Сон в оттенках тревоги

3:17. Тишина гудит, как трансформатор. Проверяю ладонью простыни — всё ещё мокрые. Но запах... не мой пот. Сладковатый, как карамельная паста, смешанная с привкусом железом. *Это не мой дом.* Стены здесь слишком гладкие, будто отполированные кости. Встаю, и пол скрипит иначе — не дерево, а что-то хрустящее, словно под ногами сотни иссохших насекомых.   Телефон. Где телефон? В кармане дрожит холодный прямоугольник. Экран светится: «1 новое сообщение.» Открываю. Черный фон, белые буквы:   «Ты всё ещё во сне. Найди дверь, ту что с ключом». Ключ? Вспоминаю парня из сна — его пальцы сжимали что-то блестящее, когда он смеялся. «Чего ты смотришь?»— его голос теперь в моей голове, как царапина на стекле.   В углу комнаты — дверь. Та самая, из лабиринта. Но на ней нет ручки, только отверстие в форме капли. Прикладываю телефон к груди — сердце бьётся в такт вибрации экрана.  3:19. Время будто не двигается.  Шаг. Ещё шаг. Пол прогибается, словно желая проглотить меня целиком. Дверь холодная, как ладони той девушки. В отверстии — влага. Пальцы скользят, натыкаясь на что-то острое внутри. Ключ? Нет — лезвие. Кровь капает на пол, но боли нет.  «Расслабься»— эхо из сна.   Внезапно звонок. На телефон — настоящий, старомодный, как в родительском доме. Поворачиваюсь: за спиной ещё одна дверь, полуоткрытая. Из щели тянется розовый свет и... смех. Смех той самой.   — Ты обещал доверять, — голос липкий, как та таблетка.   — Где я?   — Между. Ты же сам выбрал не просыпаться.— произнесла она насмешливым голосом. В щели двери мелькнула тень — силуэт парня с холодными глазами. Он держит стакан с мутной жидкостью, помешивает пальцем.   — Тебя ждут, — говорит он, и звук его голоса совпадает с телефонной вибрацией.   Новое сообщение: «Пей, чтобы видеть». Приоткрываешь дверь, и свет бьёт в глаза. В руке — тот самый стакан.   — Это сон? — спрашиваю, но уже знаю ответ.   — Что важнее: знать или выбраться?— донесся нежный голос  Палец девушки касается моей раны. Кровь густеет в воздухе, превращаясь в нить. Тянусь к двери с лезвием вместо ключа.   Выпиваю. На вкус —словно ржавчина и мёд. Комната взрывается цветом: стены становятся прозрачными, а за ними — бесконечные этажи с людьми. Все они — я. Одни кричат, другие смеются, третий спокойно спит с ножом в груди.   — Лабиринт — это ты, — шепчет женский голос, растворяясь в мареве. — Ищи того, кто не дрожит.   3:25. Телефон разрядился. Двери множатся, а лезвие в моей руке пульсирует, будто живое. Где-то вдали стучит сердце — возможно, моё. Или это дверь в очередную реальность, где "она" ждёшь с новой таблеткой?   Бегу. Не туда, где свет, а в темноту. Потому что страх — единственное, что пахнет настоящим.