о хоббите
✉
Ты - полурослик, возвращающийся домой.
Обвисла одежда, волосы стали жестче,
Да и не только они, если честно.
Кожа так же гладка, лишь на душе шрамов росчерк.
Стало меньше любви к миру и к лести.
Проскользнёшь гордой мышью в свою нору.
Она не помнит тепла и смеха,
Но, к сожалению, помнишь ты.
Или же к счастью? Мечты, мечты...
Всё стоит так же, как стояло раньше.
Висит портрет матушки над камином,
Холодным, нетопленным, нелюдимым...
Только ты не такой же и странно выбиваешься из картины.
Ты познал приключений и радость, и горе,
И ужас, отчаянье тоже познал.
Ты познал братство, друзей, впечатлений море,
Вот только историй уж близок финал.
Опустишься в кресло, трубку набьешь табаком,
И тебе всё напомнит:
Салфетки, метёлки, звон столового серебра -
Что не станешь ты прежним. Уж прошла пора.
Вот и конец пути - да начнётся новый:
Дожидаться покоя десятками лет.
И измерив свой путь дневниковой отметкой
Встретиться с теми, с кем его начинал.
