no homo

Смех Ильи был слишком громким. В нём не было тепла или той нотки, которая была с его друзьями—он был злым, с оттенком насмешки, что резала глубоко. — Ты серьёзно? — его голос был пропитан недоверием, когда он посмотрел вниз на паренька перед собой. Этот парень—какой-то незаметный неудачник, низкий, тощий, из тех, кого не замечают, пока не понадобится кто-то для унижения,—только что сделал что-то безумное. Он пофлиртовал с Ильёй. Это даже не было чем-то особо смелым. Просто небрежное: — Знаешь, ты вроде в моём вкусе. Как будто он думал, что Илья отмахнётся от этого со смехом. Как будто он думал, что Илья не заставит его пожалеть о сказанном. Илья наклонил голову, губы изогнулись в нечто, что не было улыбкой. — Что, думаешь, раз тебе нравятся парни, ты можешь нести мне такую хрень? Парень замешкался, его пальцы дёрнулись, глаза метнулись в сторону. — Это была шутка. — Не пизди мне тут. Илья шагнул вперёд, настолько близко, что парню пришлось задрать голову, чтобы смотреть на него. — Ты реально думал, что мне это понравится? — Он фыркнул, покачав головой, словно сама мысль была до смешного нелепой. И это действительно было так. Всю жизнь Илья делал всё, чтобы никто не смотрел на него так. Он сам мог флиртовать—когда это было удобно, когда было весело, когда он знал, что это ни к чему не приведёт. Но оказаться по другую сторону? Быть желанным для кого-то, кто не просто очередная отчаянная девчонка, на которую можно не обращать внимания? Это было другое. Это было опасно. Парень сглотнул, будто хотел что-то сказать, но Илья ещё не закончил. — Ты, блядь, реально больной, — на лице появилось отвращение. — Кто тебе в голову вбил, что я— — Артём постоянно с тобой флиртует, — перебил парень. — Но с ним ты так не реагируешь. На секунду мир замер. Челюсть Ильи напряглась. А потом, не раздумывая, он толкнул парня. Сильно. Не настолько, чтобы тот упал, но достаточно, чтобы он пошатнулся, чтобы напомнить ему его место. — Заткнись нахрен, — рявкнул Илья. Парень ничего не ответил. Не стал огрызаться. Просто посмотрел на него каким-то странным взглядом. И это злило Илью больше всего. Он уже собирался снова толкнуть его, сказать что-то ещё хуже, когда чей-то голос—громкий, насмешливый, до раздражения спокойный—разрезал напряжённость. — Йо, что тут происходит? Голова Ильи резко дёрнулась вверх. Артём. Ну конечно. Он стоял в нескольких шагах, держа между пальцами сигарету, с ленивой ухмылкой на губах. Но Илья знал его слишком хорошо. В его глазах было не просто развлечение. Там был интерес. Будто он только что наткнулся на что-то по-настоящему любопытное. Илья сделал шаг назад, резко выдохнул и засунул руки в карманы. — Ничего, — буркнул он. Артём перевёл взгляд с него на паренька, чуть приподняв брови. — Ничего, да? Парень воспользовался моментом и исчез в коридоре, даже не оглянувшись. Илья не стал его останавливать. Потому что Артём всё ещё смотрел на него. Илья резко повернулся, злобно глянув на него. — Чего? Артём медленно затянулся, выпустил дым и слегка наклонил голову. — Знаешь, — сказал он, — ты часто доёбываешься до геев. В животе Ильи что-то неприятно сжалось. — Чё ты несёшь? Артём пожал плечами, словно это не имело значения, но Илья знал его. Каждое его слово всегда было намеренным. — Просто говорю, — продолжил Артём. — Когда девчонки с тобой флиртуют, ты не психуешь. А когда парень?... Он тихо присвистнул, покачав головой. — Ты сходишь с ума. Кулаки Ильи сжались в карманах. — Заткнись. Артём только ухмыльнулся. — Почему? Потому что я прав? Илья шагнул вперёд, их разделяли считаные сантиметры. — Ты понятия не имеешь, о чём говоришь. Артём не шелохнулся. Даже не моргнул. — Да нет, имею как раз таки. Илья ненавидел это. Ненавидел, как спокойно он это сказал. Как будто это не было худшими словами, что он когда-либо слышал. — Ты думаешь, что я— — голос Ильи дрогнул, и он стиснул зубы. Артём наклонил голову. — Думаю, что ты что? Илья сглотнул. Артём смотрел слишком пристально. Будто ждал. Илья фыркнул, оттолкнув его плечом, делая вид, что ничего не слышал. Но хуже всего было то, что он слышал. Поездка. Отель был неприлично дорогим. Такой, где в холле пахло деньгами, а полы были отполированы так, что в них можно было видеть своё отражение. Люстры, бархатные кресла, окна во всю стену—излишество во всём. Но, конечно, их школа выбрала именно такое место. — Это уже какой-то элитный уровень мажорства, — проворчал Артём, бросая сумку на идеально заправленную кровать. Он плюхнулся рядом, раскинувшись. Илья, стоявший у окна, почти не отреагировал. — Ой, как будто ты не привык, — заметил он, делая снимок города, прежде чем бросить телефон на тумбочку. Артём фыркнул. — Братан, ты единственный, кто к этому привык. Тот его проигнорировал, уже занятый проверкой уведомлений. Школьная поездка должна была сплотить их, но пока это выглядело как повод для всех вести себя, как в реалити-шоу. Половина класса уже строила планы, как пронести алкоголь в свои комнаты, какие-то идиоты собирались прыгнуть в бассейн в три часа ночи, а девочки хихикали в своих маленьких группках, шепчась о том, с кем хотят замутить до конца поездки. Артём наслаждался этим хаосом. Илья, как всегда, был выше этого. Они едва успели обустроиться, как кто-то постучал в дверь. Артём открыл её без колебаний, полностью ожидая увидеть одноклассника, который пытался втянуть их в какой-нибудь глупый план. Но вместо этого там стояла она. Полина. Без сомнения, самая красивая девушка в их классе. Длинные ноги, идеальные волосы — та, которую хотел каждый парень. Включая Артёма, хотя он никогда этого не говорил вслух. И всё же она не смотрела на него. Её взгляд скользнул мимо, остановившись на Илье. — Привет, — сказала она, заправляя прядь волос за ухо. У Артёма внутри что-то неприятно сжалось. Илья наконец оторвался от телефона. — Привет, — ответил он нейтральным голосом. Она замялась, мельком взглянула на Артёма — словно раздумывала, стоит ли говорить это при нём, — но затем глубоко вдохнула и решилась. — Можно тебя на минутку? Артём почувствовал, как внутри что-то упало, но тут же скрыл это за ленивой ухмылкой, театрально отступая назад и делая приглашающий жест. — Прошу. Илья едва среагировал, просто сунул руки в карманы и вышел в коридор, позволив двери закрыться за собой. Артём остался на месте, стоя у кровати, скрестив руки. Он не подслушивал. Но и ничего другого тоже не делал. Потому что… какого чёрта? Полина была его типажом. Она была типажом всех. А Илья… Илья был не просто каким-то парнем. Он был тем самым парнем. Тем, кого хотели все девушки, даже те, кто утверждал, что он их не интересует. И он никогда не показывал, что ему не всё равно. Так что Артём ждал. И когда Илья наконец вернулся, его лицо ничего не выражало. Артём поднял бровь. — Ну? Илья пожал плечами, как будто это не имело значения. — Она позвала меня на свидание. Артём уставился на него. — И? — Я отказал. Наступила полная тишина. А потом— — Ты реально полный дебил, — сказал Артём, глядя на него так, словно Илья только что объявил, что бросает школу, чтобы уйти в монахи. Илья бросил на него скучающий взгляд. — Что? — Она буквально самая сасная девушка в классе. Илья шлёпнулся на кровать, раскинувшись, словно только что не совершил худшее решение в истории человечества. — Ну и что? Артём провёл рукой по волосам, выдыхая так, будто ему физически больно. — «Ну и что»? Ты вообще понимаешь, что ты только что сделал? Она же идеальная, а ты— — он резко остановился, поймав себя на том, что чуть не сказал лишнего. — Бро, ты вообще… тебе девушки нравятся? Илья слегка повернул голову, прищурившись. — Да, — протянул он. — А что? Артём посмотрел на него долгим взглядом. — Потому что ты только что отказал Полине, как будто это ничего не значит. Илья закатил глаза. — Потому что это ничего не значит. — Это что-то да значит, — парировал Артём. — Я… — он запнулся, потом фыркнул, покачав головой. — Ты невозможный. Илья даже не моргнул. — Ты ведёшь себя так, будто это как-то на тебя влияет. Артём усмехнулся, но не слишком убедительно. — Да нет, просто… я не понимаю. Илья потянулся, его лицо оставалось невозмутимым. — Она мне просто не нравится. Всё просто. Артём долго смотрел на него. Потому что это было странно. Илья никогда ни к кому так не относился. Ни к девушкам. Ни к парням. Ни к кому. Но при этом он не был безразличен. Артём видел его эмоции раньше — видел, как он раздражается, злится, испытывает дискомфорт. Просто никогда не из-за девушек. Так почему? Почему он всегда вел себя так, будто ни одна из них его не интересует? Артём ничего не сказал. Просто сел на кровать, глядя в потолок, ощущая что-то странное в груди. Он не знал, было ли это разочарование или что-то ещё. Но, как бы то ни было, это чувство не проходило. Как оказалось, если в руках трава, Артём очень быстро забывается. И вот, они уже были под кайфом. Не просто слегка расслаблены, не просто навеселе — полностью, целиком упоротые. Тем самым кайфом, когда всё кажется одновременно слишком смешным и слишком медленным, когда мир кажется нереальным, а воздух чуть слишком мягким на коже. — Бро, — пробормотал Артём, выдыхая в воздух гостиничного балкона облако дыма. — Эта штука вставляет иначе. Илья, сидя на перилах, будто ему было плевать на собственную жизнь, лениво рассмеялся: — Ты так говоришь каждый раз. — Да, но в этот раз я реально это чувствую. Илья вытянул руки в стороны, запрокидывая голову. В его полуприкрытых глазах отражались огни города, и впервые он не отпускал комментариев. Просто существовал, выглядя почти нереальным в этой своей раздражающе лёгкой манере. — Хочешь выйти? — спросил он после долгой паузы. Артём моргнул. — Выйти куда? — Выйти прям выйти. Артём фыркнул: — Ты звучишь как пёс. — Пошёл ты, — пробормотал Илья, но уже спрыгивал с перил, засовывая руки в карманы худи. — Погнали. Артём никогда не говорил «нет» хаосу. Поэтому пошёл. Было поздно, но улицы не были пустыми. Люди всё ещё шли куда-то — кто-то домой, кто-то шатался пьяный, кто-то просто старался не обращать внимания на происходящее. И были они. Два идиота, укуренные в хлам, двигающиеся по городу так, будто он принадлежал им. Артём ржал надо всем. Над тем, как Илья украл сигарету у какого-то чувака только для того, чтобы швырнуть её в лужу. Над стариком, который орал на них за то, что они сели на его машину. Над парой, что прошла мимо, шепча друг другу, что они «выглядят как проблемные». — Эй, ты слышал? — Артём ухмыльнулся, толкнув Илью локтем. — Мы похожи на проблемных гопарей. Илья тяжело вздохнул. — Мы и есть проблемные гопари. Тот лишь фыркнул: — Ты? Гопарь? Бро, ты весишь, как две граммульки. — Заткнись, — пробормотал Илья, толкнув его. Артём толкнул его в ответ, и вдруг они просто начали пихаться без причины, шатаясь по тротуару, смеясь так, будто им было абсолютно наплевать. Они чуть не вляпались в драку с каким-то парнем в кожанке, но Илья просто медленно и нагло ухмыльнулся, и тот чувак отступил, пробормотав что-то под нос. — Ты такой, блин, бесячий, — сказал Артём, наблюдая, как тот уходит. Илья ухмыльнулся: — Я знаю. Они пошли дальше. А потом— Артём не был уверен, как это произошло. Одна секунда — он просто идёт. Следующая — мир на мгновение размыт, и вдруг он хватает Илью за лицо, наклоняется вперёд, прижимает губы к— Полине. Нет, стоп. Не к Полине. Илье. Блядь. Поцелуй был тупым. Скомканным. Даже не поцелуем, а просто касанием губ — слишком быстрым, слишком неуклюжим. Но Илья не двинулся. Не оттолкнул его. Просто стоял, слегка покачиваясь, слишком убитый, чтобы что-то осознавать. Артём отпрянул первым, моргая. Илья рассеянно облизал губы. — Хм. Мозг Артёма завис. — Бро, — пробормотал он. — Ты… ты же не— — Ага? — голос Ильи был медленным, отстранённым, как будто он только что не— как будто они только что не— Артём сделал шаг назад, запуская руку в волосы. — Блядь. Я думал, что ты— — Полина, — закончил Илья, слегка кивая. Артём сглотнул. Ни один из них не двигался. Ни один из них не говорил. И вдруг— Смех. Не их. Артём резко повернулся на звук. Один из их одноклассников — какой-то тип из соседнего номера — стоял в нескольких шагах, держа в руках телефон, экран всё ещё светился. — Йо, — сказал тот, ухмыляясь. — Это было охуеть как дико. Артём почувствовал, как у него начали трястись руки, и явно не из-за того, что его вставило. — Бро, — начал он, делая шаг вперёд, но парень только поднял руки, всё так же ухмыляясь. — Да не парься. Я не собираюсь это выкладывать. Илья, всё ещё в ахуе, слегка склонил голову. — Ты это снял? — Ну да, — сказал парень. — Это был чистый золотой контент. Руки Артёма сжались в кулаки. — Удали. Парень усмехнулся. — Расслабься, чувак. — Удали, — повторил Илья, его голос был тише, спокойнее — но в нём сквозило что-то опасное. Артём был готов вырвать у него телефон и швырнуть его в улицу, но тот просто снова засмеялся, поднял экран. — Спокойно, спокойно, я понял. — Он нажал пару кнопок, потом повернул телефон к ним, показывая иконку корзины. — Видишь? Всё, нету. Артём ему ни на секунду не поверил. Но Илья просто кивнул, будто его это вообще не парило, будто его только что не застукали за поцелуем с лучшим другом на случайной улице. Парень ушёл. Ночь продолжилась. Но Артём никак не мог отделаться от чувства, что что-то изменилось. ### **Глава четвёртая** К тому моменту, когда они вернулись в отель, приход начал проходить, но тяжесть в груди Артёма — нет. Он не говорил об этом. Илья тоже. Они просто вошли в свою комнату, рухнули на кровати и сделали вид, что ничего не произошло. Что это была просто ещё одна ночь. Но это не так. И они оба это знали. --- На следующее утро всё было… не так. Артём проснулся от бесконечной вибрации телефона. Раз за разом. Без остановки. Он застонал, потянулся к телефону на тумбочке, протёр лицо и прищурился на экран. 24 новых сообщения. У него неприятно сжался живот. Он разблокировал экран — и первое, что увидел, было сообщение от какого-то парня из их класса. «Йо, братан, это что за хрень??» А ниже — ссылка. Артём нажал. И там оно было. Видео. Он и Илья. Целуются. Артём подскочил так резко, что у него закружилась голова. — Блядь. На соседней кровати зашевелился Илья, пробормотав что-то спросонья. Артём его не слушал. Он уже прокручивал уведомления — в чатах творился ад. Мемы, шутки, народ сходил с ума. «Бро, я думал, Илья натурал???» «новая школьная парочка анлокнута» «АХАХАХАХАДУЗАДУЗК, Артём, зачем ты так держишь его лицо ^_^»** «Это ведь фейк, да?» Блядь. Блядь. Блядь. Телефон Ильи завибрировал на другом конце комнаты. Артём как раз успел обернуться, когда Илья сел, взял его в руки и уставился в экран. Лицо его стало пустым. Совсем пустым. Артём сглотнул: — Илья— Но Илья уже встал с кровати, уже направился в ванную, уже закрыл за собой дверь. Артём просто сидел, сжимая телефон в руках, с бешено колотящимся сердцем. Он должен был догадаться. Ну конечно тот чувак не удалил видео. Конечно теперь все об этом знали. Илья не выходил долго. Когда он наконец появился, он выглядел… странно. Мокрые волосы — наверное, умывался. Лицо привычно скучающее. Но под этим что-то было. Что-то натянутое. Что-то неправильное. — Ну, — сказал он. Артём сглотнул: — Ну. Пауза. Потом— Илья резко выдохнул, отошёл к окну, провёл рукой по волосам. — Это реально случилось, — пробормотал он. Артём усмехнулся: — Ага. Похоже на то. Ещё одна пауза. Илья повернулся, прислонившись к подоконнику, и посмотрел на него каким-то непонятным взглядом. — Что, блядь, теперь делать? — Не знаю, — признался Артём. — Ну, типа… мы можем сказать, что это фейк. Нам больше поверят. Илья фыркнул: — Да, конечно. Отличный план. Артём застонал, протирая лицо рукой: — Чувак, я вообще ещё не осознал, что мы— Он осёкся, горло вдруг сжалось. Илья не моргнул: — Что мы что? Артём замешкался. Илья чуть склонил голову: — Скажи. Артём выдохнул, покачав головой: — Что мы целовались. Слова прозвучали тяжело. Илья промолчал. А потом, тише: — Ага. Артём не знал, что сказать. Потому что правда была в том, что он не жалел. Не по-настоящему. Да, то, что об этом узнала вся школа, было адом. Но сам поцелуй— Ощущение губ Ильи, то, как он не отстранился— Блядь. Ему понравилось. И это была проблема. Потому что Илья— Илья должен был него возненавидеть. Но он не выглядел так, будто ненавидит. Он выглядел— Артём даже не мог это описать. Он просто выглядел потерянным. — Это была ошибка, — вдруг выдал Илья, отводя взгляд. — Мы были под кайфом. Только и всего. Артём смотрел на него. Потому что сказал он это слишком быстро. Будто пытался убедить себя. Будто ему было необходимо, чтобы это было правдой. И, может быть, Артём должен был согласиться. Может, стоило просто отшутиться, сделать вид, что всё неважно. Но он не мог. Потому что это было важно. И теперь они оба не знали, что с этим делать. Оба забьют. Но забыть не смогут. (Зато Артём убедился, что Илья хотя бы не на все 100% гетеросексуален, каким он пытался себя выставить.)