Письмо без адресата.
4 марта 2025 г., 23:46
Долгие ночи за свечой, скрип пера по бумаге — единственный способ сохранить Наталью рядом. Пушкин писал. Стихи, письма, строки, полные боли и любви. Он не отправлял их, но каждая буква дышала её именем.
"Я вас любил: любовь ещё, быть может,
В душе моей угасла не совсем..."
Он перечитал строки и горько усмехнулся. Ложь. Любовь не угасла. Она жила в каждой клетке, в каждом вдохе, в каждом воспоминании.
Стук в дверь заставил его очнуться.
— Александр Сергеевич, вам письмо, — слуга почтительно протянул запечатанный конверт.
Рука дрогнула. Он сразу узнал почерк.
"Александр,
Я молила себя забыть. Молила себя не думать. Но разве можно приказывать сердцу?
Осень снова пришла в Царское Село. Я помню тот день, ту прогулку. Помню вас.
Боюсь, что память — это всё, что нам осталось.
Наталья."
Пушкин перечитал письмо несколько раз, прежде чем отложил его. Его душа металась между отчаянием и надеждой.
Но надежда оказалась сильнее.
Он схватил плащ и выбежал в ночь.
