Новая игра на хардкоре

Я пришёл в себя не сразу. Минут десять просто сидел, ошарашенный, в каком-то гулком тумане. В голове звенело, в груди было пусто. Как будто мир просто… выключился. Когда смог пошевелиться — сразу ушёл в комнату. Чёрные стены по-прежнему давили, словно готовы были обрушиться на меня. Ни одного окна. Лампочка под потолком дрожала тусклым светом, как будто вот-вот лопнет. Я чувствовал себя такой же — треснутой, мигающей, на грани. Почему в фанфиках всё так легко? Почему героям в них дают системы, подсказки, силу? Я здесь один. И даже соврать правильно не получается — язык путается, а в груди тошнит. Я медленно огляделся. Комната, несмотря на бедность, была аккуратной, но словно вымершей. В углу — старый шкаф. Я подошёл ближе. На его дверце висело зеркало — маленькое, но достаточно, чтобы разглядеть себя. Из зеркала на меня смотрел парень. Короткие чёрные волосы, тёмные глаза, азиатская внешность, лицо в бинтах. Незнакомец. И всё же — я. Я склонился ближе. — Это я?.. — прошептал почти беззвучно. Следует ли снимать бинты? Вроде бы ничего критичного… Но я не врач. В памяти всплывает голос Жана. Он что-то упоминал про врачей. Может, попросить? Я подошёл к двери. Только сейчас заметил: она выбивалась из общей картины. Гладкая, качественная, из доброго дерева. Не как всё остальное. Я приоткрыл её — за ней стояли двое охранников. Высокие, крепкие, в форме. Похожи на турков или иранцев. Оба смотрели безэмоционально, но в их взгляде читалась осторожность. Один из них коротко хмыкнул. — Можно… вызвать врача? — спросил я, стараясь говорить ровно. Они переглянулись. Один что-то сказал другому на незнакомом мне языке и ушёл. Я вернулся в комнату и сел на край кровати. Руки дрожали. Голова гудела. Врач пришёл быстро. Не один — с ним вошла женщина. Он — мужчина средних лет, с аккуратной бородой, широкими плечами и пронзительными голубыми глазами. Светлые волосы уже тронула седина. Лицо усталое, но строгое. Она — лет двадцать восемь, максимум тридцать. Русые волосы, зелёные глаза, бледная кожа, уставший вид. Взгляд её был… мёртвый. Когда-то она, возможно, светилась. Сейчас — выгорела. — Господин Рико, могу я прикоснуться? — тихо спросил врач. Я кивнул. — Голова, — добавил я. Он кивнул в ответ и осторожно начал развязывать бинты. — Там… есть раны? — Да, господин Рико. — Шрамы останутся? — Возможно один. Не слишком глубокий. Вам повезло. Я кивнул. Женщина в это время молча стояла у стены, приняв бинты из рук врача. Зачем она пришла? Просто ассистент? Или… наблюдатель? Врач ещё раз осмотрел мою голову и подтвердил, что всё уже хорошо. Он пожелал мне выздоровления и вместе с женщиной ушёл. Я посмотрел на часы. Пора было выходить. ⸻ Я шёл по коридору, направляясь к кабинету тренера, как мне велели раньше. Но на полпути меня перехватили. — Господин Ичиро ждёт вас в другом крыле, — сказал кто-то. Сердце сорвалось. Я кивнул молча, но внутри ураган поднялся. Не тренер. Не отец. Он. Ичиро. Коридоры будто сужались. Тени сгущались. Всё вокруг становилось глуше. Я дошёл до нужной двери — тяжёлой, чёрной, с бронзовой ручкой. Я не успел продумать, как себя вести. Не знаю, что говорить. Я поднял руку к ручке. Рука дрожала. Не от холода. От страха. — Входи, — раздался голос изнутри. Ровный. Глухой. Ледяной. Я вошёл. Осторожно, будто на минное поле. Внутри — просторный кабинет. Высокие потолки. Книги на полках. Чистота, как в музее. И он. Он сидел за столом. Тёмная рубашка, прямой силуэт. Глаза стеклянные, как у куклы. В них не читалось ничего. Ни злобы, ни сочувствия. Только холод. Он молчал. Смотрел. Оценивает? Взвешивает? Узнаёт? Я не мог понять. — Ты изменился, — наконец сказал он. — Ты тоже, — ответил я. Голос хрипел. Слишком громко. Слишком резко. Всё слишком. Он кивнул. — Я видел, что он сделал. С тростью. На публике. Он давно перешёл грань. Пауза. — И никто не сказал ни слова. Я молчал. Потому что здесь мне нельзя говорить, если не спрашивают. — Я могу вытащить тебя, — продолжил он. — Пока не могу убрать его, но могу закрыть от тебя. Он не прикоснётся к тебе снова. Взамен… — он смотрит мне в глаза, — …мне нужен союзник. Не брат. Не ребёнок. Партнёр. Я сглотнул. — Ты войдёшь в мою игру. И будешь играть по моим правилам. Взамен — безопасность. Свобода. Возможность дышать. Он кладёт ключ на стол. — Третий этаж. Твоя новая комната. Сегодня же ночью ты там. Завтра поговорим о контракте. Я тянусь к ключу. Сжимаю его в ладони. Он холодный. В груди глухо отзывается сердце. Не страх. Что-то другое. Новое. Что-то шевелится внутри. Что-то начинает меняться. Я не знаю, кем я стану в этой семье. Но теперь я знаю точно: Я начал игру.