Осенний листопад.
4 марта 2025 г., 23:20
Прошло несколько недель. Письма оставались без ответа. Встречи стали редкими, взгляды — украдкой. Но однажды Наталья снова оказалась перед ним.
— Александр… — её голос дрожал.
Он понял всё без слов.
— Это прощание? — спросил он.
Она кивнула, опуская взгляд.
— Мне больно, но… я не могу иначе.
Пушкин стиснул кулаки, но заставил себя улыбнуться.
— Тогда позвольте мне последнее желание, Натали.
Она вскинула глаза.
— Одну прогулку. Под этим осенним небом.
Они шли по парку, молча, но каждое движение было исполнено чувства. Ветер срывал листья, и один из них упал на её плечо. Пушкин осторожно снял его и сжал в руке.
— Вечность — в малых мгновениях, — тихо сказал он.
Она вздохнула, закусила губу и, не выдержав, шагнула ближе, едва коснувшись его пальцев.
— Я буду помнить вас всегда, Александр.
Он закрыл глаза.
— А я буду писать о вас.
Листья кружились вокруг них, запечатывая этот момент в вечности.
Он знал, что потерял её.
Но стихи…
Стихи останутся.
