Покинутый

Стэнли очнулся не сразу. Сознание возвращалось постепенно, как вода в сосуд: капля за каплей. Первое, что он заметил — это шорох тишины. Он знал её. Узнавал. Это была та самая тишина, которая всегда стояла в офисе, когда все ушли домой. Но теперь в ней что-то изменилось. Как будто кто-то поставил её на воспроизведение задом наперёд. Когда Стэнли открыл глаза, он снова был в своём офисе. Всё поначалу выглядело как раньше: клавиатура, слегка сдвинутая влево; чашка с засохшими следами кофе; мониторы, чёрные, как всегда. Он ощущал себя на удивление... Подавленным? Не так как мог бы себя ощущать после смерти и попадание в странное... место? Где он был? Что это было? Мусорка? Место было похоже на то что это могла быть мусора куда выкидывают все ненужные вещи, но в тоже время там были и обычные вещи, например новых столов; клавиатур; мышек и... Стэнли... он тоже был там, хоть и немного искаженный. Хотя как он, точнее его файл что был вроде как немного повреждён. Это было воздействие рассказчика? Когда он говорил что изменил его код и он упал в обморок, это он сделал? Хотя появляется вопрос, зачем ему это? Он хочет что бы Стэнли продолжал играть и играть свою роль. Если бы ему что то не нравилось, то он бы мог и правда его переделать, или вообще... Удалить. Но что бы повредить? Что бы заставить мучатся? Но почему тогда он не понимал что с ним происходит, если это был он? Он специально? Специально издевается? Стэнли даже не заметил что внутри него начало появляется зерно сомнения по поводу рассказчика. Раньше он никогда бы не стал так думать. Да он его ненавидит, но он его даже за человека не считал, скорее как бога что его достал. Без чувств, без эмоций, без... Души... Медленно, будто каждый сустав сопротивлялся, он поднялся с кресла. Руки дрожали. Ощущения возвращались с задержкой: он видел движение, но не чувствовал веса. Пальцы, ноги, даже дыхание — всё казалось искусственным. Ненастоящим. Когда он вставал, это было как то — автоматически, почти по сценарию. Он слишком привык быть частью игры, что его направляют, что каждый раз нужно вставать и куда то идти. Сделал шаг, затем второй. И только потом заметил. Тишина была... другой. Не просто отсутствием звуков. Она будто затаилась. Дышала. Ожидала. Это было слишком необычно. Стэнли привык иногда слышать тишину, когда рассказчик мог обидеться на него и просто выключить микрофон, оставляя Стэнли совершенно одного. Ну, насколько можно было сказать «одного» когда в игре существовало ещё несколько персонажей, только вот в эти моменты Стэнли не мог до них добраться физически без рассказчика. Стэнли повернулся, осматривая всё вокруг, пытаясь понять что изменилось Он был в комнате 427. Той самой. Каждая деталь была на месте. Каждая, кроме одной. Монитор был включён. Стэнли никогда не видел, чтобы он работал. На экране, залитом синевой рабочего стола, дрожала одна строка: «С возвращением, Стэнли». Шрифт был чужим. Не системным. Как будто кто-то вручную набрал это, зная, что он это прочтёт. По телу Стэнли пробежала волна мурашек. Он вздрогнул и обернулся. Офис был пуст. Но в этой пустоте чувствовалось присутствие — липкое, бесформенное, наблюдающее. С одной стороны он не понимал что вообще происходит с игрой, но с другой ему всё так же было слишком интересно. Когда ты застрял в вечной петле циклов, где каждое твоё действие повторялось по сотням или тысячам раз, хоть какое то разнообразие становится спасением. Даже если это спасение может в итоге стать смертью, Стэнли не боялся. Он уже давно не боялся смерти, для него это просто стало частью жизни в этих циклах, это было неизбежного. Но эта надпись... Это было что то новенькое... Рассказчик молчал. Обиделся? На что? В последний раз он наоборот смеялся с той ситуации в которую попал Стэнли. Что случилось? То куда он попал повлияло на это? Он вышел из комнаты. Коридор встретил его знакомым светом ламп, но стены были... чуть искажены. На стыках панелей — рябь. Как баг. Как не до конца подгруженная текстура. Каждый шаг давался тяжело — не потому что трудно идти, а потому что не хотелось. Как будто сам воздух отговаривал двигаться вперёд. Дверь 427 мягко закрылась за его спиной, но звука щелчка не было. Путь к двум дверям был прежним — почти. Свет стал холоднее, цвета — тусклее, а воздух — вязким, будто наполненным невидимым маслом. Рассказчика не было. Ни сарказма, ни уверенности, ни той сухой насмешки, с которой он обычно комментировал каждый его шаг. Только пустота. Он пошёл направо — по инерции. Как будто сам мир всё ещё ожидал, что он сыграет по правилам. Вот стол с бумагами, с какой то статистикой, и иногда записями коллег, которых Стэнли любил больше всего. Вот цветок в горшке, что Стэнли даже иногда поливал со скуки, когда рассказчик уходил на время. Вот угол... нет, он другой. Повернув за поворот, Стэнли понял, что коридор ведёт не туда. Как будто офис пересобрали, пока он был... там. За пределами. Всё изменилось, и не было известно, хорошо ли это или плохо. Стэнли начал ощущать внутри себя небольшое чувство паники, но чувство интереса было сильнее. На одной из стен — слабый шум. Буквы проявлялись, как старые тени на фотоплёнке: «Где ты был?» Стэнли остановился, явно не ожидая такого поворота событий. Это не было обращением Рассказчика. Не было обращением вообще. Это было... вторжение. Он чувствовал это нутром, будто что то кричала внутри него. Кто-то или что-то говорило с ним сквозь игру. Он продолжил идти. У него не было особого выбора, но чем дальше он шёл, тем сомнительнее в его глазах вставала эта ситуация Каждая секция офиса выглядела чуть более мёртвой, чем предыдущая. Двери в комнаты не открывались. Стёкла потемнели. Свет дрожал. Появился гул — низкий, почти неслышный, но ощутимый кожей. И вдруг — знакомый поворот. Тот самый "осознанный" выбор, хотя на самом деле это выбор без выбора. Потому что в игре уже были предопределены все концовки, и куда бы Стэнли не пошёл, всё уже предопределено. И вот Две двери. Вот только... Их не было. Вместо них — гладкая серая стена. Как будто кто-то вырезал их из кода. Вырвал. И оставил пустоту. Это были настолько неожиданно что Стэнли просто стоял и смотрел. У него даже не было мыслей. Он настолько привык к этой части игры, что и подумать не мог что такое может произойти. Да, была ещё концовка где они создавали новый сюжет вместе с Рассказчиком, и тогда тоже не было 2 дверей но сейчас... Сейчас это не было предусмотрено. Он стоял там. Долго. Слишком долго. И тогда он услышал это. Шёпот. Далёкий, как будто пришедший не по воздуху, а по цепи нулей и единиц. Он не был похож на что либо. Стэнли даже не был уверен что в игре вообще существует такое понятие как шёпот. Да рассказчик мог шептать, но что бы это было в самой игре... Нет — …ты сломал… петлю… Он вздрогнул. Чего-чего но этого он никак не мог ожидать услышать. Голос был достаточно тихим, что бы его можно было вообще не услышать, или подумать что послышалось, но он услышал. И это пугало. На полу под его ногами появилась надпись: «Игры больше нет» Стену, где раньше были двери, покрывала дрожащая рябь. Она мерцала, словно поверхность воды под неестественным светом. Стэнли сделал шаг ближе, и тогда услышал это: — …он смотрит… Голос. Шёпот. Возможно даже знакомый. Он не был голосом Рассказчика. Он был искажённым, будто собранным из обрывков чужих фраз. Стэнли слышал впервые, но в момент когда он снова сказал у Стэнли в голове промелькнуло то кому может принадлежать этот голос... Его новому знакомому. Он не слышал его голос, только текст перед глазами, но почему то сейчас он решил заговорить с ним. Он видел его всего пару раз — в промежутках, между жизнью и смертью, в сбоях, в текстурах, в моментах когда перед глазами появлялся текст «Он лжёт тебе», — появилось на полу перед ним. Буквы шли искаженным шрифтом, тянущийся вниз, как будто за ними ничего не было. — Кто ты? — голос Стэнли звучал хрипло, непривычно громко в этом безмолвном коридоре. Он боялся разговаривать. Он никогда не говорил с рассказчиком. Может потому что не мог, а может потому что не хотел, но суть была в том что в этот момент Стэнли впервые услышал свой голос. Он вздрогнул от звука собственного голоса, такого хриплого, будто кто то не разговаривал несколько лет. Хотя так и было Ответа не последовало. Только рябь на стене усилилась, и он вдруг понял: стена — это не преграда. Это переход. Стэнли сомневался в собственных решениях, но он понимал что похоже у него не было выбора Он сделал шаг — и всё изменилось. Мир сдвинулся. Пространство больше не слушалось логики. Пол становился потолком, коридоры закручивались в спирали. По стенам бежали строки кода, словно капли дождя по стеклу. — …он прячет правду… Незнакомцем снова заговорил. Он не кричал. Он нашёптывал. Заманивал. Как будто сам не мог дотянуться до центра, но направлял туда Стэнли. — Не…ищи его… он боится… Шёпот затих, но игра начала искажаться. Прямо у него на глазах. Стены стали сгибаться, как листы бумаги, пол дышал, как грудная клетка. Картинки на стенах обратились в пиксельную кашу, искажённую, будто чья-то чужая рука ломала всё, что когда-то было стабильным. «Он — не бог. Он — ошибка», — возникло на потолке. «Ты не персонаж. Ты — заложник». Мир расползался. Стэнли шёл, спотыкаясь в собственных мыслях. Незнакомцем словно примерял новую роль — архитектора хаоса. Он правил всё: удалял двери, превращал коридоры в пустоту, подменял знаки и цифры, как будто пытался стереть Рассказчика из самой структуры игры. — Ты хочешь понять? Тогда смотри. И всё… застыло. Ровно на мгновение. Когда Стэнли моргнул, всё снова было на своих местах. Стены выпрямились. Свет стал мягким, ровным. Картины висели там, где и должны быть. На полу не было больше ни одной надписи. Текстуры сгладились. А затем раздался голос. — Ах, вот ты где, Стэнли! — бодро и спокойно, как всегда. — Кажется, ты немного отклонился от маршрута, но ничего страшного. Всё под контролем. Стэнли замер. Он не ожидал такого поворота событий. Всего было слишком много в один момент. (Хотя в глубине души он был немного рад что его жизнь немного изменилась) Рассказчик вернулся. А незнакомцем исчез. Следов не осталось. Ни шёпота, ни надписей, ни искажений. Всё выглядело… слишком правильно. Слишком аккуратно. Словно кто-то торопливо прибирался перед чьим-то приходом. Стэнли не ответил. Он просто смотрел вперёд. Словно пытаясь угадать — это настоящая реальность... или очередная маска. А внутри звучал голос, но не Рассказчика. Глубже. Тише. — Он не видит меня. Но ты — увидел. Потом всё шло по накатанной. Рассказчик уверенно вёл Стэнли по офису, будто ничего не произошло. Стэнли уже не знал, произошло ли что то на самом деле, или это он так искусно притворяется. Он не хотел об этом думать, но мысли сами лезли ему в голову. Его голос звучал как прежде — размеренно, местами насмешливо, чуть раздражённо, но вполне обыденно. — Теперь, Стэнли, я прошу тебя не отклоняться от маршрута. Мы оба знаем, к чему это обычно приводит. Стэнли не отвечал. Внутри него что-то изменилось. Тот, кто шептал ему, тот, кто показывал искажённую игру, не исчез — он притаился. Он продолжал наблюдать. И вот, прямо перед глазами Стэнли, вспыхнули слова: — Он лжёт. Он не ведёт — он толкает Он моргнул. Надписи не было. — Всё в порядке, Стэнли? Ты стал каким-то... Подавленным? Рассказчик не знал. Не мог знать. Они подошли к дверям, знакомым до боли. За ними — одна из «концовок». Та, что когда-то была частью большой игры. Одна из множества. Предсказуемая. Законченная.Они вошли и замерли. Комната была искажена. Свет мерцал, словно подёрнутый глюком. Мебель двигалась сама по себе. Объекты — книги, чашки, папки — застыли в воздухе, словно время здесь нарушено. По стенам ползли красные полосы, как трещины в самой реальности. — Это… странно, — голос Рассказчика дрогнул. Он не любил аномалий. Он в принципе не любил когда игра изменялась без его ведома, только если он сам не менял её. — Эта комната не должна быть такой. Что-то… изменилось. Послышался шелест бумаги. Настолько привычный Стэнли, но он всегда означал что что-то не так. Он начал разбирать структуру, проговаривать код, будто сверяясь с логикой мира, шепча себе под нос, как и всегда, хотя Стэнли и не мог разобрать не слова. А Стэнли смотрел на надпись, снова вспыхнувшую прямо перед его глазами. Они стали появляться постоянно, после того как он выбрался от туда. Раньше ему становилось плохо, когда они появлялись, потом, там внизу, или где он там был, текст впервые появился почти без помех. Но теперь их совсем не было. Перед его глазами он видел: — Он не понимает. Но ты — поймёшь Впервые за долгое время Стэнли почувствовал, что знает больше, чем Рассказчик. Это чувство было для него чем то новым. Рассказчик постоянно издевался над ним моментами, принимал, низводил до обычной пешки, но теперь... Теперь Стэнли знал больше него. И его это пугало. Стэнли не мог избавиться от чувства, что что-то не так. Рассказчик, казалось, не заметил странностей или предпочёл их игнорировать, и это выводило из равновесия ещё больше. «Он знает? Или издевается? Но зачем ему это? Если бы это было так, то почему он удивляется?» крутилось у него в голове — Итак, Стэнли, давай продолжим наше путешествие. Думаю, тебе понравится следующая часть, — бодро произнёс Рассказчик, ведя его дальше по знакомым коридорам. Стэнли последовал за голосом, но его мысли были заняты другим. Невидимый собеседник, оставлявший сообщения, продолжал появляться маленькими отрывками фраз. Раньше он мог сказать целое предложение, а теперь лишь фразы. Может он прячется от рассказчика? — Он скрывает правду. Не доверяй ему. Стэнли замер на мгновение, вглядываясь в пустоту перед собой. Его поведение достаточно резко изменилось, подумал Стэнли. Раньше он казался дружелюбным другом, что просто не особо любит рассказчика и недолюбливает его. Но теперь... теперь он будто пытается настроить против него и его тоже, только став как то... холоднее? Рассказчик заметил его замешательство и сказал: — Всё в порядке, Стэнли? Ты выглядишь обеспокоенным. Стэнли кивнул и продолжил движение, но сомнения росли. По мере продвижения по офису, окружающая обстановка становилась всё более нестабильной. Стены дрожали, свет мерцал, а вдалеке слышались странные звуки. — Он не контролирует ситуацию. Я могу помочь тебе. Стэнли остановился перед очередным коридором, ведущим к одной из концовок. Он помнил её — раньше здесь был выход, но теперь всё выглядело иначе. — Стэнли, не задерживайся. Вперёд, — поторопил его Рассказчик. Стэнли шагнул вперёд, и мир вокруг него изменился. Коридор растянулся, стены стали прозрачными, открывая бесконечное цифровое пространство. — Видишь? Он теряет контроль. Только я могу показать тебе истину. Офис дрожал. Не физически — нет, подобные вибрации могли ощущать лишь те, кто чувствовал код. Стэнли шёл впереди, а Рассказчик следил за каждым шагом. Его привычная ироничность исчезла. Он молчал. — Ты чувствуешь? Он боится, — вспыхнуло перед глазами Стэнли. Надпись медленно исчезла, словно стёртая чей-то осторожной рукой. — Подожди, Стэнли, — впервые голос Рассказчика прозвучал сдержанно. Он остановил время. Буквально. Всё застыло, включая самого Стэнли, застывшего на середине шага. Он умел так, и пользовался достаточно часто, когда было что то что рассказчик не мог позволить узнать Стэнли не в коем случае. Он знал эти сбои. Он чувствовал, как мир подчиняется чужой воле. Эти искажения… они были слишком знакомы. — Не может быть… В темноте, за застывшими кадрами офисной симуляции, возникло дрожание кода. Искривление реальности. И наконец — он. Тот самый. Это был... Вирус. Он не имел формы, но он был. Живой фрагмент. Незавершённый. Жестокий. — Ты… всё ещё здесь, — прошептал Рассказчик, больше себе, чем кому-то. Он так надеялся что всё исправил... Но нет. - Ты снова ошибся. Он был со мной. Он МОЙ, — появился текст прямо в воздухе, над неподвижным телом Стэнли. Рассказчик сжал голос, как оружие: — Он не твой. Я стёр тебя. Я ЗАКРЫЛ дыру! — Ты спрятал её. Но он открыл Эта правда была хуже проклятия. Он вспомнил. Бесплатный пакет для визуального оформления интерфейса. Он не проверил его — слишком торопился добавить «новое» для игрока. Тогда это казалось безвредным. Вирус внедрился тихо. Начал незаметно. И в какой-то момент он... добрался до Стэнли. Рассказчик пришлось переписать его. Поменять код. Модифицировал, чтобы спасти. Чтобы избежать стирания. Но теперь... Он посмотрел на застывшего Стэнли. Он — внутри него. Вирус не ушёл. Он ждал. Он использует Стэнли. — Если он узнает… — Рассказчик не договорил. Мир снова двинулся. Время пошло вперёд. Стэнли сделал шаг, не замечая замирания. — Стэнли, — сказал Рассказчик, тщательно подбирая слова. — Как ты себя чувствуешь? Тот не ответил. Только посмотрел вперёд. И увидел: — Он боится. Значит, ты победишь