ещё крепче, — потому что на самом деле, я этого хочу. аромат дорогого пафюма и лёгкий поцелуй в шею. но этого было так мало для чувств Сергея. ведь они становились сильнее с каждой минутой, которую он проводил вместе с Волковым. хотелось утонуть в его объятиях и просто забыться в его любви. ______ они так и не выпили вместе нравившийся Разумовскому «Jim Beam». ______ прошёл месяц. ему было больно. час ночи. очередной глоток. он всё ещё его любил. он пил, ибо отключался только благодаря алкоголю. и исключительно благодаря нему же, он на мгновение мог перестать ощущать пожирающие его чувства. он мучался от кошмаров в которых видел его мёртвое тело, аль сюжеты, в которых его "возлюбленный" каждый раз умирал, а он ничего не мог с этим поделать. просыпался от истерик, тревоги и панических атак, желая оказаться в его объятиях, чтобы успокоить своё сердце, бешено бьющееся от страха, вины и невозможности отпустить любовь. он не справлялся. не выдерживал. но считал, что заслуживал всего этого, ибо ненавидел себя за то, что оставил его тогда. что не поехал с ним, что может всё было бы по-другому и оба остались бы живы. или, наоборот умерли, но хотя бы вместе. ему было невыносимо больно. слишком больно каждую минуту думать о том, что тот, кто являлся для него любовью — мёртв. ещё глоток. боль и чувственные мысли о том, почему же он так сильно любил именно виски «Jim Beam», со сладкими и убивающими воспоминаниями о нём.