8.Проклятие, которому я сам дал имя
17 февраля 2025 г., 17:42
Сатору больше не знал, сколько прошло времени.
Привычные вещи перестали иметь смысл.
Еда не имела вкуса.
Разговоры с учениками казались шумом.
Смех раздражал.
Сон…
Сон просто не приходил.
Потому что он был рядом.
Тихий.
Незримо присутствующий.
И всё это время он смотрел.
— Ужасно выглядишь.
Сатору проигнорировал.
— Ты и раньше выглядел, как выжатый труп, но сейчас… даже не знаю.
Голос был лёгким, насмешливым.
Как будто это было забавной игрой.
Как будто Сатору не разрушался.
— Ты хоть ешь?
Сатору молчал.
— Тебя же дети видят.
Тон стал чуть тише.
Но не добрее.
— Ты выглядишь, как человек, который не доживёт до завтра.
— Разве это не забавно?
Сатору сжал кулаки.
— Ты ненавидишь меня, да?
Сугуру усмехнулся.
— О, нет, что ты.
— Я восхищаюсь.
Сатору поднял голову.
Глаза были пустыми.
— Чем?
Сугуру наклонился ближе.
— Тем, что ты всё ещё тянешь этот фарс.
— Тем, что не можешь ни убить меня, ни отпустить.
Сатору молчал.
— И знаешь, в этом даже есть что-то романтичное.
Голос стал тихим, почти шёпотом.
— Ты ведь понимаешь, что я тебя не оставлю?
— Ты же сам этого хотел.
Он усмехнулся.
— Или тебе уже надоело?
— Ты же знаешь, что можешь просто сделать шаг вниз.
— Или шаг вперёд.
— Или шаг назад.
— В любом случае, я буду там.
Сатору не шевелился.
— Ты ведь правда хочешь умереть, да?
Тишина.
— Смешно.
Сугуру выпрямился.
— Я умер, но живу внутри тебя.
— Ты жив, но мёртв внутри.
— Забавно, как всё вышло, не находишь?
Сатору сжал челюсть.
Встал.
Резко.
— Выметайся.
Сугуру улыбнулся.
— Ты же знаешь, что я не могу.
— Ты сам меня оставил.
— Ты сам меня держишь.
Сатору хотел что-то сказать.
Но не смог.
Потому что Сугуру был прав.
И это было самое страшное.
