Падение Константинополя: время чудовищ

Разгар лета, Петров день, 1912. Летние каникулы. Костя почти достиг брачного возраста Святобор совсем не хотел этого помнить.  Многое, что касается людей, он просто отбрасывает, как ненужное.  Зачем ему знать о всякой дряни? Главное, что ведает, как людишек прикончить, а остальное - жалкие частности!  Но отчего-то… Отчего-то Святобор невероятно хорошо запомнил всё, что касалось этого человека! Того самого, которого он сейчас держит на своих руках. Свят запомнил и черты лица его досконально, и запах свежести, что шёл от него, и вкус его крови, и кольцо то дурацкое с павлиньими перьями, и вышивку на изнанке кошелька… И уж тем более Святобор запомнил, что человечку этому будет восемнадцать в августе! И где живёт он, Свят тоже и не думал забыть!  Почему?  Ну, наверное, просто такое происходило нечасто… Когда люди поступали так, как этот юнец! Рисковали собой ради слабых, чужих…  В глубине души Святобор всегда понимал, что не один этот человек способен на подобное. И в то же время - Свят был убеждён, что люди однажды испортятся. Протухнут. И с каждым годом праведности и доброты в них будет всё меньше.  Они проживают свои жалкие жизни, цепляют к себе всякую грязь, набираются гадостей от других… И даже если человек совершает подвиг… Потом его начинают хвалить. И перехваливают! Портят.  Однажды наступает время, когда человек совершает благие поступки не ради других, а ради себя. Чтобы потешить своё самолюбие… Утихомирить свои потребности. Накормить гордыню!  Интересно, этот человек уже начал тухнуть? Или это произойдёт позднее?  Стоит ли думать об этом?  Верно, не стоит… Святобор просто платит по счетам. На этом всё! После совершеннолетия этого человечка они не увидятся. Святобор очень надеется на это!  А то что Свят многое помнит… Так забудет со временем! Ничего страшного!  Всё забывается рано или поздно. Это закон любой жизни. Особенно, если эта жизнь очень долгая…  А пока всё складывается очень удачно!  Даже замечательно, что Святобор многое помнит! Иначе как бы он отнёс человека?  Свят слышал, что больные люди должны лежать в постели… Им нельзя вставать!  Нет, он, конечно, мог бросить человека прямо на землю… Ничего бы с ним не случилось! Не сахарный! Не растаял бы! Полежал бы и встал! Тоже своеобразный постельный режим! Но отчего-то Святобор не пожелал кидать человека на сырую, холодную землю… И верно, это не просто прихоть. На кой леший спасать человека, если у него потом сгниют лёгкие? Или что похуже? Если Святобор побеждает лень и делает свою работу, то он всегда делает её идеально… А не на «отвали»!  Смысл лечить человека, а потом бросать, будто груду мусора? Чтобы всё равно подох? Так, что ли?  Но это просто глупо! Свят, что, магию зря тратил?!  Нет, магии у него много! Но вот так спускать её… Это просто не в его правилах!  Человек должен выжить. Точка!  А если они встретятся в третий раз… И человек перейдёт ему дорогу… То Святобор спокойно убьёт его.  Ну а что?  Проживёт же человек какое-то время… Уже хорошо! Уже не бессмысленно! Даже лекари редко дают каких-то гарантий… Как уж там дальше сложится, не знает никто! У жрицы спросишь - и то ошибётся! Так что Святобор возьмёт на себя обязанности лекаря… Обеспечит человека самым необходимым с профессиональной честностью! А потом человек сам примется бороться за свою жизнь… По новой! И пусть свой второй шанс он использует грамотно! Не переходя никому дорогу!  Святобор закрывает глаза.  Он хорошо помнит дом человечка, окрашенный голубым, небесным цветом… Оказаться в знакомом дворе не составляет никакого труда!  Впрочем, людское логово словно изменилось… Святобор его другим запомнил! Гостеприимным, светлым… А сейчас дом выглядит не столь приветливо. Он будто посерел от сырости, разбух от непрекращающегося ливня… Кажется хмурым и унылым! Его окна пустые, словно лишенные жизни…  Но Свят знает - там, внутри, кто-то есть.  Слуги?  Человечек в его руках явно не из простых… Тут на усадьбу и смотреть не надо! По одному только взгляду на самого человека всё ясно!  Настоящий аристократ!  Святобор ловко прыгает вниз, на землю, прямо с ветки липы, на которую приземлился…  Свят может оказаться в любой точке мира за доли секунды. Главное, чтобы там, куда он хочет попасть, была жизнь.  Вокруг одуряюще пахнет липами… Так сильно, что можно задохнуться.  Пьянящий запах лип смешивается с ароматов крови…  Последний Святобору нравится гораздо больше.  Теперь это не запах смерти… Кровь сейчас без душка! Чистая, свежая… Святобор старается дышать не слишком глубоко, чтобы не опьянеть… Только попить кровушки спасённого человека ему и не хватало! И так немерено вылилось!  В волосах Святобора путаются цветки лип… Он даже не пытается их смахнуть.  Ему нравится, когда у него волосах что-то родное… Близкое.  Святобор вприпрыжку бежит по земле. Да, он сейчас выглядит совсем не ребёнком… Взрослым мужчиной!  Но даже если его и увидит кто-то… Какое кому дело? В такой-то ливень!  А если дело и есть… То Святобор быстро всем шеи свернёт. Разберётся!  В доме открыто одно из окон. Это очень удачно! Не придётся лишний раз применять магию!  Святобор карабкается по ветвям ближайшей к дому липы, как мартышка, и с человеком на руках стремительно запрыгивает в окошко…  Человечка явно сильно встряхивает… - Ты как там? Живой? - с любопытством спрашивает Святобор, скорее, из простой нечеловеческой вежливости.  Даже дурачине ясно, что человек ему не ответит, если мёртвый! Да и Святобор его смерть почувствует!  А если жив, то тоже ни слова не произнесёт! Ему просыпаться рано! Пока без сознания… Магия работает. И мешать ей не надо.  - Ну, раз ты живой, то и славно! - перехватывает поудобнее человечка Святобор и оглядывает то место, куда он попал.  Кажется, это… Кабинет? Место для работы? Вроде стол есть, книги какие-то лежат…  Или это место для отдыха? Пол усыпан игрушками…  Повсюду крошечные модели реальных вещей!  Святобор с трудом подавляет желание потрогать руками железную дорогу с вагончиками…  Святобор видел такую… Только настоящую… Пару раз! Он не хочет это признавать, но и врать себе не любит, - было интересно.  И маленькая железная дорога тоже выглядит любопытно.  Чтобы справиться с дурацким желанием, Святобор предпочитает не смотреть на пол и показательно морщит нос.  Окно закрыть он даже и не думает, хоть паркет и потемнел от влаги… Немного набух.  Святобор хочет уже покинуть эту комнату, чтобы избежать соблазнов, но внезапно он замечает на столе то, мимо чего не может пройти мимо… Это шпага. А оружие людское Святу особенно интересно… Всегда нужно знать, что придумают эти вредители!  Но шпага совсем обычная. Лежит рядом с книгами… Чувствуется, что её часто берут в руки. Но не пользуются… По крайней мере, по назначению. Эфес у неё из золота. И на нём что-то написано… Святобор видит буквы. Но смысл их ускользает.  - Напридумывали всяких языков лешачьих! Позаимствовали басурманских! - ругается сквозь зубы Святобор, - А мне потом учить всё это! Вот дурачьё! Памяти никакой у них нет! - Твоя шпага? Что там написано? - обращается к человеку уязвлённо, с досадой Святобор.  Человек ожидаемо молчит.  Святобор снова переводит взгляд на стол и вдруг замечает портрет в рамке..  На нём молодой мужчина с идеально прямой спиной. Кажется, в военной форме… - А, узнаю! - восклицает радостно Святобор, - Шпага не твоя! А вон этого… На портрете! Один в один у него шпага! Отец твой, да? Одно лицо у тебя с ним! Но ты поприятнее как-то будешь… Не знаю, как объяснить, но… Святобор осекается и мгновенно исправляется: - Нет, ты тоже мерзкий, конечно, но если сравнивать с другими людьми, то, честно говоря, ты выигрываешь…. Тут ничего не попишешь! Но это если с людьми сравнивать, да! А вот если с моими русалками… Тут любой человек ничтожным и серым покажется! Красота у моих творений такая, что дыхание перехватывает!  Святобор ставит портрет на место и напоследок смотрит мужчине, что изображён на нём, прямо в глаза. От них веет мертвенным холодом. Навью. Нет его души больше в мире этом! Святобор совсем не чувствует её! Мёртвый.  Совсем не удивительно! Век людской короток…  Вон псы всякие бегают! И это не единственная проблема! Собаки, вообще, мелочь, по сравнению с другими людскими бедами! Особенно, когда у тебя такая шпага есть… Рядом с портретом мужчины стоит ещё один… Только женщины. И она определённо живая.  Вот только… - Совсем на тебя не похожа! - делает авторитетное заключение Святобор. Ну, это же явно мать спасённого человека! Раз её портрет рядом с отцовским портретом стоит!  Разобравшись, Свят теряет интерес и хочет покинуть комнату, но в последний момент случайно задевает одну из книг, что на столе… Та летит на пол, шуршит листами и из неё выпадает ещё один портрет.  Святобор поспешно его поднимает. - А, нет! Вот это твоя мать! - осеняет Свята, - Тоже на тебя похожа… И как такое может быть? Чтобы ты, как две капли воды, был похож и на отца, и на мать? Святобор хмыкает. Женщина на портрете вся в жемчугах, с замысловатой причёской… С первого взгляда она совершенно не похожа на человека в его руках. Но это только с первого!  А если присмотреться…  Что-то есть в её линии подбородка… То, как она его держит….  Он чуть вздернут. То ли гордо, то ли упрямо…  - Вот прямо, как у тебя! - доверительно сообщает человечку Святобор, - И улыбается она так же, как и ты… И смотрит также! Взгляд у неё твой, понимаешь?  Человек молчит. Наверное, не понимает… Святобор бросает портрет на стол. Книгу поднимать с пола ему лень.  Вторая женщина с портрета тоже мертва. Святобор чует это абсолютно ясно!  Человек в его руках сирота. Никого из его родителей давно нет в мире яви.  - А ты тогда кто? - возвращается к первому портрету женщины Свят и тычет в него пальцем, - Ты не его мать? Тогда кто? Невеста? Тогда почему стоишь рядом с его отцом?  Женщина на портрете… Она… Ну, просто женщина?  Святобор не сильно разбирается в людях. И не очень хорошо запоминает их лица…  Человек как человек! Что тут ещё сказать?  Свят вертит портрет и так, и сяк… И кажется, замечает год… С цифрами у Свята гораздо лучше, чем с буквами, которые никак не сливаются во что-то понятное… Это цифры арабские. Святобор шепчет себе под нос, силясь понять, насколько давний портрет…. У него, может, и нормально с цифрами, но с ощущением времени… Беда просто!  Но кажется, Свят всё же кое-что понимает…  Понимает, что портрету около двух десятков лет. Может, чуть меньше!  Святобор в сомнениях. Это точно не невеста! Слишком большая разница в возрасте! Всяко бывает, конечно! Но всё же как-то сомнительно…  На всякий случай он снова вертит портрет второй женщины. Год там, примерно, тот же, что и на другом портрете. А ещё написано что-то. Но за чтением - это не к Святобору!  Святобор выходит из себя и кидает оба портрета обратно на стол.  Да что тут понимать, вообще?  Люди иногда непостижимы!  Может, это сестра какая! Или слишком молодая бабушка!  Святобор решает больше не ломать себе голову…  Какой в этом смысл?  Он всё равно видит этого человека в последний раз… Что, разумеется, благо для них всех!  Так что Святобор больше не задерживается в кабинете, где покоятся груды игрушек… Портрет той женщины, что с замысловатой прической и в жемчугах, остаётся перевёрнутым.  На нём год - тысяча восемьсот девяносто третий.  А ещё надпись: - При жизни и после смерти, навеки твоя…                                                    Анна.  *** Святобор находит спальню человечка по запаху. Это действительно просто! Для Свята его аромат ощущается как след на снегу. Как дым в воздухе! За которым Святобор идёт, словно по указателю… В доме действительно есть слуги. Обсуждают нечто незначительное… Сплетничают.  Святобор быстро теряет к ним интерес. Он недолго здесь задержится… И на чужие склоки ему решительно плевать!  Привлекает его внимание лишь спальня.  Она очень скудно обставлена. Кровать - и то узкая!  Из запоминающегося лишь стол, заваленный книгами, да небольшая картина… Изображён на ней какой-то дворик. Пара подкосившихся домов… Люди… Человеческий храм… Местность на картине кажется знакомой. Наверное, это где-то здесь… В этом городе.  Святобор морщится. Он не любит человеческие поселения до обильной тошноты.  Святобор поспешно опускает человека на кровать и только в последний момент замечает, что на подушке что-то лежит… Это книга. Судя по обложке, религиозный текст.  Святобор без зазрения совести скидывает книгу на пол. Бесов из него изгонять поздно. Да и любая нормальная нечисть при виде него сама изгонится…  Святобор придерживает голову человека, когда тот внезапно открывает глаза и едва слышно шелестит:  - Иногда в волке можно найти что-то собачье, а в собаке - волчье… - Чего? - почти натурально оскорбляется Свят, - Ты сейчас меня с кем сравнил? С волком? Или с псом? Давай-ка с этого места поподробнее!  Человек его будто не слышит.  Продолжает бормотать: - Иногда ласку применять поздно… Любой зверь боится боли… Бей! А я не хочу бить! Не хочу! П-приходится…  - Что ты такое несёшь? - качает головой Святобор, но это вопрос риторический.  В серых, светло-свинцовых глазах человека нет осмысленности.  Он бредит.  Глаза без всякой мысли обычно совсем не красивые… Пустые.  Но эти глаза - отчего-то всегда полны солнечных лучей. Тех самых, которые прячутся за набухшими, дождливыми тучами пасмурным и свежим летним днём.  Эти солнечные лучи настолько живые, что пробиваются сквозь любые преграды… Даже сквозь небесные, обильные слёзы.  В глубине глаз этого человека словно живёт маленькое солнце. И его не скрыть никакой мрачностью и серостью.  - Так говорил отец, - внезапно заканчивает человек.  - Ну, твой отец отчасти прав, - пожимает плечами Свят, - Ласку иногда действительно лучше не применять. Однако, не любой зверь боится боли. Иногда для любых чувств уже поздно. И для боли - тоже.  Святобор бы продолжил интереснейшую дискуссию с полубессознательным человеком, но внезапно мимо дверей кто-то проходит… - Может, господ лучше не беспокоить? - шепчет едва различимо один голос (Святобор, разумеется, всё слышит), - Наш Милостивейший Государь - человек высоких моральных качеств, пусть общаются!  - Нет, пора бы и проверить! Слишком давно там сидят! Лишь бы не учудили что! - также тихо говорят в ответ.  - Да ты просто лишний раз хочешь посмотреть на молодого Государя! Он у нас так хорош собой, верно? - ехидно прерывают второй голос.  Всемилостивейший Государь?  Это кто у нас такой? Насколько знатный?  - И нисколько ты не хорош собой! - угрюмо произносит Свят, обращаясь к человечку, - Это ж явно про тебя! И с кем это ты там общался? И как оказался рядом с собаками, аристократический дурень?  Человек уже больше не слышит его… Снова потерял сознание. Дышит тяжело и часто.  Больше медлить Святобор не будет. Скоро слуги обнаружат пропажу. И пойдут искать и в спальню, в том числе… Как человечек будет объяснять себе и другим, как он здесь оказался, Святобору нет дела (просто бредил, так и дошёл до дома в бреду!).  Главное сейчас - окончательно поставить на ноги человека.  На самом деле, Свят - удивительно могущественный лекарь.  Но он никогда не тратит свои ресурсы на людей. Обычно либо на зверей, либо на своих подопечных…  Если речь о человеке, то в последний раз он помог как раз-таки этому же самому человечку! Удивительное совпадение! А больше случаев Свят и не помнит… Но сейчас он просто прикасается рукой ко лбу человека и вытягивает из него всю хворь! Совсем скоро жар спадёт!  А пока… Пока листочки подорожника плавно отходят от всех царапин и укусов, на глазах превращаясь в изумрудных жучков… Те деловито ползут под рукава рубахи Свята. Его сила на время засыпает.  - Вот и всё! - насмешливо объявляет Свят, - Теперь только постельный режим! Пей побольше молока! Ешь побольше мяса! Ну, чтобы восполнить потерю крови! И совсем скоро ты встанешь на ноги! А! Ещё проветривай спальню, больше гуляй и не ешь перед сном! Тебе же недавно снился кошмар, верно? Здоровый такой медведь, правда? На меня похож! Медведь - царь лесов, знаешь? Только твой совсем мелкий! Я - покрупнее буду. Ты, главное, не бойся! В медведе нет ничего страшного! Они не к худу снятся!  Святобор не до конца излечивает раны человека. Специально. Будет очень подозрительно, если человек после битвы с собаками, будет совсем, как новенький! Но остававшиеся раны совсем ничтожные, и уже через пару секунд дыхание человека выравнивается. Теперь он спит крепко и спокойно.  Задача Святобора выполнена. Пора и честь знать!  Свят помнит, что Верховный просил его узнать насчёт точного возраста человека… И Святобор уверил его, что узнает. Но если быть честным… Если быть честным, Святобор помнит с кристальной ясностью, что сказал ему человек, когда они виделись раньше. И человек не врал ему.  Брачного возраста он ещё не достиг. Но совсем скоро этот момент наступит. И тогда… - Пожалуйста, пообещай мне, что мы не встретимся, когда тебе исполнится восемнадцать, - тихо произносит Свят напоследок, - Если так случится, это будет очень печальная встреча, ты знаешь?  Человек ожидаемо его не слышит. В который раз за сегодня… Но Святобору и не нужен был ответ.  Так что Свят просто вновь превращается в мальчишку и выпрыгивает из окошка.  Скоро потемнеет паркет и в спальне… Дождь льёт, как из ведра! Наверное, небо рухнет скорее, чем он остановится!  Под мерный и громкий звук крупных капель Святобор не замечает, что с одной из прядей его волос что-то отрывается и падает… Падает совсем неслышно! И закатывается под кровать. Да там и останавливается! Замирает рядом с кожаным корешком Библии.