Грех любить тебя.

Джисон сидел в кабинете, закинув одну ногу на другую, и знал, что выглядит как человек, которому плевать. Он откинулся в стуле, держа ручку в зубах, и медленно вращал её, будто вся его энергия уходила на это монотонное движение. Но это было далеко от правды. На самом деле, он с трудом сдерживал дрожь в ногах, потому что Сынмин — этот, блядь, Сынмин — вернулся. Он даже не объявился, не сказал никому. Просто появился с утра, будто его не было не из-за больницы. Его волосы были чуть длиннее, чем раньше, мягко касались шеи, немного небрежно уложены, как будто он торопился и не хотел тратить лишние минуты на утренние сборы. А может, наоборот — потратил слишком много времени, надеясь выглядеть небрежно. Джисон знал таких. Знал и ненавидел. Всё в Сынмине раздражало его. Эта слишком чистая кожа, словно его оберегали от солнца. Этот взгляд, будто он видел сквозь людей, а не поверх них. Эта странная мягкость, которой, по идее, не должно быть в человеке, пережившем все те издёвки, унижения, что он ему устраивал. А он пережил. Вернулся. Сел на своё обычное место, как будто ничего не изменилось. Как будто Джисон не сломал его. Как будто не было той сцены в крыше, когда Сынмин бежал и упал. Как будто не было слов, вырвавшихся из Джисона слишком легко, слишком жестоко: «Ты, блядь, даже не человек. Ты просто жалкий пидор, который думает, что меня можно любить». Но сейчас он сидел рядом с Чонином. Опять. Будто притянулся к нему, как железо к магниту, как пыль к свету. И не просто сидел — он наклонился, показывая на что-то в тетради, и объяснял. Голос у него был тихий, почти ласковый, с хрипотцой, которая резала Джисона по ушам. Как он вообще может говорить с Чонином таким голосом? С этим ебаным Чонином, у которого, между прочим, есть парень, если кто забыл. Джисон-то точно не забыл. Он знал про Чанбина, знал, что они вместе. Ему плевать, конечно. Просто странно, что Сынмин вот так спокойно к нему липнет. Или специально? Хочет вызвать в нём реакцию? Показать, что у него тоже есть кому уделить внимание? — Ты чё так сверлишь их глазами, а? — прервал его друг, сидевший слева. Тот самый, чьё имя Джисон никогда не запоминал толком. Просто использовал, когда нужно было кого-то в столовке посадить на место или попросить списать. И этот, как назло, вдруг показал ему экран своего телефона, ухмыляясь. — Глянь, кого я нашёл. Это вроде тренер по боксу, Бан Чан. Видел? Он типа крутой. Но ты только посмотри, кто на заднем плане... Он ткнул пальцем на фото. Сторис. Бан Чан, как сказал этот дебил, был за кадром. Виднелись только его руки — тёмные, жилистые, с грубой кожей, как у человека, который большую часть своей жизни держал кулаки в напряжении. И они лежали — нет, касались — живота Сынмина. Того самого Сынмина, который стоял без футболки, весь мокрый от пота, с каплями, стекающими по шее и груди. Волосы прилипли к лбу, в глазах — что-то среднее между усталостью и гордостью. Он дышал тяжело, губы приоткрыты, щеки красные. Подпись добивала окончательно: «Уже показывает результаты. Молодец, парень». — Что за... — выдохнул Джисон, и голос его прозвучал хрипло, почти неузнаваемо. Он вырвал телефон из рук, не спросив. Уставился. Не мог оторваться. Его пальцы дрожали. Внизу живота сжалось, как от удара током. Тепло. Давящее, тянущее тепло, которое он не хотел называть вслух. Сердце ударяло в груди слишком громко. Пульс отдавался в ушах, будто кто-то играл на барабанах. Он даже не сразу понял, что держит телефон слишком сильно, аж костяшки побелели. — Ты что, в ахуе? — усмехнулся тот. — Да норм сторис, чё ты... Но Джисон не слышал. Он видел только живот Сынмина. Чужие руки. Его красное лицо. И чувствовал, как в груди поднимается нечто тёмное, гудящее. Это была ревность. Чистая, отравляющая ревность. Почему этот ебучий тренер держит его так? Почему именно он? Почему этот, блядь, Бан Чан, а не... Нет. Нет-нет-нет. Он бросил телефон обратно, как будто тот обжёг ему ладони. — Он тренируется? — спросил он. Самого себя. И никого. — Когда? Где? С хуя ли он вообще решил заниматься боксом?.. Ответа не было. Внутри всё бурлило. Сынмин поднял голову и встретился с ним взглядом. Всего на секунду. Но этого хватило. Джисон увидел в его глазах — не страх, не покорность, как раньше. Там было что-то новое. Независимость. Решимость. Что-то твёрдое, как камень, что он сам когда-то пытался разбить. Он отвёл взгляд. Поспешно. Чёрт. Чёрт, блядь, чёрт. Он встал. Учитель повернулся к нему, удивлённо приподняв брови. — Господин Хан, что случилось? — прозвучало строго, но Джисон уже шёл к двери. — Туалет! — бросил он и вышел, не оборачиваясь. Только в коридоре, когда холодный воздух коснулся его лица, он смог дышать. Он прислонился к стене, сжал кулаки. Он не гей. Он НЕ гей. Он просто... это Сынмин. Просто этот ублюдок со своими глазами, голосом, телом, этой... этой добротой, которую он как будто отливал из сахара и солнца. Просто этот пидор, который раньше влюбился в него, а он — он что? Он ломал его, унижал, рвал его на части. Почему теперь Сынмин выглядит сильнее? Почему теперь он тот, кто светится? А Джисон... он стоит в пустом коридоре с дрожащими пальцами и мыслью: «Почему это не я его тренирую?.. Почему не я держал его живот? Почему не я...» Сердце ухало в груди. Он закрыл глаза. Видел снова. Капли пота. Легкая дрожь мышц. Ладони чужого мужчины на теле, к которому он не имел права. Он издал тихий, глухой стон, почти рычание, от злости. От бессилия. От страха. Потому что, может быть... Может быть, он всё это время ненавидел Сынмина только потому, что не мог признаться: в нём самом тоже было нечто ломающее. Что-то, что хотелось Сынмина. Что-то, что жаждало быть любимым. Но он не мог. Не имел права. Он же не... Слово не произносилось. Как будто язык отказывался. Как будто стоило сказать — и всё рухнет. Всё, кроме одного. Он хотел Сынмина. Джисон прислонился к прохладному металлическому шкафчику, его глаза были прикованы к полу. Эхо скрипа кроссовок и смеха из шумного класса не достигало его. Его сердце колотилось в груди, бас-барабан отбивал ритм с мчащимися мыслями в голове. Он чувствовал, как его ладони вспотели, а горло сжалось. Это была просто фото, просто глупое фото Сынмина с каким-то стариком, верно? У Джисона перехватило дыхание. Он не мог в это поверить. Он не хотел в это верить. Он всегда видел в Сынмине кого-то, кого нужно презирать, а не... не это. Его разум был вихрем смятения и гнева. Почему его тело предало его таким образом? Почему его член твердел при виде парня, которого он ненавидел? Он сжал кулаки, ногти впились в ладони. Нет, это было неправильно. Он не мог... он не мог... он просто не мог. Но чем больше он пытался отогнать эту мысль, тем больше она прилипала к нему, как вторая кожа. Образ голой груди Сынмина, рука тренера, то, как выглядели его соски так... так... Мысли Джисона метались, его тело нагревалось. Его джинсы стали тесными, ткань неприятно давила на его опухшую эрекцию. Он должен был уйти отсюда, должен был уйти от всех, прежде чем они увидели, что с ним происходит. Прежде чем они узнали его грязный маленький секрет. Он оттолкнулся от шкафчика и рванул в туалет, его сердце колотилось, словно пытаясь вырваться из грудной клетки. Дверь за ним захлопнулась, заглушив какофонию коридора. Он прислонился к холодной фарфоровой раковине, тяжело дыша. Туалет был пуст, слава богу. Ему нужно было разобраться со своим дерьмом. Он не мог позволить кому-либо увидеть его таким, даже собственному отражению в зеркале. Но сначала ему нужно было разобраться с бушующим стояком, который, казалось, имел собственный разум. Он зашёл в кабинку, расстегнул штаны, его член выскочил на свободу, как чертик из табакерки. Он уставился на него, вены пульсировали, кончик блестел от предэякулята. Это было неправильно. Он не мог быть... но когда его рука обхватила ствол, он не мог не думать о прессе Сынмина. И об этой руке. О той руке, которая касалась его на фотографии. И внезапно он больше не думал о ненависти. Он думал о желании, о страстном желании. Он гладил себя сильнее, быстрее, образ тела Сынмина врезался в его сетчатку. Теперь туалетная кабинка была его убежищем, тайным местом, где он мог поддаться запретным желаниям, которые гноились внутри него. И пока он дрочил себе, он знал, что это только начало. Начало тёмного, извращённого путешествия, от которого он никогда не сможет отказаться. Ему придется столкнуться с этим... этим... влечением к Сынмину. И, черт возьми, он не знал, готов ли он к этому. Но его тело было готово. Рука Джисона пролетела над его членом, звук стонов был приглушён другой рукой, прижатой к его рту. Он прикусил костяшки пальцев, чтобы заглушить стоны, его зубы впились в его плоть. Острая боль только усилила удовольствие. В своем мысленном взоре он увидел лицо Сынмина, искаженное в экстазе, этот пресс, напрягающийся с каждым его вдохом. Его ноги дрожали, а дыхание стало прерывистым. Воспоминания о слезах Сынмина, его побежденной позе только подливали масла в огонь. Власть, которую он имел над ним, то, как он заставил его подчиниться. Это было опьяняюще. Но теперь, вот он, дрочит, дулат про того самого человека, над которым он доминировал. Ирония не ускользнула от него. Он чувствовал, как его оргазм нарастает, крещендо удовольствия, которое было столь же сбивающим с толку, сколь и интенсивным. И когда он кончал, его мысли были мешаниной гнева, похоти и чего-то, что подозрительно напоминало любовь. Тепло его освобождения покрыло его руку, липкое напоминание о его предательских мыслях. Он застонал в кулак, звук эхом отдался в маленьком пространстве. Он никогда не чувствовал себя таким противоречивым, таким... неправильным. Он сделал глубокий вдох, пытаясь успокоить свое колотящееся сердце. Он должен был привести себя в порядок, должен был уйти отсюда, прежде чем кто-нибудь войдет. Прежде, чем чувство вины поглотит его целиком. Когда он заправил штаны, застёгивая их дрожащими руками, он не мог не думать о том, что он будет делать дальше. Как он сможет снова встретиться с Сынмином? Как он сможет вернуться в спортзал, в раздевалку, в то место, где он чувствовал себя таким превосходным, таким контролирующим? И когда он мыл руки, пытаясь стереть следы своего предательства, он понял, что больше не хочет просто победить Сынмина. Он пошатывался, будто ноги его были не его, а тело вдруг стало чужим, плоть перестала подчиняться, как будто разум наконец понял всю чудовищность содеянного и пытался вырваться из этой оболочки, сбежать от собственных рук, от образов, засевших в мозгу, как занозы. Джисон сжал пальцы так, что побелели костяшки, но дрожь не унималась. Его губы были пересохшими, будто он прошёл по пустыне, а язык прилип к нёбу, заставляя глотать воздух с надсадным усилием, как человек, только что вынырнувший после слишком долгого погружения. Он смотрел в зеркало, отражение которого казалось карикатурой: влажные волосы прилипли ко лбу, зрачки расширены, глаза блестят нездоровым блеском. Он сделал это. Он дрочил на Сынмина. На того самого, над кем насмехался, к чьей ориентации относился с таким ядовитым презрением, отравляя каждый взгляд, каждое слово. Того, чьи глаза не раз вспыхивали болью, когда Джисон хохотал с друзьями над его «позорной влюблённостью». Того, кого он сам превратил в объект травли, утвердившись в своей власти, в своей мужественности, в своей уверенности, что не он — не такой. Не пидор. Не чувствующий. А теперь что? Он стоял в туалете, с расстёгнутым ремнём, с лицом, искривлённым от удовольствия, с дыханием, сбившимся в безумный ритм, и всё, что он видел перед глазами — это голый живот Сынмина, едва запотевший пресс, влажная кожа, пересекаемая рукой какого-то ублюдка-тренера. А потом — его лицо. Такое сосредоточенное, серьёзное, усталое. Красивое. Чересчур красивое. — Какого хрена… — выдохнул он в пустоту, и его голос прозвучал глухо, как будто стены туалета поглотили его, осудив. Он обхватил голову руками и застонал сквозь зубы. Хотелось удариться лбом о кафель, чтобы выдолбить из себя эти образы, эти ощущения, эту… тягу. Он не мог хотеть Сынмина. Не мог. Это что, слабость? Слом? Или это всё та же ненависть, только извращённая, с другим лицом? Может, он просто хочет обладать им, потому что Сынмин перестал быть слабым? Потому что теперь его кожа пахнет спортзалом, а тело — выглядит как вызов? Джисон закусил губу, чувствуя привкус крови. Неужели он настолько низок, что хочет того, кто когда-то смотрел на него с обожанием и страхом, а теперь — даже не удостаивает взглядом? В животе закрутилась тошнота. Он опустил взгляд и почувствовал, как по спине прошёл холодок от мысли: а что, если кто-то догадался? Что, если его друг заметил, как он смотрел на экран телефона, как вцепился в него, как будто хотел втиснуться внутрь сториса и выцарапать руку этого тренера? Что, если Сынмин заметил? Его проницательный взгляд, острый, как лезвие, наверняка что-то почувствовал. А вдруг он понял? А вдруг — смеётся? Он вытер ладонью лоб и, шатаясь, вышел из туалета, будто возвращался с поля боя, где проиграл не только сражение, но и самого себя. Коридор школы казался длиннее обычного, тусклый свет ламп щекотал виски, а каждый шаг отдавался в голове эхом. Джисон шёл, не поднимая глаз, вцепившись пальцами в лямку рюкзака, будто боялся провалиться в землю от собственного стыда. Он никогда не чувствовал себя таким уязвимым. Он был уверен — всегда — что он контролирует всё: друзей, врагов, ситуацию, даже Сынмина. Особенно Сынмина. А теперь? Теперь он не знал, как вообще существовать рядом с ним. Как открыть рот и сказать очередную колкость, зная, что в его подсознании крутится тот момент, когда он, закрыв глаза, представлял, как скользит по его телу. Как услышать голос Сынмина и не вспомнить, как он в фантазии стонал под ним. Как ненавидеть, когда каждая клетка тела… хотела. Он вошёл в класс и сел на своё место, не глядя ни на кого. Рядом уже сидел его "друг", тот самый, что показал сторис. Тот, кто, вероятно, всё видел. Или догадывался. Или… нет, он просто идиот. Джисон надеялся, что это так. Что никто, ни один человек в этой комнате, не чувствует, как под его кожей что-то гниёт, как разум трещит по швам, как каждый вдох даётся с трудом, потому что рядом — сидит Сынмин. Тот самый. В метре. Смеётся над чем-то, что сказал Чонин. Чёртов Чонин, который не достоин даже рядом с ним сидеть, который трогает его тетрадь, улыбается, наклоняется слишком близко. Джисон стиснул зубы. — Всё нормально? — спросил "друг", бросив на него взгляд. — Ты это кому? — резко бросил Джисон, стараясь говорить ровно, хотя голос предательски дрогнул. — У меня всё заебись. Лучше, чем у тебя с прической. Тот фыркнул, но отвёл взгляд. Джисон не был уверен, что ему удалось скрыть дрожь. Или странную панику в глазах. Он бросил короткий взгляд на Сынмина. Тот обернулся, встретился взглядом — и… ничего. Просто равнодушие. Как будто Джисон — пустое место. Ни презрения, ни боли, ни даже раздражения. Только холод. И это убивало. — Что ты уставился? — вдруг сказал Чонин, поворачиваясь к нему, как всегда нагло. — Влюбился, что ли? — Не смеши меня, — процедил Джисон. — Я лучше удавлюсь, чем влюблюсь в эту фею. Сынмин не отреагировал. И это было страшнее, чем если бы он ударил его по лицу. Джисон сжал кулаки под партой, чтобы не затряслась челюсть. Он не знал, сколько ещё сможет это выносить. Он не знал, что делать с этим адом внутри. Как притворяться, что всё, как прежде, если его тело… его тело теперь предатель. Хрустящий снег скрипел под ногами, пока Сынмин шагал рядом с Чонином, который, не скрывая широкой улыбки, с воодушевлением делился новостями. Его щёки раскраснелись от мороза, глаза сверкали, а голос чуть дрожал — не то от холода, не то от волнения. Он говорил про Чанбина, про то, как тот вчера предложил сходить вместе в кино, и как, чёрт возьми, это было мило — с этим неловким взглядом, опущенными ресницами и сжатыми в кулак руками. Сынмин слушал, поддакивал, кивал, и в груди у него отзывалось тёплым эхом — он радовался за Чонина, правда. Радовался и в то же время завидовал — не злобно, а тихо, щемяще, с тем особым чувством, которое рождается, когда смотришь на чужое счастье сквозь стекло собственной пустоты. Небо висело низко, будто готовилось раздавить город. Серое, тяжёлое, с редкими клочками облаков, оно давило на плечи, а вместе с ним давили и тревожные предчувствия. Зима была капризной — снег то срывался пушистыми хлопьями, то мгновенно таял, оставляя после себя грязную кашу, что въедалась в подошвы и настроение. Сынмин был в длинном пальто, шарф — коричневый, тёплый, с зацепками — обвивал шею, спрятанную до ушей. Он всё ещё слушал Чонина, когда почувствовал, как воздух вокруг сгустился, будто потемнел — и не из-за туч. Они шли мимо ограды школы, когда перед ними вырос Джисон. Не один, конечно. Всегда с кем-то, будто сам он уже давно не существовал в одиночку, а растворился в этих тенях — парни, громкие, резкие, будто сделанные из железа. Один из них хохотнул, другой что-то сказал на ухо, но Джисон молчал. Он стоял, как глыба льда посреди дороги, и в его глазах читалась та самая холодная отрешённость, что возникает, когда человек уже не чувствует боли. Только ярость. Усталую, глухую, жгучую, как кислотный ожог. — Эй, — выдохнул он, сжав губы в тонкую линию. — Ували нахуй, Чонин. Тишина. Даже ветер притих. Чонин замер, его глаза метнулись к Сынмину — в них отражался страх и недоверие. Он не пошёл. Остался стоять, подняв подбородок, и как будто пытался быть храбрым. Но храбрость была тонкой, как льдинка — одно слово, и она разобьётся. — Не хочу, — голос Чонина дрогнул. — Почему я должен? Джисон сделал шаг. Его движения были медленные, точные, сдержанные, как у хищника, что уже решил напасть, но смакует момент. Вокруг них будто всё исчезло — школа, улица, мир — остался только лёд под ногами, серое небо и сердце, бьющееся где-то в горле. — Потому что я тебя, блядь, сейчас тоже приложу. Ты думаешь, я не могу? Думаешь, не сделаю? Он не кричал. Не нужно было. Говорил спокойно, глухо, будто уже внутри себя это сделал. Сынмин сделал шаг вперёд, не сразу осознавая, что двигается. Он слышал, как бьётся кровь в висках, как гудит в груди какое-то безымянное чувство — смесь страха, гнева и чего-то... отчаянного. — Чонин, — тихо сказал он, положив руку ему на плечо. — Иди. Пожалуйста. — Но ты… — Просто иди. Я справлюсь. Они смотрели друг на друга, и в этом взгляде было всё — боль, преданность, попытка понять и невозможность вмешаться. Чонин отвернулся, глотнул воздух, будто в нём застряли слова, и медленно пошёл прочь. Джисон проводил его взглядом, а потом повернулся к Сынмину. — Пошли. Сынмин не ответил. Только кивнул. Они шли молча, по хрустящему снегу, вдоль стены школы, где никого не было, где ветер гулял по углам, а с подоконников свисали сосульки, будто клыки. Задний двор был пуст — только несколько пластиковых ящиков, снег, покрытый старым льдом, и облупленные стены. Здесь редко ходили. Здесь все знали, что происходит, но молчали. Джисон остановился, развернулся и, не говоря ни слова, резко схватил Сынмина за воротник пальто. Движение было привычным — словно отрепетированным, но в нём что-то изменилось. Это не было грубо. Его пальцы сжали ткань не до боли, а будто нащупывали границы, не зная, стоит ли их переходить. Сынмин не сопротивлялся. Он смотрел прямо в глаза — не дерзко, нет. Скорее с какой-то обречённостью. Его спину ударило о стену — боль была острая, как обжигающий лёд, но он не вскрикнул, только зашипел сквозь зубы, сжав кулаки. — Ты, блядь… — начал Джисон, но голос его дрогнул. Он вынул из кармана телефон, открыл фото — тот самый сторис, где Сынмин, в зале, с мокрыми висками, с натянутыми на лицо муками усилий. Джисон уставился на экран, потом — на него. — Ты правда думаешь, что станешь сильнее? — прошипел он. — Ты, ебучий ботаник? Сынмин сглотнул. Он не знал, что ответить. Не потому, что боялся — он устал. Устал быть мишенью, устал бояться, устал чувствовать в груди этот клубок вины, злости и… любви. Да. Он всё ещё любил Джисона. Чёрт его раздери, но это было правдой. За этой ненавистью, за обидами, за синяками и сломанными словами — любовь, как плесень, прорастала во всём. — А если да? — выдохнул он. — Что тогда? Джисон опустил взгляд. Его пальцы всё ещё держали ворот, но уже слабее. В глазах у него было что-то… сломанное. Как трещина в стекле, что начинается незаметно, но с каждым словом, с каждым взглядом — растёт. — Ты никогда не сможешь быть, как я, — сказал он. — Никогда не догонишь. Сынмин чуть улыбнулся. Губы дрожали. — Мне и не нужно быть, как ты. Они замолчали. Ветер взвился, поднял мелкие снежинки, и они закружились в воздухе между ними. Пространство сжалось, воздух стал плотным, как в невидимом куполе. Джисон отступил на шаг, тяжело дыша, и посмотрел на Сынмина с такой смесью злости, боли и… мольбы, что тому пришлось отвернуться. — Почему ты… — начал Джисон, но не договорил. — Почему ты, блядь, всегда смотришь так, будто я тебе нужен? Сынмин поднял взгляд. Его глаза были ясные, будто снег после метели. — Потому что ты мне нужен, Джисон. Всегда был. Тот сделал шаг назад, будто слова ударили его в грудь. Рука дрогнула, губы сжались. Он стоял, будто готов был разбиться — о снег, о правду, о самого себя. Но он только выдохнул. — Ненавижу тебя. — Я знаю. И в этих двух словах было всё. И то, как их ломало изнутри. И то, как сердце било в ребра, как барабан войны. И то, что они оба не знали, как выбраться из этого лабиринта. Снег шёл. Мир молчал. А на заднем дворе школы двое стояли в тишине, где за ненавистью пряталась любовь, а за болью — то, что никто не мог сказать. Ветер хлестал по лицу, острыми, словно бритва, порывами проникая под одежду, не щадя ни кожу, ни кости. Воздух был настолько холодным, что дыхание вырывалось из лёгких клубами пара, мгновенно растворяясь в промозглой тишине заднего двора. Снег под ногами предательски скрипел, словно предупреждая о каждом движении, словно сам застывший мир не желал быть свидетелем происходящего. Джисон снова стоял близко, слишком близко. Он снова схватил Сынмина за ворот пальто, натянув ткань до такой степени, что та больно врезалась в кожу на шее. Руки Джисона дрожали — не от холода, от чего-то другого, дикого, необузданного, того, что он не мог загнать обратно вглубь себя, сколько бы ни пытался. Его пальцы сжались ещё крепче, и Сынмин инстинктивно втянул голову в плечи, опустив взгляд, закрыв глаза, прикусив внутреннюю сторону щеки, чтобы не заскулить. Он знал, что сейчас будет — удар. Один, второй, сколько ещё? И Джисон действительно занёс руку, готовясь обрушить всю накопившуюся ярость на того, кто, по его же внутренним законам, не имел права смотреть на него с такой... преданностью? Надеждой? Чувствами, от которых у Джисона внутри всё сжималось в комок. Однако на миг он застыл, замер, будто пойманный в капкан собственных мыслей. Сынмин, с зажмуренными глазами, сжавшийся в комочек, выглядел не просто испуганным — он выглядел сломанным. Лицо его было бледным, ресницы дрожали, как крылья у пойманной бабочки, и даже дыхание выдавало в нём страх, почти животный, инстинктивный. Но этот миг — мимолётный и ускользающий — исчез, как только Джисон снова позволил злости овладеть собой. Он ударил. Щека Сынмина взорвалась алым пятном от пощёчины, голова дёрнулась вбок, и изо рта вырвался сдавленный звук, не то стон, не то судорожный вдох. Щёки горели от холода и боли, а вместе с ними — и глаза, наполненные влагой. Сынмин стиснул зубы, не желая плакать, но в этом было что-то почти невозможное — не разрыдаться, когда бьёт тот, кого ты не просто любишь, а боготворишь, несмотря ни на что. — Ты, блядь, знаешь, как ты меня заебал? — прошипел Джисон, ударив ещё раз, теперь в грудь, так что Сынмин согнулся пополам, кашлянул, хватая ртом воздух, как рыба, выброшенная на лед. — Ты лезешь куда не надо, смотришь, как не надо, и всё время... всё время рядом. Почему ты всё время рядом? Сынмин не ответил. Он не мог. Он смотрел на Джисона снизу вверх, с той беспомощностью, которую сам ненавидел в себе, но не мог контролировать. Его губы дрожали, глаза блестели от невытертых слёз, и дыхание сбивалось от боли и страха. Но в нём всё ещё оставалась какая-то тонкая, хрупкая решимость — остаться. Потому что даже сейчас, когда грудная клетка пульсировала от удара, когда сердце, казалось, билось не в груди, а в горле, он всё ещё... хотел быть с ним. — Уходи, — вдруг процедил Джисон, дыхание его сбилось, губы пересохли. — Убирайся, пока я… пока я не сделал чего-то, о чём потом пожалею. Он отпустил Сынмина, как будто тот обжёг его, и сделал шаг назад, вглядевшись в его лицо, ища что-то — возможно, сам не знал что. И впервые — впервые за всё это время — Сынмин увидел не ненависть в его глазах. Не ярость. Он увидел страх. Чистый, почти панический страх — не перед Сынмином, нет, а перед самим собой. — Чёртов педик… — прошептал Джисон, отводя взгляд, будто боялся, что если посмотрит ещё чуть-чуть, то произойдёт что-то непоправимое. Он поднял руку, будто хотел вытереть лицо, но передумал и сжал кулак, спрятав ладонь в карман куртки. — Проваливай. Сынмин стоял, дрожа. Он не знал, что делать — его мозг подсказывал одно, сердце — другое, а тело просто отказывалось двигаться. Он не мог поверить, что его отпустили. Джисон никогда не отпускал. Он бил, ругался, кричал, но всегда держал, всегда цеплялся. А теперь — тишина. Морозная, мёртвая, колючая тишина. — Иди, — почти скомандовал Джисон, не глядя. — Блядь, уходи уже. И Сынмин побежал. Он не думал. Ноги сами понесли его прочь от заднего двора, прочь от школы, прочь от взгляда, который всё ещё жёг его даже сквозь закрытые веки. Снег хрустел под ногами, пальцы горели от холода, глаза заливались слезами, которые теперь уже невозможно было остановить. Он чувствовал, как щёки ноют от ударов, как грудь под пальто всё ещё не может наполниться воздухом до конца. И при этом… всё равно чувствовал, как сердце тянется назад. Туда, где остался Джисон. Тот, кто ударил. Тот, кто отпустил. Тот, кого он любил. Сынмин бежал. Не оглядываясь, не думая, не различая улицы, по которым несся, — просто вперёд, напролом, сквозь зиму, сквозь стылый воздух, будто сам воздух хотел его удержать, сковать, остановить. Но он бежал, хрипло всхлипывая, спотыкаясь, задыхаясь. Его дыхание вырывалось изо рта как обжигающий пар, застилая глаза и превращаясь в ледяную вуаль перед лицом. Снег, падавший крупными хлопьями, сливался с мутной пеленой слёз, мешая видеть, куда он несётся, но в этот момент ему было всё равно. Главное — подальше. Подальше от Джисона. От его глаз. От его рук. От этого голоса, который эхом звенел у него в ушах, будто остался запечатлённым где-то в глубине черепа: «Проваливай». Один единственный приказ — и весь мир рухнул. Он не помнил, как оказался у дома. Просто вдруг его ноги, дрожащие, сбитые, замёрзшие, остановились перед знакомыми воротами. Он не чувствовал тела — будто оболочка отмерла, а сам он остался где-то в воздухе, вдалеке, наблюдая за собой со стороны. Руки тряслись так, что он едва смог положить палец ровно. Дверь открылась с обычным тихим щелчком, и он нырнул внутрь, будто в пещеру. Тишина дома ударила по ушам сильнее, чем ветер с улицы. Он не слышал ни голосов, ни шагов. Похоже, действительно никого не было. Ни отца, ни Минхо. Наверное, опять на задании. И слава Богу. Он не вынес бы сейчас ни вопросов, ни взглядов. Быстро, почти бесшумно, он бросился по коридору к своей комнате, промчался мимо прихожей, где валялись чужие ботинки, мимо зеркала, в которое не взглянул — не хотел видеть своё отражение. Он влетел в свою комнату, захлопнул дверь, запер на ключ, провернул его дважды, чтобы наверняка, и только потом позволил себе осесть на пол, прижавшись спиной к деревянной панели. Всё. Всё. Он дома. Он один. Никто не видит. Можно… Можно? И тогда вырвался первый рывок — неровный, резкий, как всхлип сломленного ребёнка. Следом второй. А потом поток. Слёзы полились сами собой, без попыток сдержаться, без стыда, без злости. Просто слабость. Усталость. Разбитое сердце, которое никто даже не просил беречь. Он плакал, судорожно вдыхая, зажимая рот рукой, чтобы не издавать звуков, но всё равно срываясь, будто тело не подчинялось. В груди всё горело — не как от огня, а как от пара, запертого внутри, который некуда было выпустить. Он ползком добрался до кровати, забрался на неё, как в детстве, натянул на голову одеяло и свернулся калачиком, сжимая в пальцах ткань подушки. Губы шептали что-то бессмысленное — обрывки слов, мольбы, извинения, проклятья. — Почему ты так?.. Почему ты… — шептал он в подушку, — Я же просто… я просто… Он не знал, что хотел сказать. Люблю? Нуждаюсь? Прошу? Сынмин сам не знал, чего ждал от Джисона, но уж точно не этих ударов, не ярости, не того взгляда, в котором горел страх, смешанный с отвращением. Отвращением к нему? Или к себе самому? Сынмин не мог понять. Но это ничего не меняло. Удар был настоящим. Боль — настоящей. И слёзы — такие же. Он вспоминал, как Джисон смотрел на него, когда рука зависла в воздухе, как замер на мгновение, словно борясь с собой. А потом ударил. Всё же ударил. Снова и снова. Так, будто хотел выбить из него не только чувства, но и саму суть — чтобы от Сынмина осталась лишь оболочка. И он ударил не только по щеке. Ударил по сердцу. По надежде. По тем тусклым огонькам, которые ещё теплели в груди, веря, что, может быть, в глубине души Джисон... не такой. Что он боится. Что он путается. Что это временно. «Временно», — повторил он про себя, и стало невыносимо. Комната была холодной. Он не включил обогреватель, не снял пальто — лишь ботинки скинул в спешке. На полу остался тающий след от снега, растекающийся лужицей, впитывающейся в ковёр. Зимний свет пробивался сквозь занавески бледным, как смерть, лучом, делая всё вокруг мертвенно-синим, чужим, ледяным. Сынмин дрожал под одеялом, сжимая руками собственные плечи, будто пытаясь удержать себя от развала. Лицо горело. Щека ныла. Он провёл пальцами по коже, чувствуя припухлость и боль, но даже это не было главным. Боль физическая была ничто по сравнению с тем, что клокотало внутри. Он вспомнил, как Джисон сказал "чёртов педик". Сказал с такой яростью, будто это слово было проклятием, приговором. И оно прилипло, как клеймо. Казалось, это уже не просто слово, а имя. Его имя. Слово, которым его отбросили, отвергли, изгнали. И в этом было что-то особенно страшное. — Почему ты не мог просто сказать… — прошептал Сынмин вслух, голос хрипел, осип. — Просто сказать, что я тебе не нужен… зачем надо было… блядь, Джисон, — он врезал кулаком в подушку. — Зачем? Сил не осталось. Ни злости, ни горечи — всё выжгло. Осталась пустота. Тяжёлая, как бетонная плита. Лежать под ней было проще, чем пытаться выбраться. И он просто лежал. Долго. Часы тянулись, как тягучий мёд, но ледяной. Минуты капали на виски, как капли воды с краном — медленно, пыткообразно. Он не услышал, как стукнули двери. Кто-то вернулся. Может, Минхо. Может, отец. Но Сынмин не двинулся. Он даже не дышал громко. Он просто лежал, прислушиваясь, надеясь, что никто не поднимется. Но услышал шаги. Крепкие. Тяжёлые. Привычные. Остановились у его комнаты. — Сынмин? — голос был глухой, низкий. Минхо. — Ты дома? Он замер. Ничего не ответил. Просто закрыл глаза, как будто это могло сделать его невидимым. — Я знаю, что ты там, — тихо сказал Минхо. — Всё в порядке? Молчание. — Я оставлю тебе чай. У двери, хорошо? Снова тишина. Шаги ушли. Чуть позже — лёгкий стук кружки о пол, и слабый запах жасмина. Минхо знал, что он любит жасмин. Маленькие вещи, которые делали боль ещё хуже. Потому что кто-то всё ещё заботился. Кто-то ещё верил, что его можно спасти. Он не притронулся к чаю. Остался под одеялом. До вечера. До ночи. До темноты, которая наконец могла спрятать его полностью.

***

Зима окутала город с той же неотвратимой уверенностью, с какой приходит забвение. Улицы были похожи на вымершие декорации — белые, пустые, будто стёртые из памяти метели. Лёгкий пар поднимался от дыхания редких прохожих, скользил в воздухе, исчезал, будто даже он не хотел задерживаться в этом холоде. Спортзал в эту пору года напоминал холодильную камеру: воздух был плотный, словно наполненный инеем, пахнущий пылью, потом, резиной с потёртых матов и чем-то чужим, еле уловимым, почти болезненно знакомым. Может, одиночеством. Сегодняшняя тренировка отличалась от всех предыдущих хотя бы тем, что в ней отсутствовал Минхо. Обычно он входил первым — с той своей уверенностью, что вырастает только из опыта и усталости, расправляя плечи так, будто нес на них не гантели, а грехи всего зала. Но сегодня тишина вплелась в пространство без его резких шагов, и это чувствовалось с первого взгляда. Чан зашёл в зал, провёл рукой по шее, стягивая с неё капюшон, и бросил быстрый взгляд по сторонам — взгляд, которому трудно что-либо скрыть. Сынмин, словно по команде, вскочил, будто его только что поймали за чем-то недозволенным. Он поспешно поклонился, взгляд цеплялся за пол, за линии паркета, за всё, что не было глазами Чана. Тот только хлопнул его по плечу — небрежно, но с теплотой, в которой чувствовалась забота, не столько старшего, сколько человека, умеющего замечать. — Где Минхо? — спросил он, не глядя, будто знал, что ответ будет неискренним. Сынмин замер, проглотил комок. Голос его выдал что-то между усталостью и заранее заготовленной ложью: — На работе. Сказал, что не успеет сегодня. — Ага... — Чан кивнул, будто поверил. Но слишком быстро, слишком легко, как будто хотел поскорее оставить тему в покое. Хотя глаза его при этом стали чуть внимательнее, прищуренные, тёмные. Они начали разминку. Сынмин старался не встречаться взглядом с Чаном, слишком сосредоточенно считал в уме секунды, тянулся, сгибался, разогревался — всё, лишь бы не говорить. Он чувствовал, как от резких движений натягиваются мышцы на плечах, как гудит спина после бессонной ночи и как слёзы, ещё недавно живущие на щеках, оставили после себя странную сухость и жжение в глазах, будто он смотрел на сварку. — Ты ел рамён перед сном? — вдруг спросил Чан, нарушив молчание, как разбивают лёд ногой. Голос его был спокоен, даже ленив, но в нём чувствовался прицел — слишком точный, чтобы не попасть в самое сердце. Сынмин вздрогнул. — Что?.. А, да... — выдавил он, приподняв уголки губ в неловкой, фальшивой улыбке. — Солёный был. Лицо опухло. — М-м, понятно. — Чан наклонился к полу, растягивая мышцы ног, не спеша продолжал: — Знаешь, после первого дня в школе у меня было точно такое же лицо. — Хм? — Меня тогда побили. В толчке, трое на одного. За то, что не отдал им свою еду. — Он усмехнулся, хотя в усмешке не было ни капли юмора. — У тебя такое же опухшее лицо. Не хочешь рассказать? Тишина повисла между ними, густая, вязкая, почти телесная. Сынмин замер, не знал, как дышать. Он почувствовал, как всё, что он пытался удерживать внутри, снова начинает шевелиться, словно под слоем снега начинал просыпаться ледяной ручей. Но он не мог рассказать. Не мог позволить себе сломаться именно здесь — в зале, среди матов и зеркал, под пристальным взглядом Чана, который всегда казался непоколебимым. — Я просто плохо спал, — сказал он наконец, сухо, с хрипотцой. — Ты врёшь плохо, — сказал Чан без злобы, с тем мягким разочарованием, которым взрослые говорят детям, когда те пытаются спрятать разбитую вазу. — Может, — пожал плечами Сынмин, стараясь говорить ровно, хотя в груди начинался настоящий шторм. — Но, может, мне просто не хочется всё рассказывать. — Тогда не рассказывай. — Чан выпрямился, подошёл ближе. — Но знай, что я не дурак. Я видел, как ты в зал заходил — будто кто-то выжал из тебя душу и оставил только оболочку. Я так сам когда-то ходил. — Это не твоё дело, — ответил Сынмин тихо, но с неожиданной сталью в голосе. Он сам удивился, откуда в нём нашлись эти слова. Чан усмехнулся. — Теперь точно знаю, что побили. Или кто-то сломал сильнее, чем просто кулаками. — Я сказал — не твоё дело! — выпалил Сынмин, в глазах вспыхнул гнев, как свет фар в тумане. — Ты даже не знаешь, о чём говоришь! Ты ничего не знаешь! Эхо слов ударилось в стены, отскочило, разлетелось по углам, как осколки. Сынмин тяжело дышал, грудь его вздымалась, сердце билось, как пойманная птица. Чан не двигался, только смотрел, как будто оценивал рану — не снаружи, а где-то внутри, глубоко. Потом медленно подошёл, сел рядом, не касаясь. — Не знаю, — согласился он. — Но могу слушать. Или просто быть рядом, если захочешь. Сынмин закрыл глаза, будто ему хотелось исчезнуть. Он чувствовал, как пальцы дрожат, как хочется закричать, выть, сорвать голос, выкинуть наружу всю боль, что распухла в нём, как нарыв. Он вспомнил слова Джисона, его глаза, полные равнодушия, как ножи. Вспомнил свою беготню по улицам, слёзы, что замерзали на щеках, как иней на окне. — Знаешь, — сказал он вдруг, голос едва слышный, — иногда мне кажется, что я просто мешок с мясом. Что меня можно использовать, выбросить, вернуть, когда надо. Что я не человек. А ошибка. Чан ничего не ответил. Он просто смотрел. Смотрел так, как умеют смотреть только те, кто сам был на грани, кто видел в себе пустоту и выбрался. И в этом взгляде была не жалость, не сочувствие — а понимание. В спортзале снова стало тихо. Только где-то вдалеке стучали капли талого снега по крыше. — Тогда тебе будет легче, если рядом будет ещё одна ошибка, — сказал Чан. — Вместе как-то теплее. Даже в этом холоде. Сынмин всхлипнул, впервые не от боли, а от того, что кто-то не попытался его исправить. Не осудил. Просто остался рядом. И тренировка продолжилась. Уже другая. Без гнета. Без давления. Просто двое людей, каждый со своим грузом, со своими ранами, которые на миг перестали кровоточить. Удары отдавались хлёстким эхом по всему залу, будто разрывали воздух пополам. Кулаки Сынмина врезались в перчатки Чана с регулярностью метронома, в каждом движении угадывалась привычка, вбитая в мышцы ежедневной рутиной, но глаза его метались — не от напряжения, а от чего-то большего, от внутреннего беспокойства, прячущегося в складках усталого взгляда. Линия челюсти была напряжена, губы плотно сжаты, и только скользящий по щеке капля пота выдавалa, что Сынмин сам борется с собой — то ли с желанием говорить, то ли с необходимостью молчать. — Он правда на работе? — спросил Чан, отбивая очередной удар, почти лениво, будто вопрос был случайным, брошенным между делом. Сынмин знал — не бывает случайных слов у человека, который смотрит так пристально, будто ищет ответы не в голосе, а в зрачках. Он замешкался, кулак завис в воздухе на полудыхании, а затем всё же опустился вниз. — Ну… Да, вроде, — сказал он, но это "вроде" прозвучало, как выстрел себе в ногу. Голос дрогнул, дыхание сбилось, он сам знал — спалился. Чан не остановился, но в его глазах появилось выражение, какое бывает у волков, почуявших, что раненая добыча солгала. Он усмехнулся — коротко, безрадостно, с той едкой насмешкой, что оставляет ожог на коже. — Ты же врёшь, Сынмин, — проговорил он, вытянув правую руку, чтобы дать парню секунду передышки. — Ты и сам знаешь — ты врёшь, как ребёнок, у которого спросили, кто сломал вазу. Ты бы глаза хоть не отводил. Сынмин резко вздохнул, чуть отступил назад, будто от этих слов в него попал не кулак, а нож. Он знал, знал с самого начала, что не сможет обмануть Чана — того, кто видел больше боли, чем сам демон на исповеди. Минхо действительно сказал ему не говорить, отмахнулся, как от мухи, но как объяснить это человеку, который, кажется, почти всю свою жизнь прожил с пустотой в груди, куда должен был быть вставлен Минхо? — Он просто… не хотел идти, — пробормотал он, и взгляд его потемнел. — Сказал, что занят, но… я понял, что это не так. Он... избегает тебя, да? Чан молчал. В этом молчании была гроза, сгущающаяся на горизонте, в нём было что-то животное, дикое, как у того, кто загнан в угол и не знает — биться или сдаться. Он вытер лоб тыльной стороной руки, отвернулся, чтобы Сынмин не видел, как у него дрожит уголок губ. Потом резко выдохнул и ответил, на удивление спокойно, но с той интонацией, которая могла бы убить. — Чёртов ублюдок, — сказал он. — Вот и всё, что нужно знать. Даже не потрудился соврать нормально. Просто исчезает, как крыса с тонущего корабля. Сынмин опустил глаза. Всё это было ему неприятно — ощущение, что он стоит на распутье двух оголённых проводов. Его брат, такой закрытый и упрямый, никогда не рассказывал о Чане ничего, кроме того, что «он нормальный парень» и «работать с ним — одно удовольствие». Но теперь всё это выглядело как враньё. Как защита от правды, которую Чан, возможно, знал с самого начала. — Что случилось между вами? — тихо спросил он, но Чан сразу вскинул голову, и в его взгляде засверкала злость. — Это не твоё дело. Лучше не суйся в разговоры старших, — отрезал он, как ножом по стеклу, и уже отвернулся, будто не желая продолжать. Но Сынмин не сдался. Голос его дрожал, но в нём звучала твердость, редкая для него, почти незнакомая. — Это про моего брата. Значит, это касается и меня. Я имею право знать. Слова повисли в воздухе, как пепел после пожара. Чан развернулся. Он не ожидал такого от Сынмина — парня, которого считал слишком мягким, слишком тихим, слишком правильным. Но сейчас в нём было что-то другое. Что-то, похожее на него самого в юности. — Стал храбрее, да? — хмыкнул он, но без насмешки, скорее с уважением, словно признавая силу, которую не замечал раньше. — Маленький Сынмин теперь требует правды… Сынмин пожал плечами. На его лице было что-то почти отчаянное, как у того, кто решил прыгнуть в воду, даже не умея плавать. — Ты сам сказал, что двум ошибкам лучше быть вместе. Так теплее, — проговорил он. — Вот я и решил — будь что будет. Чан замер, будто эти слова ударили прямо в грудь. Он прошёлся по залу туда-сюда, потом сел на край скамьи и провёл рукой по волосам. Лицо его было невыносимо открытым — без привычной маски, без иронии, только утомлённый взгляд человека, который носит в себе слишком много чужих секретов. — Ладно, — сказал он, наконец. — Раз уж ты хочешь знать… Тот день. Тренировка, как обычно, закончилась поздно. Сынмин остался убираться в зале, а Чан и Минхо ушли в раздевалку. Там было тепло и пахло средством для пола, и, как ни странно, в этой тишине всё казалось проще. Минхо снял майку, и Чан, как дурак, уставился. Пялился, как школьник на плакат с любимой актрисой. И Минхо это заметил. — Ты пялишься, — сказал он, даже не глядя. Просто, спокойно, без осуждения. А Чан... он не отвернулся. Он усмехнулся, пожал плечами и выдохнул: — Я всегда смотрю, просто ты не замечаешь. Минхо тогда впервые посмотрел ему в глаза — по-настоящему. И сказал: — Я замечаю. Всегда. Просто... не хотел говорить. И в этот момент между ними что-то произошло. Не поцелуй, не прикосновение даже, но что-то, что ломает. Что оставляет трещины в стенах, которые ты строил годами. Это было почти физически ощутимо, будто воздух стал другим. Сынмин понял всё без слов. Понял с такой ясностью, от которой заболело сердце. — Ты… любишь его? — спросил он. Голос его прозвучал еле слышно, как шёпот, упавший в воду. Чан не ответил сразу. Он посмотрел на Сынмина — долго, почти мучительно. И только потом кивнул. — Да. Давно. Слишком давно, чтобы это ещё можно было игнорировать. Сынмин закрыл глаза. Всё стало на свои места. Отстранённость Минхо. Тайны, скрытые взгляды, раздражение, которое они не могли объяснить. Всё. И вдруг ему стало страшно. Потому что он знал — всё это обязательно сломает кого-то из них. Или всех сразу. Скамейка под старым, потрескавшимся от времени зеркалом зала была холодной и жёсткой, как будто её выточили из равнодушия. Пот высох на лице Сынмина, оставив на коже липкую солоноватую плёнку, а волосы, спутанные от усталости и ударов, бессильно прилипали к лбу. Он сидел, слегка сутулясь, положив локти на колени и раскачиваясь вперёд-назад, словно пытался унять тревогу, которая расползалась внутри тёплой вязкой тенью. Чан, всё ещё с плотно сжатыми губами, взгляд в пол, но не в том смысле, как если бы он размышлял, а в том, как будто избегал чего-то — слишком личного, слишком обнажённого. Плечи его были напряжены, и даже в сидячем положении казалось, что он на страже, будто кто-то может напасть — не снаружи, нет, — изнутри. — Я... хочу помочь, чтобы у вас всё получилось, — тихо сказал Сынмин, голос его не дрожал, но был до странного мягким, как будто он заранее знал, что получит от ворот поворот. Его брат умеет упрямо молчать и ещё упрямее прятаться, но даже он не может скрыть, когда его любят — слишком явственно это читается в чужих глазах. И Чан смотрел так. Смотрел, как будто видел в Минхо единственную нитку, за которую можно вытащить себя из болота. — Сынмин, — начал Чан и замолчал, выдохнул тяжело, будто выдыхал не воздух, а годы. Повернулся к нему, медленно, словно движения причиняли физическую боль, и глаза его были такими спокойными, что от этого становилось тревожнее. — Ты хороший парень. Я это знал всегда. Но тебе не стоит вмешиваться. Голос у него был ровный, как натянутый канат, по которому нельзя идти — только смотреть. — Я сам всё сделаю. Или, может, всё испорчу. Но это будет моя ошибка. Не твоя. Сынмин кивнул. Без слов. Потому что иногда слова только мешают. Он чувствовал — как задетая струна внутри грудной клетки начинает вибрировать от этой тихой, холодной честности Чана. Она отдавала металлическим звоном где-то в затылке и не отпускала. Хотелось сказать что-то ещё — может, что не бросит, что если надо, он будет рядом. Но Чан не из тех, кого можно спасти. Он из тех, кто спасает сам или тонет с достоинством. Тишина между ними была не просто тишиной — она была густой, как ночь после шторма. Сквозь неё прорезался только слабый скрип старых кроссовок по полу, да хриплое дыхание. Зал давно опустел, но в зеркале отражались их фигуры — две чёрно-белые тени, потерявшие цвет. Чан встал первым. Его движения были точны, почти вымерены, как будто даже жесты он держал под контролем. Он сбросил с запястий бинты, развернул их с аккуратностью врача, и каждая складка ткани будто бы говорила — я всё держу под контролем, я не позволю себе лишнего, я не скажу больше, чем должен. — Думаю, на сегодня хватит, — произнёс он, и Сынмин не возразил. Слова Чана были финальной точкой. Не запятой, не вопросом. Именно точкой. Но не жирной — наоборот, тонкой, почти незаметной, как вежливое до свидания, за которым скрывается не приходи больше. Сынмин смотрел вперёд, в зал, туда, где когда-то стояли груш и перчатки, вспоминал, как впервые пришёл сюда — напуганный, злой, полный горечи, как бутылка, наполненная под завязку. И Чан был первым, кто тогда подал ему руку. Не мягко, нет, а жёстко, резко, почти с угрозой — но именно это его и спасло. И теперь он хотел сделать то же самое — подать руку. Но Чан отверг это предложение. Потому что это была его война. — Ты ведь его любишь, — вдруг сказал он. Не вопрос, утверждение. Сухое, выжженное. Не требующее ответа. Чан не сразу отреагировал. Он медленно повернул голову, посмотрел на него так, будто взвешивал каждое слово, которое должен произнести. Но ничего не сказал. И это молчание было громче, чем крик. — Знаешь, он всегда казался мне сильным, — продолжал Сынмин, больше себе, чем кому-то. — Но рядом с тобой он выглядит... иначе. Будто он — это не просто Минхо. А Минхо, который боится. Который чувствует. — Он пожал плечами. — И это не плохо. Просто ты, наверное, пугаешь его. Чан усмехнулся — горько, без тени веселья. — Пугаю? Да я сам себя пугаю, — сказал он. Сынмин опустил голову. Он чувствовал, как в груди нарастает какое-то странное ощущение — будто комок из недосказанности и усталости. — Если что, я здесь, — сказал он наконец. Тихо. Почти шёпотом. Чан кивнул. Один раз. Молча. И этого оказалось достаточно. Тренировка закончилась. Скамейка осталась прежней. Но они на ней уже были другие.