Hello, YOU

Люди оставляют за собой следы. В социальных сетях, в комментариях, в случайных отметках на фотографиях. Они думают, что контролируют информацию, но на самом деле открывают двери. Стоит лишь знать, где искать. Я сажусь за ноутбук и набираю в поиске: Кларк Гриффин, Нью-Йорк. Слишком много совпадений. Сужаю круг. Открываю Instagram. clarkegriffin — занято. griffin.art — возможно? Листаю вниз. Да, это она. Аватарка — размазанные мазки акрила, цвета хаотично смешиваются, но в этом есть особый смысл. Первое фото — её руки в краске, подпись: «Если в конце дня ты чистый, значит, ты не работал». Я улыбаюсь. Кларк художница. Пролистываю дальше. Картины. Чаще всего портреты. Она любит людей, их эмоции. Любит передавать свет в глазах, оттенки кожи, тепло касаний. Вот она на фото в мастерской: волосы собраны в небрежный пучок, старый серый свитер весь в пятнах краски. Её взгляд устремлён за холст, будто кто-то позвал её по имени. А кто её фотографировал? Листаю комментарии. «Вдохновение само нашло тебя?» — пишет кто-то. Кларк отвечает: «Оно всегда рядом». Конечно, Кларк. Ты вдохновение для всех вокруг. Но кто вдохновляет тебя? Следующее фото — автопортрет. Она редко выкладывает себя, но этот момент захотела сохранить. Блондинка с голубыми глазами, слегка нахмуренные брови, лёгкая тень усталости. Кларк смотрит прямо в объектив, и мне кажется, что она смотрит на меня. Я закрываю ноутбук, позволяя себе улыбку. “Ты — лучший выбор, Кларк. Возможно, ты ещё этого не знаешь, но скоро узнаешь.” Чем больше я смотрю, тем сильнее понимаю: Кларк окружает себя неправильными людьми. Я пролистываю её Instagram, затем перехожу в Facebook — там она менее избирательна. Больше отметок, больше людей, которых она называет друзьями. И каждый из них раздражает меня. Вот, например, Джаспер — парень с вечно растрёпанными волосами и глупой ухмылкой. Под каждой её фотографией он оставляет комментарии вроде: «Кларк, твои работы как луч солнца в этом мире!» или «Талант, красота, ум — где твоя награда за это?» Фальшь. Неискренность. Он не понимает её искусства. Ему просто нравится быть рядом, надеяться на внимание. Жалкий. Дальше — Монти. Слишком правильный, слишком спокойный. Верный пёс, который всегда рядом. Зачем он ей? Какую пользу он приносит? Но хуже всех — Финн. Финн, чёрт возьми. Я открываю его страницу и чувствую, как закипает злость. Фото в походах, в баре, на вечеринках. Вечно взъерошенные волосы, улыбка, будто он знает какой-то секрет. В одном из постов Кларк написала: «Спасибо, что терпишь меня. Спасибо, что понимаешь.» И его комментарий: «Ты моя девочка». Девочка? О нет, Кларк. Фу. Какой же у тебя ужасный вкус на людей. Я пролистываю дальше и замечаю фото, где они держатся за руки. Финн целует её в висок. Подпись: «Вместе — уже год». Год? Год ты живёшь с мыслью, что он тебе пара? Что он заслуживает тебя? Ты правда так слепа? Я сжимаю кулаки, в груди растёт раздражение. “Ты могла бы сделать лучший выбор, Кларк. И скоро сделаешь.” Я провожу пальцем по экрану, задерживаюсь на последней истории. Кларк в баре. За столом сидят её друзья, в бокалах играет отражение тусклого света. Смех за кадром, чей-то голос зовёт официанта. Камера чуть дрожит, прежде чем на секунду фокусируется на ней. На Кларк. Блондинка улыбается, её глаза блестят от выпитого вина или от удовольствия момента. Она что-то говорит, но звука нет. Только её губы, двигающиеся в такт невидимому диалогу. Я чувствую, как сердце пропускает удар. Она сейчас там. Недалеко. Я смотрю на время. 22:43. Я хватаю куртку, выхожу на улицу. Нью-Йорк — город, который никогда не спит, и сегодня я этому рада. Путь занимает не больше пятнадцати минут. Когда я подхожу, бар уже заполнен людьми. Музыка глухо вибрирует в стенах, уличные фонари отражаются в мокром асфальте. Я останавливаюсь у входа. Глубокий вдох. Захожу внутрь. Глаза быстро привыкают к полумраку. Люди смеются, разговаривают, пьют. Но я ищу её. И нахожу. За дальним столиком, возле окна. Она не одна. Финн сидит рядом, что-то говорит ей на ухо. Кларк улыбается, но не так, как прежде. Не так, как мне хотелось бы. Я остаюсь в тени, сливаясь с людьми у стойки. Просто наблюдаю. Издалека. Просто смотрю, как ты смеёшься, Кларк. Смотрю, как ты выбираешь не тех. Это твоя жизнь, Кларк? Я наблюдаю. Кларк откидывается назад, смещает вес на руку, что-то рассказывает друзьям. Они смеются. Финн наклоняется ближе, кладёт ладонь ей на спину. Я сжимаю челюсть. Это твоя жизнь, Кларк? Эти люди. Эти разговоры, полные пустоты. Этот парень, который прикасается к тебе так, будто имеет на это право. Ты правда счастлива? Я смотрю, как она пьёт вино, как поправляет волосы. Кисти её испачканы краской — следы сегодняшней работы. Вот что настоящее. Не эти разговоры, не эти люди. Она. Её искусство. Ты создаёшь, а они только берут. Кларк встаёт, что-то говорит Финну. Он кивает, ухмыляется, берёт свой телефон. Она направляется к барной стойке. Я делаю шаг назад, чувствуя, как внутри всё сжимается. Я не должна здесь быть. Мне нужно уйти. Я отворачиваюсь, но в этот момент кто-то толкает меня в бок. — Ой, прости! Голос. Блондинка. Кларк. Я поднимаю взгляд и встречаюсь с её глазами. Голубые. Чистые. На секунду мне кажется, что время замирает. Ты видишь меня? Ты узнала меня? Но я не даю ей шанса понять. Я опускаю голову и быстро ухожу, растворяясь в толпе. Мне нельзя быть рядом. Не сейчас. Но теперь я знаю, что ты реальна, Кларк. И теперь я знаю, что не смогу остановиться.