Лорд

Киркволл встретил его песней ржавых флюгеров и запахом морской соли, смешанным с дымом кузниц. Город, высеченный из камня и отчаяния, не изменился. Или изменился слишком сильно. Лорд шагал по мостовой, едва касаясь земли, словно ветер нес его меж толпой, не замечающей странника в черном. Его ледяные глаза скользили по фасадам домов, выщербленным временем, но в памяти всплывали иные образы: крики бунта, звон мечей, алый отсвет лириума в сумерках. Статуя Мередит возвышалась на площади, как и столетие назад. Красный лириум мерцал зловещим багрянцем, будто сама ярость этой женщины застыла в камне. Ветер закружил вокруг Лорда нервными вихрями, цепляясь за длинные волосы. «Ты тоже чувствуешь это?» — мысленно обратился он к своей стихии. Воздух дрогнул, принося шепот прошлого: голос Мередит, холодный и железный, звучал в его памяти. «Порядок. Контроль. Страх». Она была правой. И ошибалась. Как и он. — Удивительно, правда? Даже сейчас она внушает страх, — женский голос за спиной заставил его обернуться. Авелин Валенн. Седина в волосах, морщины у глаз, но осанка все та же — прямая, как клинок. Ее взгляд скользнул по его лицу без тени узнавания. — Страх — плохой советчик, — произнес Лорд, заставляя ветер смягчить свой голос до нейтрального шепота. Внутри же бушевало. Она стояла в двух шагах от той, что когда-то называла его предателем. — Мудрые слова, странник. Вы не местный? — Авелин прислонилась к постаменту. — Прохожий. Ищу путь. — Здесь многие ищут. Находят лишь воспоминания. — Она вздохнула, и в этом звуке Лорд услышал груз лет. — Говорят, статуя иногда... шевелится. Лириум пульсирует, будто сердце. Вы верите в призраков прошлого? Ветер резко рванул вверх, взметая пыль. Лорд сжал перчатки, ощущая, как стихия отвечает на его ярость к себе самому. Он и был призраком. — Призраки существуют только если им разрешают жить в душе, — сказал он, прося ветер утихнуть. Авелин улыбнулась с горькой усмешкой. — Тогда в этом городе их легионы. Они молча смотрели на статую. Лорд чувствовал, как красный лириум тянется к его душе, словно жаждет оживить давно уснувшую ненависть. Он отвернулся. — Куда путь? — неожиданно спросила Авелин. — Туда, куда ветер укажет. — Удачи. Ветер в Киркволле часто становится ураганом. Когда ее шаги затихли, Лорд поднял ладонь к статуе. Ветер завыл, обвивая Мередит, срывая с лириума кровавые искры. — Прости, — прошептал он. Не ей. Себе. Уходя из города, он не оглянулся. Ветер уносил его вперед, сметая следы на песке. Но в сердце, где еще теплись воспоминания прошлой жизни, буря не утихала. Возможно, в следующем мире, — подумал он, и ветер согласился.