Нет Вечности

Я мечтала о том, чтобы время стояло,

А он - чтобы больше не было слов.

В мирах зеркалах, мы вместе блуждали,

Искала я свет, а он - тьму, как покров.

Понедельник. Через несколько минут рассвет, это значит, что с минуты на минуту прозвенит будильник - значит, что с минуты на минуту я должна проснуться. Ах да. Ещё это значит, что уже с минуты на минуту на балкон выйдет Александр Лебедев, включит свою заезженную пластинку скорее всего...Вивальди? А может быть и Сальери. Будет пить свой отвратительный, совсем горький, кофе без сахара и смотреть на едва просыпающийся ото сна город. Иногда кажется, что он вообще не спит, иногда - что он не живой, как будто не из этого мира, а может быть и вселенной? Такой бледный, но красивый, будто и вовсе фарфоровый. Кажется, что даже легкое дуновение ветерка сможет расколоть его на мелкие глянцевые осколки и, они тотчас разлетятся по улицам туманного города. Этого не произойдет - по прогнозам обещали солнечную погоду. Я, в очередной раз, налью себе любимый травяной чай, возьму совсем новый холст с потрёпанными кистями. Наши балконы расположены напротив друг друга, я выйду на свой и начну рисовать новый...Нет. Очередной портрет. Он лишь на мгновение одарит меня теплым взглядом темно-голубых очей, через секунду вновь, закрывая их. Наши глаза встретятся лишь на секунду, но этого мгновения будет вполне достаточно чтобы прожить в спокойствии и этот чёртов день, полный ужасов нашего прошлого. Около 3:45, будет совсем тихо, не будет слышно ни гула машин, ни голосов людей, только лишь игра скрипки из патефона и тихое пение проснувшихся птиц. Так начинается наш каждый день уже долгое время, сколько именно - уже точно и сказать не смогу. Да и он, наверное, тоже. Раньше я и подумать не могла, что мне будет нравится классика, это ведь не обычная музыка, скорее что-то не из этого мира, времени, а может быть и измерения. Что-то настолько красивое, изящное и изысканное, что даже все слова мира не способны её описать. Она не для всех. Не все способны её понять. А кому-то и пытаться не стоит. Мне нравится, но я не понимаю, он кажется - да. Эта музыка подходит ему, такая же необычная и холодная, успокаивающая и нагнетающая, изящная и липкая, словно медуза и, конечно, светлая и темная, впитывающая в себя самые страшные тайны. Совсем скоро всё будет казаться просто нереальным: и музыка, и сам Саша, да тот же рассвет. Да, я уже долгое время смотрю на него, изо дня в день, но это не меняет его красоты. Рассвет тоже не для всех. Это что-то очень скоротечное, чудесное и совсем нереальное. Тьма начнет уходить, но всё же настырно и нагло продолжит цепляется за небосклон. Небо станет совсем жёлтым, а через несколько секунд и вовсе лилово-розовым. Но длиться это будет не долго. В скором времени солнце поглотит огромную чёрную простыню, надевая новую светло-голубую. Ещё большей атмосферы добавит лишь тихо шумящий ветер и, наверное, совсем тихое, грубоватое: - Это «Гроза», Вивальди. Вспоминая, когда это все началось я не отвечу, но точно зимой. Да, кажется, в январе? Тогда я даже подумать не могла, что полюблю такого человека: сложного, полного тайн и страданий. Раньше он был для меня, словно не решаемая головоломка, задача без ответа, неправильно составленный кроссворд. Я не понимала его, а он меня. Теперь мы знаем друг о друге всё. Мы разные, но мы связаны. Наши судьбы уже давно слились воедино и теперь мы вместе ввязаны в опасную игру бесконечности. Несколько недель назад он сделал мне предложение, я согласилась. Завтра у нас свадьба, я буду рада, но меня почему-то не будет покидать тревога всё утро. Что-то пойдёт не так. В квартире раздастся звон, как будто что-то кинули на пол, я обернусь и вновь увижу её. Только не это... Она опять пришла, как же так? Ведь сейчас утро, солнечно, она не любит этого. Кажется, сегодня тьма окончательно перестанет бояться света. Поэтому она здесь. Ее черная мантия будет закрывать белое лицо, но я почувствую, как она улыбается, и эта улыбка не будет сулить мне ничего хорошего. Рядом с ней появиться высокий русоволосый мужчина, нежно обнимет её за талию и тихо скажет что-то на ухо. Я не успею его рассмотреть. Голова начнёт кружиться, в глазах потемнеет. Сквозь пелену я услышу ее истошный смех, звуки скрипки из патефона и едва слышный знакомый мужской голос: - Я предупреждал, Саша, но ты, как всегда, меня не слышишь, а жаль я ведь хотел по-хорошему. В последний момент я с ужасом осознаю кто это был, начну погружаться в тьму, падая на холодный пол, а он ловко меня поймает, осядет со мной на плинтус и что-то напевая себе под нос погладит по длинным светлым волосам. Я проиграла. Надеюсь, в следующей жизни всё будет так, как я мечтала: я, Саша и вечность.