Бессонница

Крис вцепился в плед, который всё ещё валялся на диване, словно это могло его спасти. От Нэлана, от самого себя. Но всё, чего он добился — это лёгкого ощущения ткани под пальцами и бешеного стука в висках. А Нэлан будто даже не замечал его внутренней борьбы. Он молча разлил чай по чашкам, бросил в одну из них лимон и поставил перед Крисом. — Твой любимый, — сказал он просто. Крис резко поднял голову. — С чего ты… — Я запомнил. Нэлан сел напротив, спокойно отпивая свой напиток. Он не смотрел на Криса прямо, но в его расслабленности сквозила привычная уверенность — та, что всегда бесила Криса и одновременно заставляла чувствовать себя слишком… видимым. Крис взял чашку, хотя руки немного дрожали. Вдохнул знакомый аромат зелёного чая, ромашки, лимона и лёгкой нотки мёда. Откуда Нэлан… Он не смог договорить эту мысль. Не хотел. — Не думай, что чашка чая что-то меняет, — буркнул он, сделав глоток. Горячая жидкость приятно согревала, но внутри всё равно оставалось холодно. — Конечно, не меняет, — легко согласился Нэлан. Крис напрягся, ожидая подвоха. — Но ты всё же пьёшь его, а не уходишь. Крис чуть не поперхнулся. Он резко поставил чашку на стол, едва не расплескав чай. — Ты… ты специально меня злишь, да? Нэлан откинулся назад, не скрывая лёгкой усмешки. — Может быть. Крис сжал кулаки, но спорить дальше не стал. Просто сделал ещё один глоток. И сам не заметил, как его плечи стали расслабляться.